Blogisticamente Incorrecto

Traslado

2011-05-27T11:43:00.002+02:00

Amigos de lo incorrecto, este blog va a morir para que pueda nacer este otro
Espero que sea de vuestro desagrado y podamos seguir compartiendo incongruencias, rock and roll, drogas y demás cosas erótico-festivas y si nos da tiempo tambien un poco de literatura, claro.
Espero seguir siendo vuestro incordio en esta nueva casa. ¡Hasta luego!

J. Nicolau

Dextroanfetaminas - Ilegales

Momentos Actuales *

2011-04-15T13:06:00.004+02:00

Primero vinieron a por los funcionarios
Y yo no hablé porque no soy funcionario
Luego vinieron a por los despidos mas baratos
Y yo no hablé por miedo a mi barato despido
Mas tarde vinieron a por los pensionistas
Y yo no hablé porque yo aún no soy pensionista
Despues vinieron a por los fumadores
Y yo no hablé porque no soy fumador
Despues vendrán a por los que toman alcohol
Y no hablaré porque soy abstemio
Y al final nos dirán como tenemos que follar
y ahí ya será tarde porque nos habran dado por el culo a todos.

(*) Interpretación actual de las palabras del monje Martin Niemoller. Aqui está el original.

House Made Of a Dawn - Martin Niemoller

Sangre

2011-04-03T13:12:00.002+02:00

Sangra mi codo
con rebufo a despedida
la noche fue muy corta
y apenas cortamos las espigas

Sangra mi oreja
harta de escuchar sirenas
que siempre respondo a su canto
aunque amarrado al mástil me dejan

Sangra mi lengua
intoxicada y reseca
fumando, bebiendo, queriendo
decirlo todo
y quizá haya alguien al otro lado de la puerta

Sangran mis ojos
al ver tu espalda entera
a lo hondo llevarte yo quisiera
giras la cara y pretendes que no muera
en una tarde cerca de Cullera

Sangra mi mano
con sangre bien roja y fina
y es que al oler aquella rosa
me clavé la única espina

"Baile de Sombras" - Doctor Deseo

"Sangre" - Eskorbuto

"Escríbelo con Sangre" - Burning

No Se Quiere Levantar

2011-03-28T08:17:00.006+02:00

El pie desintegró el cigarro con rabia. Un, dos, tres, cuatro y hasta cinco giros en el suelo. De un lado a otro aplicándole la peor de las torturas a aquella colilla ya apagada.
Entró entonces en el hospital, con paso firme, acompañado ya con el otro pie y unido también al resto del cuerpo.
El cuerpo, de mujer, llegó a aquel mostrador. Impasible deseando que alguien saltara a su paso a retenerla para poder enfrentarse a él. Nada ni nadie la iban a detener.
- Quisiera poner una reclamación, por favor. - dijo mordiéndose la lengua.
¡Maldita educación! Pensó para si misma.
- Un momentito, por favor – respondió la recepcionista con la oreja pendiente del teléfono y sus ojos clavados en la lima de las uñas.

Respiró hondo y esperó.
- Pues si tía. Jacinto, el tío aquél que te presente, ¿te acuerdas? - seguía la recepcionista, rasca, rasca, con las uñas- pues se lió con otra. ¡Delante de mis narices, tia! ¿Es fuerte, no? ¡No me jodas! Es un cabrón, no lo pienso ni mirar a la cara, ¿sabes?
- Perdone, tengo un poco de prisa. Si hace el favor de...
- Espera nena, un segundito, que tengo aquí una amargada que no me deja- le dijo la recepcionista al auricular- Tenga señora, rellénelo ¡y con buena letra, eh! Que pesada, por Dios – dijo esto último cómo si estuviese sola en el mundo.

La mujer, atónita y conteniéndose como podía cogió el boli y empezó a rellenar.
Se acordó de aquel enfermero que no quiso ponerle el enema a su padre, recién operado. ¿Qué no sabe ponerlo usted?, fueron sus palabras. Y de aquel otro al que pidió ayuda para poder levantarlo un poco de la cama y se excusó con sus dolores de riñones. Y de aquel otro al que solicitó un cambio de sábanas y le contestó que ya lo pidiese al otro turno cuando aún le quedaba media hora del suyo.

La mujer tragó saliva y entregó el papelito visualizando en su mente como lo arrugaban y lo tiraban a la papelera. Pero salió de allí con la cabeza bien alta y los ojos llenos de fuego y se dirigió a su coche rumbo a la tienda de trajes de falleros. Su hijo adolescente se vestiría en la ofrenda.

Media hora tenía para dirigirse a pleno centro de Valencia. Atascos. Pitos. Giros bruscos. Uno que se cruza. ¡Cabrón!¡Ahí te estampes hijo de puta! Otro lento. Pitos de nuevo. ¡Va, coño! ¡Que no llego, joder! Eres un imbécil, ¿me oyes? ¡Mamón! ¡Vete a tu casa, gilipollas!
Desdos corazones levantándose cuales banderas individuales. Caos. Desahogo a medias.

Después de dar siete vueltas, milagrosamente, encontró sitio. La tienda apestada de gente. Dependientas ocupadas con unos chicos indecisos.
- ¡Ay! Pues, no sé. ¿Quizá el rojo y el dorado quedan mejor, no? - decían entre ellos mientras la dependienta, cargada de perchas llenas, esperaba paciente. Al fin, uno le pudo atender. Resultó ser el dueño.
- Verá, quiero un chaleco.
- ¿Pero un chaleco, cómo?
- Pues un chaleco con dorados, que pegue con el morado de su fajín. - respondió la mujer.
- ¡A ver si nos aclaramos! Si no me dice en concreto cómo lo quiere, ¿cómo quiere que lo sepa?- gritó el dependiente, grirándose y sacando de la barra absolutamente todos los chalecos que tenía colgados.
- ¡Claro! Puede ser este, o este otro, o aquel. ¿Qué se cree que soy adivino? ¡Cómo no me especifique más!

Los ojos de la mujer pasaron a ser lava encendida. Volvió a respirar y a pensar en su educación.
- Disculpe, le he comentado que quería que pegase con el morado y que además tenga tonos dorados. Usted me ha sacado todas las muestras.
El hombre, antipático por algún defecto genético desconocido empezó a guardar los chalecos que no llevaban dorado.
- ¡Pues decídase mujer! ¡No tenemos todo el día!

La mujer, volviendo a respirar hondo e imaginándose a aquel hombre arrugado en la papelera junto a su reclamación, eligió uno casi al azar, presa del nerviosismo y la rabia contenida. Pagó y decidió irse a la peluquería. Un cambio de look me irá bien hoy, pensó para si.

Acabado el estilismo, se vió más fea y más vieja con esas mechas y ese corte infernal pero no dijo nada y se fue con sus ojos inyectados en sangre.
Llegó a su casa y no durmió apenas esa noche. Vuelta y vuelta. Teléfono, papelera, enfermeros, falleros, fuego, coches, trajes, gente. Las tres, las cuatro, las cinco. Sonó la alarma. Maldito despertador, a las seis. Lo para. Vuelve a sonar. Las seis y cinco. Y otra vez a las seis y diez. No, no se quiere levantar.

"Desde el jergón" - Los Enemigos

"Hate & War" - The Clash

"Love And Hate" - Mano Negra

El Ahora Soy Yo

2011-03-10T21:43:00.002+01:00

Las 22.55 marcan en mi despertador cuando me acuesto junto a mi angustia, a la que arropo y le canto una nana. Incluso le leo un cuento. Sin sentir el poder que mana de mi le cierro la puerta al mal presagio. No vuelvas más, le digo. No te conozco y no formas parte de mi, del ahora que soy yo.
Mi angustia ruge entre las sábanas y le doy un beso de buenas noches y las almohadas mojadas de recuerdos me empapan la nuca. Recuerdos que jamás han pasado. Camisas de fuerza recorren mi cama y mi cerebro, lleno de duendes y ríos de llanto. No puedo vislumbrar las estrellas que me indican el camino aun siendo más luminosas que un crudo sol de invierno. Quiero soltar lastre. Me pesan demasiado aquellas películas de cometas rojos repletos de sueños incumplidos, futuros.

Me siento preso de mi mente como una marioneta obligada a bailar por sus terrenos angostos. Dolor de huesos y amistad conmigo mismo. Ternura y pena. Pastillas de colores. Sigo atado a mi mundo de sueños profundos para no sentir lo real, el dolor, la basura, lo cierto. Así, cautivo y caliente de química, consigo invadirme a mi propio país de engaños y mentiras.

Quiero decírmelo todo a la cara pero no me atrevo. Cara soñada, falsa e impura, desgastada por los viajes anfetamínicos. Los dientes renquean mientras articulo palabras sin sentido dirigiéndome a la persona que yo mismo he inventado.

Me hago llagas en la lengua, producto carnal de tan sicotrópico destino. Todo a la vez me da vueltas en la noria de mi cuello rebosante de algodón de azúcar. En algún remoto incendio el fuego es mi amigo. Sus lenguas vivas se convierten en mi. Pura pasión. Mi cicatriz, la del pecho, ya está cerrada como una puerta que dejo atrás. Llave tragada por el mar del ayer. La tormenta de sentidos es entonces mi fiel compañera. No puedo quedarme quieto. Soy yo. Yo contra el mundo. No. No contra el mundo. Con el mundo. Yo con el mundo. El mundo a mis pies. Así puedo hacer lo que quiera, en mi cuerpo caliente y desnudo sin caparazón y sin papel que interpretar. Me aventuro al vacío de lo desconocido. No hay vuelta atrás y a la mañana siguiente seré otro. Otro pero el mismo. El otro que ama sus noches sin sueño, que ama su locura y su vaivén, sus camisas de fuerza, su noria y sus dientes prietos, sus drogas y su sepultura. Me levanto y me miro al espejo. Sudo.

El espejo es la verdad, es lo cierto. No se puede mentir delante de un espejo.
Confío en mi mismo y me lo digo todo a la cara.

Entierro mis pupilas dentro de los nudillos y me vuelvo a mirar y no me veo. No veo a aquel muchacho de ayer que como niños muertos me amedrentaban los oidos. Ahora veo cielo y veo sol a la vez y oigo pájaros cantar y vacas, veo muchas vacas, blancas y negras y tigres lisos. Mis dientes fuertes, como nuevos, ya no me duelen.

Me descubro otro y quiero volver a sentirme cerca. A volver a ser uno. A volver, retornar y volver a empezar. No me separo de mi. No me quito mi yo. No me robo el alma ni me quemo el corazón. Adiós me digo, para decirme hola, ¿Cómo estás?

ESTOY.

El ahora soy yo. Mi corazón y mi cerebro se funden en un profundo abrazo.
Me sonrío en el espejo y me quiero de nuevo.

"Frío" - Alarma

"The Passenger" - Iggy Pop

Rompeolas

2011-02-20T20:43:00.007+01:00

La mierda lo volvió a dejar todo perdido. Los azulejos del baño parecían una jaula de gorilas enfurecidos que a base de excrementos habían redecorado su celda. Suelo, vidé, espejo, lavabo. Nada escapó de la lluvia marrón.

- ¡Aaaah!¡Aaaaah! - gimió fuertemente María, agarrando con una mano un trozo de sus deshechos y restregándoselo por el pelo.
Ya había perdido casi el habla y solamente reunía palabras para insultar a su marido, que justo en ese momento irrumpió en el baño.

Manuel la miró con esos ojos enjutos y acristalados, acostumbrado ya a los devaneos de su mujer. Fue hacia ella y le agarró fuertemente del brazo. Le hizo soltar lo que llevaba en la mano y la abrazó. La levantó como pudo entre su peso (el de ella) y su cojera (la de él). La metió en la ducha, vestida. Consiguió agarrarla de una mano y con la otra le lanzaba el chorro potente del agua. María, empapada, gritaba e intentaba zafarse como podía. Ya un poco más calmada le quitó la ropa mojada y la tiró al suelo y suavemente, con la esponja, frotó su gastado cuerpo.

Las piernas, delgadas como palillos y repletas de varices como montañas fúnebres se llenaban poco a poco de jabón. La entrepierna, marchita y ajada. Su barriga flácida. Sus pechos caidos, medio muertos como dos globos a los que se les ha consumido el aire interior. Sus hombros a la vuelta de todo el peso de la vida. Su cuello, lleno de alambres, de cartílagos deseando explotar. Y su cara, sin rostro, sin sentido. Mirada perdida, mojada, con los labios morados del agua fría.

Le tiritaba la barbilla y Manuel le acarició el pelo, blanco y largo, chorreando delirios. La secó suavemente, ella se dejaba hacer cual marioneta sin cuerdas y después la llevó a la cama. Entre toses y cojeras le ahuecó la almohada y le trajo la cena, triturada, hecha papilla. María apenas recordaba masticar. Manuel, entre cucharada y cucharada le susurraba:

- ¿Te acuerdas cuando nos besamos por primera vez? Estábamos en aquel rompeolas, una clara noche de verano. Era 1956. Tú llevabas aquel vestido corto que dejaba a la vista tus tobillos sonrosados. Tenías el pelo largo y rojo y en el cuello sonaban las conchas de ese collar que te regalé.

Manuel sabía que María no se acordaba de nada a causa de su enfermedad, es más, ni siquiera sabía quién era ese hombre que le hablaba pero Manuel persistía en contarle aquellas historias pasadas y vividas juntos. Algo, por insignificante que fuese el detalle podría despertar su memoria.

- Venga cielo, una última cucharada – le decía mientras intentaba atinar con la cuchara en la boca de María, cerrada ya.
Ella meneaba la cabeza de una lado a otro. Restos de papilla en el mentón, la mejilla y hasta en la oreja. Manuel con la mano que le quedaba libre sujetó la cara de María aprisionando los dedos entre sus mejillas para que abriese la boca.
- Vamos María, sólo una más – le dijo mientras le metió la cuchara de lleno.
Venga traga, poquito a poco. Traga mi amor.
Apenas acabó de decir la frase cuando un géiser de papilla salió despedido de la boca de María. Lo escupió todo, pringándose a ella y por supuesto a Manuel entero.
- ¡Púdrete cabrón! - gritó María, con restos de papilla aún en la boca.
- ¡Joder! ¡Mierda! - se desesperaba Manuel mientras se limpiaba como podía con una sucia y arrugada servilleta.

Respiró hondo y quitó la bandeja con los restos de comida. Ató a María fuertemente como cada noche ya que muchas veces daba golpes en la cama o se caía y se hacía cardenales enormes en las rodillas a causa del suelo de terrazo frío. Aparte, también le pinchó un sedante para que ambos pudiesen dormir. Él se acostó en la cama contigua y apagó la luz mirándola, observando que ella ya con los ojos cerrados no era muy diferente de cuando los tenía abiertos. Se durmió pensando en aquel rompeolas, en su cintura, en su sonrisa, en cómo habían llegado hasta hoy, en qué pasaría si él se muriese mañana, qué sería de ella. No tenían a nadie más y el no podía dejar que aquello sucediese, de ninguna manera.

A la mañana siguiente se levantó temprano. Limpió la casa y cojeando e intentando que su bronquitis no la despertase, echó un último vistazo. Todas las puertas y ventanas bien cerradas, el gas quitado y persianas bajadas. María aún dormía pero él la vistió despacio con aquel vestido corto. Ahora sus tobillos no eran rosas, pero tenían el color de la vida entera, del hambre de los recuerdos que ella no retenía. La montó en la silla de ruedas y la llevó al rompeolas.

Una fina línea amarilla a lo lejos, en el horizonte, del sol que empezaba a salir, fue lo primero que vió María al abrir los ojos allí sentada en la silla de ruedas junto a Manuel. Quizá fuese su primer recuerdo de toda la vida. Manuel le apartó el pelo y le colocó aquel collar de conchas marinas. Las olas rompían con fuerza sobre las rocas y salpicaban sus cuerpos encorvados. Una gota recorrió la mejilla de María y Manuel quiso pensar que no era del mar sino una lágrima de eternidad. Aupó su coja pierna en un saliente de la silla y con la otra tomó impulso.
Los dos se arrojaron al vacío duro de las rocas, al mar del olvido en el que ambos se recordarían.

"La Plage" - Didier Squiban

"Cruzando el Paraiso" - Loquillo y Andrés Calamaro

A Medias No

2011-02-06T19:08:00.002+01:00

Dibujaba corazones violetas con el dedo y el vino derramado. Deslizaba su cálido índice sobre la mesa empapada, suavemente. Un corazón tras otro. Luego estrellas y lunas. Todo violeta. Violeta que se fue transformando en caras. Caras tristes al sonar el despertador. Dejó que sonara mientras ella dibujaba. No quería despertar de su imaginación violeta. Afuera ya no la esperaba nadie. Sólo ruido y polvo. Arena y metal en medio de su casa. Cristales rotos y luces apagadas. Tiró el despertador de un manotazo y buscó a su gato que maullaba tranquilo mientras le relamía la oreja y la mano que estaban tiradas por el suelo, goteando, en medio de la penumbra del pasillo. Lo acarició con su fría mano de circuitos, tuercas y acero y le alcanzó un cuenco con agua mientras retiraba aquellos miembros secos y morados, casi podridos.
Fue al baño y se miró al espejo medio segundo. Lo suficiente para adivinar que su cara no mentía. Era lo que ella esperaba ver. Metal y sangre alrededor de su cara. Su pelo, tirado hacia delante, sucio, apenas disimulaba su aspecto inanimado. Puntos de sutura y junto al lavabo gasas, alcohol, vendas y grapas. Una soldadora desenchufada, aún caliente, mostraba el apaño, su cirugía precisa y dolorosa. Dio otro manotazo con su metálica mano y rompió aquel espejo en mil pedazos. Miles de caras sin vida ahora la miraban a ella. Miles de destellos repartidos por el suelo del baño. Por fuera tenia el escudo, la armadura y la protección que ahora la hacían bicho raro pero por dentro seguía siendo ella. Sus pulmones, su estómago, su corazón. ¿De qué le servirian ahora? Se miraba en aquellos restos y solo podia ver ejércitos de cyborgs que la miraban, acusándola, diciéndole lo culpable que era. No podia quedarse así. O toda humana o toda metal. No hay término medio. No la aceptarían fuera, en el mundo ni tampoco los robots la querrían medio humana.
Todavía le quedaban piezas, enchufó el soldador, cogió un cristal del suelo y comenzó a cortarse las piernas mientras mordía la toalla ensangrentada para aguantar el dolor.

"Robot Rock" - Daft Punk

"I Robot" - Alan Parsons Project

"Soy Tu Robot" - Doctor Deseo

"She's Lost Control" - Joy Division

El aguante de Juanito

2011-01-29T09:44:00.003+01:00

Juanito se miraba la mano con gran atención. Su piel, tersa e hidratada. Sus dedos, bien finos y largos. Sus uñas, perfiladas y cortas. Su palma, sin callos ni rozaduras.
Trató de ponerse el guante y ni por activa ni por pasiva consiguió engarzar todos los dedos. Miraba el guante. Sus cinco dedos de lana roja y miraba su mano, que ya sudaba junto con él. Juanito se ponía nervioso cuando no le salían las cosas a la primera pero lo volvió a intentar. Su madre le decía siempre que tenía muy poco aguante. Pero esta vez lo conseguiría. A terco no le gana nadie.
Primero un dedo, luego otro, después el siguiente, así hasta los cinco. Separó la vista y ¡mierda! gritó. Le sobraba un dedo del guante otra vez. ¿Cómo era aquello posible?
Se lo volvió a quitar torpememente con la otra mano bien enguantada. No acababa de entender como en una mano si podía ponerse el guante y en la otra no. Se dio por vencido, pensando en lo que le decía siempre su madre y refunfuñando para si mismo salió a la calle y fue directo a la tienda de guantes con su mano desnuda metida en el bolsillo y la otra mano con los dos guantes puestos.
Entró a la tienda y con voz de enfado, dirigiéndose al dependiente, gritó:
-¡Me han dado dos guantes de la misma mano!

"Juanito Alimaña" - Héctor Lavoe

1945

2010-12-02T23:18:00.002+01:00

Era 1945 y brindamos. El fin de una guerra, la nuestra, la de todos. Después de tantos años de disputas y rencores, acababa el conflicto. Yo te dije que te perdonaba y tú me dijiste que me perdonabas, no sin antes pagar un alto precio. Se cometieron errores. Los dos lo sabemos. En este camino enfangado y lleno de minas conseguimos parar el combate. El principio sólo es borroso llanto. El ahora es suspiro, cansancio, alegría. Todo se junta.

Tú me dijiste aquella vez, “hay que dar el golpe” y a mi se me fue la mano e invadí Polonia.
En mi cabeza y también en la tuya no había música. Tan sólo cañonazos. Cañonazos de insultos y verdades escupidas a la cara. Sin agujeros dónde refugiarse, no pude esquivar todos los golpes y sablazos por ti lanzados. Tampoco pude huir. Me metí en el campo de batalla yo solito y arrasé ciudades enteras. Quemé familias de recuerdos y aprisioné todo mi odio en campos de concentración. Retorcí almas y torturé voluntades para sacarte fuera de mí. Te llené el corazón de gas y el metal de tus labios que desata tormentas eléctricas en mis ojos no me dejaba dormir. Contraatacaste a base misiles de hechos olvidados. Sacaste toda tu furia aérea ayudándote con aquellos que creiste tus aliados, tus amigos. Entre grises destinos acechándome y a falta de más aire, cansado, conseguí aguantar como pude tus embestidas por el este.
Ya sin submarinos ni trincheras, claudiqué a tu favor.
Y cuando todos daban por perdido lo nuestro y negociaban para tratar de llevarse la mayor parte del pastel nos miramos. Nos miramos con la mirada cómplice de nuestra bandera y nos levantamos de la mesa de la diplomacia y plantamos el puño encima de ella. Tiramos las migajas sobrias de lo nuestro y volvimos a empezar de nuevo.
Las migajas para los otros, para los que tienen manteles a cuadros y risas fútiles que miran por la ventana. Para nosotros no. A nosotros no nos hacen falta ni manteles ni ventanas. Y de aquella guerra sólo nos queda el recuerdo. Prometo no sacar aquellas cosas de tu pasado. Prometes no volver a echarme en cara ciertas cosas de mi carácter. Y así los dos, ya en paz, navegar juntos en estos mares de fronteras y de razas. Poder enarbolar nuestras banderas, hechas ahora una, la de la mirada cómplice.Y ahora los dos juntos tratar de conquistar de nuevo el mundo.

"1945" - Social Distortion

Atadas

2010-11-30T21:26:00.002+01:00

Era un 23 de Octubre, el quinto cumpleaños de Sara. Ese Lunes, Sara fue al colegio como todas las semanas acompañada de su madre Lucía. Las dos cogían el metro diariamente a las ocho y media de la mañana y yo, médico, me dirigía hacia el Hospital Universitario con la misma linea ferroviaria. Cada día las veía coger el metro agarradas de la mano, mirándose y sonriendo. Lucía portaba la mochila de su hija al hombro liberándola así del peso de los libros por un rato y Sara, embutida dentro de una chaqueta con capucha para evitar el frío, apenas se le distinguía la sonrisa. En el andén coincidían con alguna señora conocida que también viajaba en el mismo vagón y que le preguntaban qué tal les iba o si Sara tenía mucho sueño y cosas amables de ese estilo. Me gustaba mirarlas. Daban calidez a las frías mañanas antes del trabajo. De verlas todos los días me parecía incluso conocerlas. Su complicidad y su amor la una por la otra me daban esperanzas para afrontar el día lleno de accidentes, heridos, comas y muertes que habitualmente encontraba dentro del Hospital.

Llegué y me puse mi bata y empecé a revisar los casos que tenía para consulta rutinaria cuando los sanitarios irrumpieron con una niña de cinco años, la cual estaba inconsciente y presentaba síntomas de vómitos y dolor agudo de estómago. Pude ver su chaqueta con capucha desabrochada, sus ojos cerrados y a Lucía con su mochila corriendo detrás de la camilla gritando su nombre entre sollozos. Ayudé a los sanitarios a entrarla en el box y traté de tranquilizar a su madre:
- Tranquila, ¿Sara es su hija?
- Si, doctor. ¡Por favor haga algo!
- No se preocupe, está en buenas manos. Ahora mismo la están intubando. Dígame – esperé unos segundos para que me dijera su nombre.
- Lucía.
- Dígame, Lucía. ¿Ha notado algo extraño en su hija últimamente? Alimentación, hábitos, cualquier cosa. Todo puede ser relevante.
La madre, no mucho más calmada, respondió:
- Hace un par de días que come poco y esta mañana le dolía la cabeza pero no le di importancia. ¡Ay Dios mio! ¿Cómo no me di cuenta? ¡Mi Sara!
- No se martirice Lucía. La estabilizaremos y le haremos algunas pruebas para determinar la causa, ¿de acuerdo?
- Lo que usted diga, doctor.
- Ahora, pase a la sala y espere. Cuando tengamos noticias, le avisaremos. No se preocupe. ¡Martín! Llévale una tila a la señora y acompáñala a la sala de espera.
Me sentí obligado a ofrecérsela, a ser amable. Quería que aquella pareja a la cual yo admiraba diariamente en secreto se llevase una buena impresión. Empecé por la madre pero enseguida continué con la chiquilla.

Pasé al box donde estaba la niña. Los compañeros la habían intubado y estabilizado. Le quitaron la chaqueta con capucha y esperaban. Le diagnosticamos un desarreglo estomacal y le suministramos el medicamento por la vía. Le hicimos más pruebas para asegurarnos mientras yo salía cuando podía para informar a Lucía del desarrollo de su hija y de paso conocer más acerca de aquella maravillosa pareja. Ella me reconoció enseguida como viajante del metro lo cual facilitó mucho más la conversación.
Vivían a las afueras, en un pueblecito cercano al mío. Lucía trabajaba en unas oficinas grandes de la ciudad como limpiadora, cosa que no le gustaba mucho pero que a cambio el horario le venía muy bien para poder llevar y recoger a Sara del colegio y poder pasar más tiempo juntas. Le hablé de lo maravillosas que me parecían, de su complicidad y de su cariño especial que me alegraba cada mañana. Lucía sonrió y bajó la mirada poniéndose un poco triste:
- No hemos tenido más remedio que ayudarnos la una a la otra, doctor. El papá de Lucía murió cuando ella sólo era un bebé y he tenido que salir adelante con ella yo sola.

Les estaba empezando a coger cariño, cosa que no era habitual en mí ni tampoco en los médicos. No tenían más família aquí por lo que me contó. A Sara no le quedaban abuelos y tampoco habían tíos en los que apoyarse. Me dijo que hoy era el cumpleaños de Sara, que cumplía cinco años y le quería regalar un día en el parque de atracciones las dos juntas. Sentí que debía darle ánimo, esperanza. Pronto estarían de vuelta a casa así que le sonreí y le dije que irían a ese parque. De pronto me sonó el busca. Era Sara. Había problemas.
- Me tengo que ir- le dije, ocultando que se trataba de su hija- En cuanto pueda, vendré. Espérese aquí, tranquila.

Sara empezó a sangrar por la boca levemente a pesar de que ya había recuperado la conscienca. Descartamos que fuese por algún medicamento que le habíamos suministrado así que se decidió el hacerle más pruebas. Avisé a Lucía, que se puso nerviosa, me abrazó y lloró en mi hombro. Ella también me cogió cariño o simplemente el hecho de que yo era en ese momento el que luchaba también por su hija. Firmó todas las autorizaciones pertinentes, así que Sara pasó por un electro y una resonancia. Estudiamos el diferencial junto con las pruebas y descartado ya cualquier problema intestinal, nos decantamos por el hígado. Era una enfermedad no muy habitual. Pero habíamos dado con el fallo y el tratamiento era una simple transfusión de sangre de la madre a la hija. Sara estaba salvada.
Hablé con Lucía:
- Según las pruebas, Sara tiene mal el hígado.
- ¡Oh no! ¿Habrá que trasplantar, doctor? ¡Es muy peligroso! ¡Sara es muy pequeña todavía! ¿No hay otra solución? - dijo Lucía, nerviosa.
- Tranquila Lucía. No habrá que trasplantar. Hay una solución mucho mejor - le contesté sonriendo.
Ella abrió los ojos, esperando ansiosa la respuesta.
- Sólo es necesaria una transfusión de sangre de madre a hija. ¿Se da cuenta? No solo han tenido que apoyarse la una en la otra, sino que ahora le puede volver a dar la vida. ¿No es maravilloso? - le dije, eufórico. - Volverlas a conectar de nuevo, como si fuese el cordón umbilical, para poder curarla.
Lucía bajó la mirada. Su semblante se tornó pálido y sus manos empezaron a temblar.
- ¿Sólo le puedo dar sangre yo? Es decir, ¿su madre?
- Si, así es. La madre tiene unas características únicas en la sangre que puede parar esta enfermedad. No vale otra sangre, sólo la de su madre, la tuya.
- Tiene que haber otra manera doctor, ¡búsquela por favor! - me gritó cogiéndome de las manos.
- No te preocupes Lucía, tranquila- le contesté pausadamente – Sólo es sacarte sangre.
Lucía me soltó, miró al suelo, luego a mí y prosiguió:
- ¿Y si me negase?
La miré extrañado, pues no entendía a dónde quería ir a parar.
- Si no le hacemos esa transfusión Sara morirá. Durará a lo sumo un par de días en los que su hígado ya no hará su función y después el resto de su cuerpo se irá parando lentamente – le expliqué frunciendo el ceño, dando la respuesta a una pregunta sin sentido.

Lucía continuó llorando presa de la angustia y del destino cruel que le tocaba y que yo no conseguía comprender. Al poco, conseguí calmarla, le traje agua, la abracé. Ya había suficiente confianzame dije a mi mismo. Entonces habló con voz temblorosa:
- Verá doctor. Hay algo que no sabe. Sara no es realmente hija mía. Quiero decir biológicamente.
- ¿Cómo?
- Yo siempre he querido ser madre pero por problemas internos nunca he podido. Hace años se me presentó la oportunidad. Conocí a una chica que alquilaba su cuerpo y le comenté mi caso. Le dije que quería un hijo suyo y ella aceptó. Tuvo a Sara en su casa, en silencio y únicamente con mi compañía. Nada más nacer me la dió y así hasta hoy, ¿comprende, doctor? ¡Yo quiero a mi hija pero no puedo hacer nada por salvarla!
- Pero, Lucía, aún está la madre biológica. ¿Sabes dónde vive? Hay que buscarla rápidamente y traerla al hospital. Aún no está todo perdido. ¡Podremos salvar a Sara! - grité como si Sara ya fuese hija mía también.
Lucía volvió a llorar y entre sollozos me contó que la madre de Sara había muerto en accidente de coche hace poco más de un mes. Habíamos perdido toda esperanza posible. Nos volvimos a abrazar, esta vez más fuerte, llorando ambos ante la impotencia de una madre de no poder hacer nada por su hija y la de un médico de ver cómo su paciente irremediablemente se muere. En ese momento comprendí porqué los médicos no podemos tratar con pacientes que conozcamos personalmente. Si lo hiciéramos acabaríamos la mitad suicidados y la otra internados con diversos trastornos depresivos.

Lucía jamás le dijo a Sara la verdad. Yo tampoco. Sara murió aquella misma noche abrazada a su madre y feliz y yo, desde aquel día no volví a ver la capucha de Sara ni la sonrisa de Lucía coger el metro.

"Lux Aeterna" - Clint Mansell (BSO Réquiem por un sueño)

El Amigo

2010-11-24T23:55:00.002+01:00

Es 20 de Octubre y estoy esperando a Luis enfrente de aquella tienda de cucharas y dedales de plata. Y aquí me quedaré, como siempre, plantado como un ciprés. Y es que no se por qué todavía somos amigos. No tenemos nada que ver el uno con el otro. A Luis le gusta el fútbol, yo lo odio. A él le apasionan las pelis de acción, yo prefiero un buen libro. Luis es de cerveza, yo, por supuesto disfruto más con una copa de tinto. También es impuntual, olvidadizo y un poco fantasmón, todo lo contrario que yo. Aparte de que siempre se olvida de que hemos quedado. Siempre le surge algún contratiempo inesperado, alguna cita que le pilla por sorpresa o algo que se invente. Si, siempre me hace igual. Me llama después de dos o tres meses sin saber nada el uno del otro y me dice de quedar y yo acepto, claro, es mi amigo del alma, el de toda la vida, aquel que siempre hay que sacar de algún apuro, aquel que siempre te pide algo sin esperar nada a cambio, aquel que siempre te dice lo que es mejor para ti sin importarle lo mas mínimo lo que te pueda suponer, aquel que siempre antepone sus ínfimos problemas a los tuyos, aquel que siempre se escucha a si mismo antes que a su amigo.

Al día siguiente me llamará y me dirá, lo siento, tío, no me acordaba que era el jueves el día que quedamos y los jueves yo tengo cita con el podólogo. Es que me estoy haciendo la manicura en los pies y de paso me hace un repaso de juanetes, callos y demás costras que parece que sean de 1919. De verdad, tío, que si vieras mi pie fliparías, bueno los dos, porque este podólogo hace uno y luego el otro, que yo no se si todos los podólogos harán igual, pero bueno a lo que iba, que hacen un contraste que no veas, ¿sabes? Un pie parece sacado de una película rollo holocausto caníbal de lo feo que es y el otro parece...bueno pues parece un pie normal y corriente ¿sabes? Y tú te preguntarás, ¿y cómo es un pie normal y corriente? Pues con todos sus dedos, los cinco, uno detrás de otro haciendo un trazo así como oblicuo con el empeine y luego viene el talón haciendo una intersección con el tobillo. Y luego vienen las uñas, que tampoco hay que olvidarse de las uñas, que antes se daban de bruces con los dedos, así en ángulo obtuso y ahora ¡joder si las vieras ahora! Ahora parecen unas coordenadas difíciles de creer si no fuese porque te lo estoy contando yo. Todas ahí bien puestecitas, limadas y limpitas, claro. Si lo pienso bien no se por qué me dio por ir al podólogo, podría haber ido al gimnasio o a algún curso de bricolaje pero ahora lo agradezco tío, te lo recomiendo, de verdad. Mírate los pies porque merece la pena, te quedas como nuevo. Ni tai-chi, ni reki, ni gilipolleces de esas, tío. Hazme caso. Por cierto, el otro día le estuve llorando un poco a Pedro. Le dije que me prestase cincuenta pavos para poder pillarme un buen par de chanclas, de esas de marca, de las buenas, ¿sabes? Pero qué esperaba. Se negó el muy cabrón. Me dio un no rotundo, como si fuese un juez, macho y me quedé flipando. No le voy a dirigir la palabra. Si se lo hizo con mi prima el tío guarro, ¡que menos que prestarme cincuenta euritos para unas buenas chanclas! Que pueda lucir mis recién estrenados pies para cuando los tenga a puntito, que uno no siempre puede tener los pies como yo los voy a tener, que se van a cotizar más que los de Cristiano Ronaldo. Vamos, te lo digo yo.

Entonces se callará, me preguntará que qué tal y yo le responderé con un escueto bien y luego me dirá que me llamará para la próxima y desde luego yo aceptaré porque es mi amigo del alma, el de toda la vida.

"Mis Amigos" - Flying Rebollos

"Amigos para Siempre" - Los Manolos

Ángeles Sin Alas

2010-11-12T07:53:00.005+01:00

Suena la radio de un coche. Un programa de esos en el que llama la gente solitaria con problemas y la locutora, que casi siempre es mujer, habla con una cadencia lánguida y pausada en la que apenas se le oye.
En el coche sólo hay una persona y la puerta del copiloto se encuentra abierta. La persona está sentada en el asiento del conductor, con la cabeza girada, las manos fuera del volante y los ojos semicerrados. En la carretera no hay nadie más salvo algún coche que pasa y hace sonar el agua del asfalto en medio del silencio. Ha llovido.
Mi compañero se santigua y me mira indicándome que nuestro deber es acudir a comprobar si necesita algún tipo de ayuda. Yo lo miro con decisión fingiendo que no tengo miedo. Son casi las siete de un invierno gris y amanece sin dudas un sol que nos muestra el resto de aquel escenario macabro.
Una señal partida en dos, una rotonda llena de plantas y arbustos chafados por las marcas de las ruedas. Sobrepasamos la rotonda y llegamos al coche siniestrado al lado de un semáforo doblado que ya está sin colores. Sigue amaneciendo y se disipa la bruma en las montañas para dejarnos ver aquel laberinto de hierros y sangre. Aquel hombre ha llegado hasta el final sin saber siquiera cómo parar.
Me acerco y lo puedo ver mejor. Le falta media cara. Su rostro no significa nada. No muestra nada, nada más que lo que se ve.
Dolor que ya no siente y sangre que ya no brota, seca en el salpicadero. Parece haber querido atravesar carreteras infinitas y se ha quedado a mitad del camino. ¡Pobre hombre!, pienso.

Me adelanto y veo al que parece el compañero de aquel conductor. Se ha tirado en marcha volando sin motor hasta estamparse en la tienda de ultramarinos aún sin abrir.
Es un cuerpo sin piernas. Partidas en dos y esparcidas por todo el asfalto como si ellas solas quisieran continuar el recorrido. Ahora que ya no hay caminante, ni siquiera piernas que puedan atravesar el camino, ¿cómo andarlo?

Suenan los timbres de los pájaros desde aquellos recodos sin fantasmas pero con la muerte merodeando. Cada vez pasan más coches y aquellas brumas dispersas se vuelven a juntar para dejar caer apenas unas gotas que borrarán aquella negra y fatídica escena.
Debemos apuntarlo todo, recogerlo todo, cada dato, cada prueba. Pronto llegará la ambulancia para corroborar lo que ya se sabe. La sangre en el asfalto pronto desaparecerá, pisada por otros vehículos y solamente el recuerdo de sus seres queridos les ayudará a no ser olvidados junto con alguna corona de flores colocada cerca de la miserable rotonda. Recojo la identificación entre amasijos de carne y vísceras e intento limpiar un poco de sangre y alquitrán para saber dónde vivían aquellas personas. Hago una seña a mi compañero para decirle que hay que irse. Debemos avisar a sus familias.

Este otoño será sin hojas amarillas, sin lluvia con la que mojarse, sin besos ni lágrimas, sin soles calientes ni lunas llenas, sin tabaco ni cerveza, sin juegos ni risas, sin nada más que esas marcas de ruedas y esas flores marchitas.
Su familia se dará cuenta cuando vean que hoy nadie llegó a casa. Después nosotros, cumpliendo nuestro deber les confirmaremos la sospecha.

¡Maldita calle Berlín!, ¡maldita rotonda!, ¡malditos coches!, pensarán. Para nosotros es pura rutina pero también duele. Jamás olvidas esas caras tristes abrazándote como si fueses sus ángeles sin alas, su único consuelo. Esperando que desmintamos la noticia y volver a ver traspasar la puerta a sus seres queridos. Pero no, jamás se puede volver atrás. Dejan una mancha negra en el alma de la gente, en su corazón frío de otoño y frágil por la niebla. Ellos quisieron seguir hacia delante y alcanzaron el cielo. Los que se quedan quieren volver atrás y traspasan el infierno. Su infierno particular que nadie más conoce y que sólo ellos pueden compartir. Sin atributos celestiales actuamos como mesías de la noticia, la fatal
noticia que a nadie gusta dar pero que alguien debe hacer. Sólo es nuestro deber.

"Gu" - Anari

"La Raja de tu Falda" - Estopa

Contracorriente

2010-11-07T12:31:00.002+01:00

El domingo bailaré del revés. A otra cosa mariposa. Hoy cogeré mi papel. Papel que será el de bailar, bailar del revés.
Cuando todos duerman, yo me levantaré. Cuando todos coman yo iré a ducharme. Cuando sea el ocaso de todos, será mi madrugada. Cuando todos vean la tele, yo pondré la radio. Cuando todos lean, yo escribiré y cuando todos mueran acabará la canción y me tocará bailar.

"Dancing In Hell" - Doctor Deseo

"Contracorriente" - Disidencia

Restos

2010-11-07T12:26:00.001+01:00

Lo supimos todo nada más verla. Tendida en el suelo, ojos cerrados, desnuda y sola. Alrededor basura. Quilos y quilos de inmundicia y podredumbre. La casa entera llena de peste. Jamás vimos tanto residuo junto y abrasado. Levantamos una cáscara de plátano pegada a ropa vieja y jueguetes rotos. Allí mismo se encontraba la colilla calcinada.

"Buscando en la Basura" - La Fuga

Rutina

2010-11-07T12:03:00.002+01:00

Le explotó en la boca y siguió mascando como un mecanismo automático. Boca abierta, boca cerrada. Una, dos, tres y cuatro. Infinitas veces. Sopló y volvió a explotar como un arrebato de rabia fuxia mientras intercalaba aspiraciones de aire y la máquina seguía con su ajetreo soporífero que no divertía a nadie.
Esta vez, la explosión fuxia fue de diez mil megatones de chicle aburrido y le llenó la cara de desidia pegajosa y azúcar deprimida. La máquina se rompió.

"Being Boring" - Pet Shop Boys

Escondite

2010-11-07T11:53:00.001+01:00

Dibujó caballitos de mar, estrellas y algas en medio de su barriga. Paseó sus dedos por los mares de pelos y llegó al ombligo. Fosa abisal. El pez bisagra se la llevó a un mundo de pelusas y mal olor. Su escondite era perfecto. Aun debajo del mar del ombligo podía respirar y ver la luz por allá arriba.

"El Blues de la Generación Perdida" - Amaral

El Exprimidor

2010-10-24T23:09:00.002+02:00

Hace unos pocos dias hice limpieza en mi casa y me encontré, revolviendo los cajones para intentar dar un poco de orden, con una carta de mi anterior mujer. No entendí porque la guardaba. En aquella carta ella me decía que me dejaba. Era una carta llena de tristeza. Me explicaba lo bien que le había hecho sentir en todos aquellos años pero que por causas ajenas a su comprensión (y por extensión a la mía) ya no me quería. Brotaron de mi recuerdos que quería borrar lleno rabia. Decidí destruir la carta. La cogí y me dirigí a la cocina dispuesto a romperla y tirarla a la basura de una vez por todas pero entonces vi el exprimidor. ¿Y si la exprimía? Sería como retorcerla hasta la última esquina. Sería una destrucción total y absoluta. Así que lo enchufé y coloqué la carta sobre la forma ovalada y presioné para que comenzase el ritual. Me sentí mucho mejor al tomar aquella decisión. Como si al destruir aquella carta mi vida fuese a tomar un nuevo rumbo.
Poco a poco la carta se iba arrugando y desgajando como desintegrándose mientras giraba el aparato. Pero algo caía en el recipiente. Un líquido blanquecino llenaba el cuenco donde suele caer el zumo. ¿Cómo puede salir zumo de una hoja de papel? Era físicamente imposible. No recuerdo que la carta estuviese rociada de algún tipo de sustancia ni nada parecido. Invadido por aquel misterio que rodeaba a la carta y al exprimidor, decidí beberme aquel líquido. De un trago. Sabía como a café salado y casi vomito pero pude aguantar la náusea. Casi al instante comencé a sentirme triste. Dolorosamente deprimido y no sabía el por qué. Había exprimido la carta que era lo que quería pero aquella tristeza me inundaba. Pensé que el causante de aquella tristeza era el zumo de carta que me había bebido así que para comprobarlo cogí un cuento. Uno infantil, de los que acaban bien. Me decliné por el patito feo, uno de mis favoritos y hoja por hoja lo exprimí. Salió de él un zumo azul como el cielo de una mañana de primavera e incluso el olor era mucho más agradable que el anterior brebaje. Un líquido espeso que me bebí sin dejar ni una gota.
Después de toser unas cuantas veces, los ojos se me iluminaron, la boca sonreía y me sentí casi como un cisne. Fuí corriendo al espejo del baño y allí me encontré mucho más fuerte y más guapo y con una gran confianza en mi mismo.
Probé con otros cuentos. De Poe a Bucay pasando por Bukowski o Hesse. Los exprimí todos. Mi cuerpo pasó por tantos estados de ánimo y sentimientos ambiguos que por poco me da una crisis de personalidad. De miedo a felicidad. De asqueado y aburrido a melancólico y altivo. Demasiados contrastes para un mismo día. Decidí dejarlo y me puse a pensar en lo que me había sucedido.

Podía manipular mis sentimientos a mi antojo. Decidir si un día quiero estar más feliz o por el contrario quiero embutirme en nubes grises y oscuras. O sentirme enamorado aun sin tener a nadie a quien amar. O que me duela sin pinchazo ni sangre que brote.
¿Funcionaría con otras personas? ¿Podría también manipular sus sentimientos y hacer que se sientan como a mi se me antoje? Podría curar depresiones o sentimientos mezquinos tales como la envidia o el rencor, que se podrían sustituir por otros mejores.
Me daba miedo oírme decir aquello pero a la vez sentía que podía cambiar las cosas. Veía grandes logros y mi fama recorrería el mundo entero pero al momento pensaba que jamás lo lograría, que no valdría la pena. Sentía que la gente me odiaría por querer manipular de tal manera pero tambień sentía que podían quererme y estarme eternamente agradecidos.

¿Quién hablaba? ¿Era realmente yo? ¿O eran los efectos de aquellos zumos de sentimientos que aun duraban en mi cuerpo? No podía saberlo. Tampoco cuánto durarían los efectos. No podía saber si lo que sentíría de aquí en adelante sería mío o por el contrario resultado de todo lo injerido.
Una cosa tenía clara, lo patentaría no fuese que a algún otro se le
ocurriese lo mismo, que de exprimidores y corazones rotos está lleno el mundo.

"Zumo de Kiwi" - Los Enemigos

Palabras que Mojan

2010-10-17T23:38:00.002+02:00

-¿Llueve?
- Ahora no. Pero si yo viera que lloviera, te diría: yo veo que llueve. Y quizá si
hubiese la posibilidad por pequeña que sea que yo viese que lloviese te diría
que yo veré que lloverá.
Y si me preguntaras si ha llovido te respondería sin pudor:
Yo vivido he que llovido ha.
¿Y si en el momento justo de tu pregunta ya está lloviendo?
Claro está que te diría que ando yo viendo que está lloviendo.
- Mira, con tanto rollo que me has soltado se ha puesto a llover.
- Yo ver, yo ver.

"November Rain" - Guns N' Roses

Un Error

2010-10-17T22:38:00.002+02:00

Noches sin sueño y páginas de un libro que está por escribir. De hojas y hojas en blanco se puede resumir mi vida ahora mismo. No hay guionistas en el mundo capaces de sacar nada de lo más profundo de mi existencia. Y es que llevo sin vivir más de un año. Recluido en este cajón estrecho, oscuro y sin ventilación. Solo y con mi cabeza como mi única amiga pero sobre todo enemiga. Mis pensamientos me saturan en este negro agujero. Nada a mi alrededor, sólo oscuridad y silencio. No se si hay sol o por el contrario llueve o hace viento. No me importa. No puedo verlo, ni siquiera sentirlo. Tampoco hay comida en este cajón tenebroso como mi alma.
Al principio empecé como pude a quitarme poco a poco la ropa y a ir comiéndomela a retales pequeños. Si me sentaba mal y vomitaba podía alimentarme de mis propios jugos gástricos de nuevo. Ahora ya, completamente desnudo en este cajón de madera húmeda y dura, estrecha y maloliente, nada puede salvarme del más negro destino. Salvo alguna hormiga o algún bicho que se cuela por alguna rendija invisible me sirve de alimento. Poco a poco los mastico y dejo que se deshagan en mi boca haciendo así que duren un poco más. Si no hay bichos únicamente puedo alimentarme de las pocas reservas de mi enjuto cuerpo. Al principio aún me saciaba con mis heces o mi orina pero ahora ya ni siquiera tengo nada que me sobre del cuerpo.

He aprendido a sobrellevarlo y ya por fin acepto mi destino, oscuro y solitario. Sin nadie alrededor más que mis propios dolores y pensamientos. No lo resisto. Quiero acabar con mi vida y ni siquiera puedo. ¿Cómo hacerlo si ya estoy muerto? Incluso para las situaciones más difíciles la paciencia y la esperanza tienen un límite y creo que el mio se rebasó hace tiempo. No quiero luchar más por sobrevivir en este estrecho infierno. Esto es inhumano y jamás se tuvo que cometer este error. Error médico que aún hoy no ha sido descubierto y posiblemente jamás se descubrirá.

En el hospital lo pude oir todo. “Señora, nada pudimos hacer, lo siento”, le dijo a mi mujer aquel doctor y ahora aquí estoy esperando a que de una vez por todas me coman los gusanos.

"Enterrado Vivo" - Eskorbuto

"Enterrado" - Los Piratas

"Tumba 37" - La Polla Records

Este Blog Se Declara en Huelga General!!

2010-09-28T07:37:00.003+02:00

Y ¿por qué? Os preguntareis algunos. Pues porque lo que nos estamos jugando es el futuro, no ya de nuestros hijos, sino de nuestros biznietos.

La reforma laboral, la de las pensiones o los recortes sociales han venido, como ha dicho Zapatero, para quedarse los próximos 20 o 30 años. El FMI y la UE, supeditados a Washington y Berlín, han expuesto su programa para nosotros: "los españoles tienen que rebajarse un 25% los salarios".

Por eso el 29-S tiene que ser el comienzo de todo. El principio de un amplio movimiento popular que exija otro camino para salir de la crisis y una al 90% de la población que sufrimos un auténtico saqueo en nuestras condiciones de vida.

Rebajan los sueldos, nos condenan al paro, abaratan el despido, congelan pensiones, recortan gastos sociales, suben impuestos, niegan el crédito o alargan la edad de jubilación. Pero la banca gana miles de millones, los altos ejecutivos cobran sueldos y pensiones millonarias, las grandes fortunas pagan miserables impuestos y las castas políticas despilfarran el dinero público. Es el momento de redistribuir salarios y rentas.

Ante este ataque a los intereses de la mayoría, los abajo firmantes llamamos a participar activamente en la Huelga General del 29-S y acudir masivamente a todas las manifestaciones convocadas. Que ningún trabajador acuda a su puesto de trabajo, que ningún autónomo preste sus servicios, que todos, comerciantes, pequeños y medianos empresarios cierren sus establecimientos, que ninguna ama de casa acuda al mercado ese día, que ninguna madre lleve sus hijos al colegio, que nadie acuda a la consulta del médico,...

Porque SÍ SE PUEDE salir de la crisis y acabar con el paro mejorando el nivel de vida de la mayoría de la población. Lo que necesitamos es redistribuir, ahorrar e invertir en riqueza y empleo:

1. Por una redistribución de salarios y rentas. Ningún sueldo por debajo de 1.000 euros mensuales, ninguno por encima de 10.000. Que se grave a las grandes fortunas improductivas que hoy sólo pagan un 1% de impuestos.
2. Por una reducción drástica de los gastos del Estado. Sin tocar los recursos destinados a gastos sociales, pero poniendo fin al despilfarro del dinero público. Y atajar de raíz el cáncer de la corrupción, aplicando la máxima pena judicial a los corruptos.
3. Dedicar el ahorro en los gastos del Estado a la inversión productiva. A crear una economía dinámica y competitiva capaz de generar millones de puestos de trabajo productivos y de utilidad social.

Es necesaria una respuesta popular que exprese nuestro rechazo mediante una movilización que sea un éxito democrático por su seguimiento masivo y su carácter unitario.

Es urgente que nos unamos para difundir que sí hay otro camino, que SÍ SE PUEDE salir de la crisis y acabar con el paro mejorando el nivel de vida de la mayoría de la población.

¡SÍ, EL 29-S TODOS A LA HUELGA GENERAL!

"Huelga General" - La Polla Records

"A la Huelga"

Es Tu Culpa

2010-09-19T21:41:00.002+02:00

Puedes quedarte aquí, con toda tu nada, sin mi. Que no se te ocurra hacer nada de lo que después te vayas a arrepentir. Si no, te acordarás de mi, lo juro.
Me voy. Es lo que te mereces, por idiota. He estado a tu merced como una boba día tras día, año tras año. ¿Para qué? Para ahora tenerme que ir así, con lo puesto pero con la cabeza bien alta porque bien sabe Dios que todo esto es por tu culpa.

No intentes nada. Es mediodía y los chiquillos están a punto de llegar. Diles que les llamaré pronto. Que no se preocupen de nada. Que coman y después hagan la siesta, que sabes que cuanto más tranquilos estén mejor. Mejor que no sepan nada de esto.

Ahora debo de romper algunos círculos y empezaré por el nuestro que es el más asfixiante, el que no me deja apenas aire. Yo no era nada sin ti. Únicamente tu sombra, tu corazón, tu sangre. Pero no te preocupes, se luchar contra la adversidad. Dudo que tú puedas. Ahora será el momento en que lo compruebes aunque yo no estaré aquí para verlo, ni mucho menos para salvarte el cuello. Te lo has ganado majo, la hiciste buena esta vez. Llevo meses dándole vueltas a esto y gracias a ti la balanza se inclinó en contra de lo nuestro. No te creas que es fácil para mi tampoco. Jamás he estado sola pero ya está decidido, no hay vuelta atrás.

Te quise durante mucho tiempo, cuando eras el mejor, el más astuto y rápido. El que siempre sabía lo que había que hacer. Pero ese tiempo ya pasó. Cambiaste y engordaste en tu vanidad. Los periódicos hablaban de ti y tú no parabas de vanagloriarte y creerte que estabas por encima de todo, incluso de mi. Te volviste insoportable, pedante y vago. Estoy harta de soportar tu holgazanería, tu adicción al juego y que chilles a los chiquillos. Te gastas sin remordimiento alguno lo que tanto sacrificio nos cuesta ganar. Es cierto que nos podemos permitir ciertos lujos pero tú te pasas de la raya. Me jode porque éramos buenos en nuestro trabajo. Tal vez los mejores aunque ahora deberías de pensar en retirarte antes de que sea demasiado tarde. Hazme caso. Es el último consejo que te doy, aprovéchalo. Yo encontraré a otra pareja para poder sacar alguna buena tajada en cuanto pase el temporal, ya me entiendes. Ya sabes que a mi siempre me gustaron los trabajitos finos y bien hechos.

Volveré para llevarme a los críos en cuanto tenga un lugar seguro en donde puedan estar con su madre e ir al colegio. Se me parte el corazón al pensar que cruzarán el umbral de la puerta y descubrirán que su madre ya no está, que se ha marchado. No entenderán nada, aún son pequeños. No intentes nada con ellos que te conozco. No les lleves a tu terreno y les pongas en contra mia. Luego no querrían ni verme. No puedes hacerles eso a ellos por el simple hecho de vengarte de mi. Los críos deben estar con su madre.

No me fio ni un pelo de ti así que procuraré vigilarte de cerca igual que ahora quizá me vigilan a mi. Por tu culpa, claro. Si no hubieras estado tan lento al salir del banco no me habrían visto la cara aquellos guripas. Ahora por tu culpa me persigue la poli.

"La Culpa de Todo la Tienes Tú" - Kaotiko

"El Atraco" - Narco

El Dolor es un Punto Moviéndose sin Aire

2010-09-12T19:23:00.002+02:00

El dolor es un punto moviéndose sin aire.
Unas veces se mueve hacia la cabeza
nublándome los ojos y reventándome los tímpanos
enmudeciéndome
cuando te veo y empiezas a hablarme.

El dolor otras veces se traslada al pecho
encharcándome los pulmones y apretándome las costillas
asfixiándome
cuando acercas tu aliento demasiado cerca
para decirme que todavía sigues ahí.

El dolor de nuevo se mueve
y se mete de lleno en la entrepierna
hinchándome los huevos y rajándome las ingles
recordándote
cuando aun sabiendo que ya no me querías
cabalgabas encima mio.

El dolor incluso se baja a los pies
abriéndome el talón y partiéndome el tobillo
arrastrándome
al recordar que yo seguía tus pasos.

Y ahora, ahora ese dolor está en el corazón,
corazón que sangra por mi boca y revienta en mil cortocircuitos
odiándote
al decirme tú, que después de todo
fuí el hombre de tu vida.

"Maldita Mujer" - Platero y Tú

"Ay Que Dolor" - Los Chunguitos

"Hotel del Dolor" - Santiago & Luis Auserón

"Venas con Humo y Palabras" - Marea

Hoy Cambio el Mundo

2010-08-29T19:58:00.003+02:00

Hoy cambio el mundo. Lo compré hace unos ochenta millones de años más o menos en una gran cadena de supermercados en la temporada de rebajas. Era una buena oferta pero la verdad es que no estoy nada contento. Cuando no es una cosa es otra. Tengo que resetearlo cada dos por tres. Reiniciarlo y vuelta a empezar. Me engañaron, como se suele decir, como a un chino. No se si aun estará en garantía. Pienso que si. Un mundo de estas características y estas prestaciones debería de estar en garantía por lo menos unos cien millones de años más o menos. Buscaré la factura que debe andar por algún cajón perdida y lo devuelvo, ¡que ya está bien! No lo quiero.
Cuando lo compré tenía un solo trozo de tierra y resulta que al tiempo se me empiezan a romper y se empiezan a separar muy poquito a poco cada uno por un lado. Llamé al servicio técnico y me dijeron que era normal, que a ese modelo de mundo le pasaba eso y que al cabo de un tiempo se volverían a juntar. Vale, tragué.
Después pegas para cuidarlo. Que si le tiene que dar luz aquí y luego allí, dar vueltas alrededor del Sol y también sobre si mismo y patatín y patatán. Total para endiñarte el kit de gravedad con su satélite de regalo para que no protestase. Ahí la verdad es que te entretenías mirando al mundo como daba vueltecitas con la Luna alrededor y así pasabas el rato.
Pero ese entretenimiento duró poco ya que al cabo de unos millones de años después de erupciones maravillosas y de bichitos monísimos que vivían por la parte azul del mundo, va y empiezan a crecer unos reptiles feísimos que se empezaron a comer los árboles y las plantas de mi mundo y luego unos a otros. No paraban de armar ruido. Eran insoportables y nauseabundos y enseguida se adueñaron de todos los rincones de mi mundo.
Un día, harto ya de no poder dormir por culpa de aquellas criaturas, les tiré lo primero que pillé a mano, un pedrusco. Le di de lleno al mundo y del impacto, desparecieron.
Menos mal, pensé. Pobre de mí. Esto acababa de empezar. A consecuencia del impacto de la piedra que tiré, al cabo de unos millones de años empezaron a crecer otros bichitos, estos peludos aunque al principio menos ruidosos y más pequeñajos de los reptiles pero no veas como se multiplicaban y avanzaban los malditos. En algo se parecían a los reptiles y es que se mataban entre ellos.
Al principio eran graciosos. Los veías crecer en todas las partes del mundo y se organizaban en pequeños grupos para poder seguir creciendo y matando a otros bichitos que por allí habitaban para alimentarse. Para expandirse y subsistir usaban las cosas que les rodeaban para transformarlas para su uso y consumo. En eso, la verdad, superaban con creces a los reptiles. Construyeron medios que los transportaban de un trozo de tierra a otro, aprendieron a comunicarse, a explotar la tierra, a disfrutar del lugar que les rodeaba e incluso inventaron sus propias melodías. Crecían tan rápido que los pequeños grupos se convertían en más y más grandes cada vez. Hacían grandes monumentos y construcciones en las cuales cuando no les daba la luz, se resguardaban. Muchos grupos de estos bichos no paraban de expandirse y para ello no dudaban en ocupar los sitios en los que otros grupos de su misma especie habitaban. Para ello, los mataban o bien los sometían a unas reglas que ellos mismos habían inventado.

Lo que más me llamaba la atención es que a pesar de que se mataban sin pudor alguno, cuando morían, fuese cual fuese el grupo donde vivían, los enterraban o quemaban, luego les honraban y hacían unas especies de fiestas en honor al fallecido.

No se ni como han podido durar tanto. Cada dos por tres, grupos enormes de bichos organizados se unían en contra de otro grupo siempre minoritario y luchaban para apoderarse de ese trozo de tierra y dominar a los bichos que allí vivían. Cada guerra, un cambio. Y para mi, un insomnio.
Así hasta hoy, de insomnio en insomnio y casi sin darme cuenta, en apenas miles de años ya pueden destruir el mundo ellos solos con armas que han sabido elaborar.
Ahora mismo mi habitación está casi repleta de trastitos voladores y basura que ellos han dejado en sus viajes en busca de sus recursos para poder seguir explotando lo que creen que es suyo. No les voy a dar ese placer. De hoy no pasa. Es más, no lo cambiaré, lo destruiré que para eso es mio. Esta tarde fui a pasear y encontré otro pedrusco todavía más grande que el que mató a los reptiles que ahora echo de menos. Esta noche es su final y mi descanso. Me he fabricado un tirachinas y lo voy a usar. Jamás os compréis un mundo en oferta, os saldrá rana.

"Mirando el Mundo al Revés" - Che Sudaka

"Despaldas al Mundo" - Boikot

"Pueblos del Mundo Extinguíos" - Siniestro Total

"Lirios" - La Polla Records

"Change the World" - Eric Clapton

Primero, Segundo y Postre

2010-08-16T02:19:00.004+02:00

Se tocan el párpado de arriba con el de abajo, suavemente pestañea y con cara de no haber roto nunca un plato sonríe y me dice que no puede ser. Que solomillo no le queda, que tendrá que ser mero.
La miro con la cadencia de una pieza de blues de Willie Dixon y le digo que no importa. El delirio que me provoca hace que no me interese ya el solomillo. Que me traiga el mero.
Vuelve a sonreír y sus ojos iluminan más que un relámpago en medio de una noche cerrada. Con esa mirada de osito de peluche me pregunta qué quiero de segundo. Me dice tres o cuatro platos mientras mi corazón es una tormenta eléctrica que me va a provocar un desmayo. Le pido por favor si me los puede repetir, que tiene una voz preciosa.
Ese comentario resulta desafortunado y parece que no ha sido de su agrado. Sonríe forzosamente como una gran profesional y me los repite amablemente. Aun forzada su sonrisa es preciosa. Cuando acaba de decir todos los platos el trayecto de su mirada se cruza con la mía y deja un rastro de languidez que le hace ponerse alerta. Me pregunta si ya me lo he pensado volviendo a sonreír y demostrándome que sus dientes son como la nieve y haciendo sonar su voz al compás de un acordeón.
Le pido revuelto de gambas y le pido disculpas, que no se qué me pasa. Que nunca había visto una princesa disfrazada de camarera. Ella sonríe más si cabe y se muestra más sociable. Me pregunta el nombre cortésmente. Ahora parece como si ella acabase de entrar por la puerta del restaurante. Ya no era camarera, era mi invitada.
Salvador, le digo un poco más tranquilo y me atrevo a preguntarle el suyo. Cenicienta me contesta y mi corazón eléctrico acaba de tener un cortocircuito. Creo que se ha reído de mí. Le sonrío y no le vuelvo a dirigir la palabra hasta el postre.
La observo mientras me como mi plato. Como atiende las otras mesas, recoge los platos vacíos y los lleva hacia la barra, anota los menús, pide en cocina los platos correspondientes y se despide de los clientes. Desilusionado al ver que no me miraba y ya acabándome mi revuelto la miraba atónito como resolvía su trabajo. Entonces ella me miró también. Me sonrió de nuevo con esa hilera de perlas y yo hice como si nada. Preferí tantear el terreno y le pedí el postre.
Flan, fruta y algo de dulce me dice cálidamente. Le pregunto si no tiene algo de confitería que me ha dado un antojo y además, el revuelto no me ha acabado de gustar. Me puse un poco borde a posta haciendo el cálculo de cada movimiento suyo. Midiendo las coordenadas de sus miradas. Siempre limpias, siempre directas.
Me gusta, cada vez más. Algo debo hacer. No será fácil. Con una camarera como ella lo iba a tener muy crudo. Tan centrada en su trabajo, tan bella, tan princesa en un lugar de plebeyos como yo. Debo de ser directo, a quemarropa. Le pido el postre. Calabaza. Nada mejor para una cenicienta. Le digo que no se vaya, que aquí hay postre para los dos, que no tengo mucha hambre. Me contesta que no puede, que está trabajando, arrugando la frente con ojos de gata sin hogar, expresando su malestar con el destino y con su jefe al que dirige una mirada de soslayo. Me acabo la calabaza, que todavía no se convirtió en carroza y le digo que traiga la cuenta y que puedo esperar incluso más de las doce. Ella, mi cenicienta, me dice que a partir de las doce sería mágico. Sin madrastra y sin maldición del trabajo. A partir de la medianoche todo sería real, nuestro. Le sonrío,
me levanto y le pago con un beso con propina.

"De Chocolate y Vainilla" - Doctor Deseo

"Princesa Equivocada" - Ilegales

"Ángel Fugaz" - Doctor Deseo

"Hay Cuentos Aun Por Inventar" - Doctor Deseo

De Sombreros

2010-08-16T01:35:00.002+02:00

No te pongas el sombrero en el culo que no te queda nada bien. Deberías de cambiar de culo, o mejor de sombrero que es más fácil. Cógete uno ancho para que quepa bien en tus posaderas. O uno que sea doble. ¡Díselo a tu abuela que te lo cosa! De punto. Uno con dos huecos ¿sabes? Para que te entre todo el culo. Un hueco para cada glúteo. Así no te constiparás ni te dirán eso de que vas con el culo al aire. Es más, si te tiras un pedo el sombrero lo amortigua firmemente.
Ayer mismo vi un catálogo de sombreros en el que había de todo. Mañana mismo te lo traigo a ver si está este que buscamos ¿te parece? Seguro que está. O si no estás muy convencido puedes elegir otro.
Una gorra quizá. De esas con visera. Te la pones de lado como de vacile. Nadie notará que la llevas en el culo. Porque uno de copa descartado. Demasiado alto y para sentarse no haría más que complicarte la vida. Que si quítatelo y siéntate. Levántate y póntelo. Un rollo, vamos.
¿Y un casco? Eso estaría bien para cuando te den patadas en el culo. Así te protege, te haría el trasero como una roca.
Bueno que, ¿no dices nada? ¿No te gusta la idea?

El otro, furioso, le miró y gritó:
-¿Por qué no dejas de llamarme caraculo?

"Amo a la Gente" - Kaotiko

Saliendo del Lodo

2010-08-16T01:05:00.003+02:00

A mi profe, Isabel Picazo

Las arenas movedizas de la desidia me tragaban poco a poco. El silencio de la hoja en blanco me dejaba sordo. El reloj de la creatividad se hacía pequeño y pequeño hasta reducir mi tiempo hasta el infinito perdido. Mis manos temblorosas se estiraban para alcanzarte pero mis ojos ciegos de sombras contaminadas de demonios internos no me dejaban verte.
Pero llegaste tú, con tu rama llena de flores de ideas y me sacaste del lodo. Me mostraste tus ojos llenos de palabras por escribir y debajo de tus manos sacaste tu ejército de enanos que contigo bailaban letras al unísono. Me dijiste, únete a nosotros enano. Y aquí estamos los enanos continuando el camino de hojas por escribir, querida Isabel.

"Castles Made of Sand" - Jimi Hendrix Experience

"Arenas Movedizas" - Joaquin Sabina

El Gigante de Pies Planos

2010-08-15T23:59:00.002+02:00

Harto ya de tanta manía persecutoria, el gigante de pies planos cogió unos matojos de ortigas y se los restregó por su enorme y gordo pecho. Las ortigas tenían el poder de calmarle la ansiedad. En vez de causarle una erupción, le ampliaban los pulmones. Por suerte tenía toneladas de ortigas. Anegadas enteras llenas de aquella planta milagrosa. Cada ataque de pánico, cada vez más frecuentes, acababa con kilómetros y kilómetros de su plantación. Menos mal que la ortiga es una planta que crece rápido y no necesita mucho cuidado.
Esta vez, los matojos que cogió no le calmaron lo suficiente. El ataque era muy violento y el gigante de pies planos tuvo que tirarse encima de toda su gran plantación, que ocupaba como veinte campos de fútbol, revolcándose por el suelo. El gigante empezó a girar sobre si mismo una y otra vez. Daba vueltas, arriba y abajo sobre las pobres ortigas. Extendía los brazos, abría las piernas para abarcar mucho más y llegar a cada rincón de su desesperado cuerpo. Estuvo casi diez minutos sin parar restregándose todas las ortigas por cada sitio hasta que, exhausto, se quedó dormido.

Al cabo de dos horas, en la otra parte del mundo, un tsunami y un terremoto destruyeron dos ciudades enteras.

"Earthquake Shake" - Jesse Sublett (Un tema de los Skunks)

El Camino

2010-08-15T20:00:00.010+02:00

Camino sin rumbo fijo, hacia ningún lugar, pero camino. Quizá llegue a algún sitio. Dice el poeta que no hay camino, que se hace camino al andar. Bien cierto es lo que dice. Yo camino y camino. No pienso en parar, ni en mirar atrás, ni mucho menos retroceder. Siempre hacia delante, despacio y hacia la izquierda por cortesía ideológica pero nunca, jamás, desharé lo andado. No pienso volver en el camino. Eso sería borrarlo, destruir el sendero. Sendero que es un misterio, siempre lo ha sido. Y lo será el que me depare este camino infinito, eterno, inagotable.
Al caminar por tu sendero siempre encuentras cosas a los lados y obstáculos en el terreno que debes bien sortear, evitar y siempre vencer. En esto reside la belleza del camino. Malo sería no encontrar piedras, muros y baches. ¡Cuan aburrido sería si todo nuestro camino fuese llano, limpio y con buenas vistas! No tendría derecho a llamarse camino. Nadie debería recorrerlo.
Inmensa es la satisfacción al cortar malezas, saltar agujeros, romper paredes, alzar la vista y observar que todavía queda camino por recorrer. Más inmenso aun si cabe es el gozo cuando las malezas te atan los pies, te caes al agujero, la pared es demasiado gruesa y aun así después de luchar y persistir en continuar tu camino consigues vencer esos obstáculos, mirarlos y soltar una carcajada.

Es posible que andando despistado te equivoques de camino. No importa. El camino mismo te lo dirá y tú, a pesar de tu poca experiencia exploradora serás capaz de trazar un camino alternativo. Y te volverás a equivocar y volverás a encontrar otro. No pares de andar. Si te detienes todos tus posibles caminos convergerán, encogerán y desaparecerán.
Encontrarás a más gente que su camino y el vuestro va en la misma dirección. No es casual. Tú y los que van en tu misma dirección tenéis los mismos intereses. Uníos y con total seguridad conseguiréis todo lo que os propongáis. Vuestros muros y agujeros disminuirán y con más fuerza venceréis. Camina, saltar, corre, cáete, levántate, sigue caminando. Yo también.

"Lágrimas de placer" - Doctor Deseo

"Amanece De Nuevo" - Doctor Deseo

"Cantares" - Serrat

Dedicado a la xiqueta, que a veces se niega a caminar

Luna Como Ninguna

2010-07-29T10:14:00.002+02:00

Desde arriba contemplas
orgullosa y sugerente
como cada hombre
como cada noche
te tiene en mente.

Testigo de luchas, sangre y tormento
mujer sabia callas
lágrima de corazón escocido.

Furtiva espías amores
besos locos prohibidos
¡Ay! Si tu hablaras pero no,
tu procesión va por dentro.

Pálido rostro como de enfermo
te brilla la cara como yelmo
redonda y chata como ninguna
quizá por eso te llamas Luna.

"A la Luna se le ve el Ombligo" - Fito & Fitipaldis

"Buscando Una Luna" - Extremoduro

"Luna" - Muchachito Bombo Infierno

"Man On The Moon" - R.E.M.

"Fly Me To The Moon" - Frank Sinatra

De Cómo Surge la Idea de Montar una Empresa

2010-07-29T09:53:00.002+02:00

Me pregunto mientras defeco en trono ajeno, observando el rollo quilométrico de papel, si no hay testeadores de calidad del papel higiénico. Si no los hay, ¿alguna vez los ha habido o podría haberlos? ¿Se llamarían testeadores o por el contrario tendrían cualquier otro nombre más elaborado o sicodélico?
Una cosa tengo clara y es que les pagarían por limpiarse el culo, literalmente. Vayamos un poco más allá.
Su centro de trabajo serían fábricas enteras llenas de letrinas separadas cada una por finas paredes. En cada una de ellas varios dispensadores de papel para poder probar sus diversas texturas, tamaños, grosores y demás. En cada prueba de papel, este, mediante un mecanismo electrónico, se puntuaría siguiendo dichos criterios. Más puntuación si más suave, por ejemplo.
Las letrinas deberían ser lo más cómodas posibles debido a que tanto tiempo sentado no es bueno para la circulación. Incorporarían una especie de apoyo para debajo de los pies, levantándolos ligeramente, facilitando así la defecación.
Luego cada trabajador podría decorarla a su gusto. Desde pintarla de colores o poner una foto justo en el agujero de algún acérrimo enemigo, de alguna exnovia o incluso de la suegra.
Se dispondría de un vidé para poder lavarse bien entre prueba y prueba, diversas cremas hidratantes para que el cerito esté siempre a punto, así como un surtido de revistas o libros para la adecuada concentración en el trabajo.
Desde luego el centro de trabajo estaría perfectamente ventilado y perfumado, evitando así situaciones para nada agradables.

En cuanto a los trabajadores, personalmente creo que se debería diferenciar entre hombres y mujeres (que cobrarían lo mismo por supuesto). Me refiero a que no es el mismo criterio, pongamos por caso, de suavidad el que tiene un hombre del que tiene una mujer, mucho más delicada y crítica con los asuntos de su cuerpo.
Aunque si lo pensamos bien, el culo es el culo, sea de hombre o de mujer. Misma forma, mismos músculos y mismas terminaciones nerviosas, con lo cual deberían de sentir lo mismo tanto unos como otras.
Y para ser mucho más efectivo se debería contratar a personas con diversos problemas o enfermedades intestinales o estomacales que gracias a su condición les es mucho más fácil vaciar repetidas veces al día. Personas con crohn o colon irritable tendrían puesto fijo en la empresa. De hecho serían los más aventajados porque a las personas sanas se les exigiría una dieta estricta y con laxantes.

Después de todo esto terminé mi faena, me limpié el culo y pensé que a esa clase de papel lo suspendería y que bien sea mental o física había salido una buena cagada.

"Entre Dos Aguas" - Paco de Lucía

"Ellos Dicen Mierda" - La Polla Records

El Tren

2010-07-14T22:29:00.002+02:00

Suena la voz fina, sin encanto
trompetas de motores que avisan
máquina oxidada de espanto
destino tal vez exagerado
todos suben a bordo. Yo, espero sentado.

Cierre de puertas automáticas
Comienza el viaje acalorado.
vaivén de cuerpos dormidos
y si no dormidos, pensando

La ciudad quieta a los lados
no hay gentío, es temprano.
Árboles sonríen y saludan
con las copas llenas brindan y disfrutan

Testigo de mi vida y de los otros
al destino frágil nos sentencia
cuando pare y bajen todos
nos dice adiós con su cadencia

Ciudades enteras ha visto
no cambia de rumbo, es listo
corazones encerrados entre vías
vías de sueños y delicias.

"El Tren" - Leño

"Train In Vain" - The Clash

"Tren de las 16" - Pappo

"Downtown Train" - Tom Waits

La Fauna

2010-06-30T21:15:00.001+02:00

Hay fuego no se dónde. Huele a humo cerca, muy cerca. Siento el calor dentro de mi pero no soy yo el que ardo. O eso parece. Me toco la frente y estoy muy caliente aunque dicen que uno no puede tomarse la propia temperatura. No puedo estar ardiendo ¿O si? El caso es que hay fuego en algún lugar dentro de mi. Descartado todo lugar ajeno a mi cuerpo, después de recorrer toda mi casa y ver que todo está en perfecto estado empiezo a preocuparme. Definitivamente soy yo el que sufro el fuego. ¿Seré yo el que lo he provocado? ¿Por qué?

Mientras me hago esas preguntas me miro en el espejo buscando las respuestas. La cara roja, los labios morados y los ojos inyectados en sangre. Sudo y apenas pasamos de los diez grados. Chorreo como si fuese una nutria que vive debajo de una catarata. Comienzo a quitarme la ropa. Todo mi cuerpo está lleno de marcas rojas y negras. Hay un charco en el suelo. No hay duda, es mio. Voy a estallar de un momento a otro. Decido meterme en la ducha y el agua me arde la piel como si me estuviesen marcando con miles de brasas a la vez como a las reses. Miro el grifo y está puesto en frío. No entiendo nada. ¿Tifus? ¿Tuberculosis? ¿Ébola? ¿Difteria?

Para todo eso estoy vacunado, creo. Ya no se ni lo que digo. Oigo un zumbido. Hay abejas por mi casa y revolotean por las lámparas de mi cuarto. De debajo de mi cama salen unas vacas moradas como las milka y comienzan a perseguirme. Logro subirme al sofá donde anidan golondrinas, búhos y halcones. No paran de piar, de aletear en torno mío. Encima de la mesa hay gatos que comen flores que nacen de los vasos y los leones salen a medida que voy abriendo los cajones. Rugen y salen, rugen y salen. Se aposentan encima de mi alfombra de la cual comienzan a crecer tallos de enredaderas que buscan mis paredes desesperadamente. Salto como puedo por encima de los leones y me dirijo a la cocina. Allí veo a cuatro monos bebiéndose mi güisqui de doce años, fumándose mis farias y jugando al póker. Apuestan con dinero, con mi dinero. Me lo han cogido de la cartera que guardaba en mi chaqueta. Chaqueta que estaba en el armario y ahora unos murciélagos han sacado al salón. En el aseo hay hienas bañándose y bebiéndose mi espuma de afeitar. No se dónde dirigirme. No queda un rincón de mi casa libre. Debo salir de aquí. No puedo más. Consigo apartar la maleza de la puerta principal y puedo bajar a la calle.

Llueve. Cae un aguacero comparable al que tuvo que lidiar Noé. Aunque no pienso hacer como él. Dejaré de momento a los animales donde están. En la calle no hay nadie, ni un alma y en el edificio de enfrente todos los cristales están tintados. Salgo al asfalto y compruebo que lo que cae no es agua. Parece tinta china.
Me he puesto negro como el abismo. Miro a los coches. Todos negros. Las gotas caen en pleno crepúsculo como lanzas que se clavan en el torso de un prehistórico mamut. Duelen y me hacen sentir estúpido. La calle desierta es un reguero de tinta. El mar negro baja por la calle y se pierde por las alcantarillas. Las fincas chorrean como pulpos que han perdido la batalla contra el calamar gigante. Todo negro y ni una mísera caverna donde guarecerme.
Me tumbo en medio de la negra calzada mientras sigue lloviendo tinta. Dejo que ese líquido fluya por todo mi cuerpo. Me ahogo en esta balsa negra que da color a la hoja en blanco, que da forma al libro. Quiero formar parte de ese amasijo de letras aun sin formar. Transformarme y gozar de la ausencia de la realidad. No volver jamás, nada más que para ser un texto escrito.

"Fire & Rain" - James Taylor

"Noche de Fuego" - Juan Perro

La Mari

2010-06-21T17:55:00.002+02:00

Se levantó y se puso su uniforme. Pantalones blancos, zuecos y camisa blanca también. Desayunó un cortado y se fue al colegio. Cada día entraba sin saludar, se reunía con sus pinches y les decía lo que tocaba ese día de rancho en el comedor. Todo el mundo le atendía y apuntaba para que nada se les escapase de aquellas órdenes firmes y concretas. Al instante se dirigían a la faena. La Mari no miraba, observaba. Observaba cada movimiento de sus empleados como si de un espía de la gestapo se tratase. Ningún fallo les permitía a sus trabajadores a pesar de que en su delantal chorreaba la soberbia junto con el aceite.
Potaje de verduras y pescado. Era su menú favorito. Le encantaba ver la cara de asco de los niños del colegio al posar ese intento de comida en las bandejas individuales.
Mientras los trabajadores cocinaban no se oía ni un alma. No dejaba sonar ni un chasquido de dedos y ni que decir si les sonaba el móvil.
Se cayó un cubierto y el miedo recorrió la sangre de Paula que llevaba ya dos años con Mari. Sabía como se las gastaba la veterana jefa de cocina. Le tocó fregar una semana entera. Los demás también sintieron ese escalofrío y miraron a Paula con resignación.
La Mari se sabía y se sentía importante. El colegio era su sitio. Jefa de cocineras. Nunca pensó que llegaría a eso. Ella soñaba con casarse y tener hijos junto al hombre de su vida. Dedicarse por entero a su familia. Esos falsos recuerdos le nublaban la cabeza mientras vigilaba a sus lacayos. A pesar de todo se consideraba una persona afortunada. Le llenaba de satisfacción el tener el poder y el control.

Sonaron las dos de la tarde a modo de timbre de colegio. El comedor como cada día se llenó de aquellos piojosos como Mari los llamaba.
Su cara de alegría era comparable a un orgasmo cuando dejaba caer la ración de potaje. Aun más contenta se ponía si alguno lloraba y se quejaba de que no le gustaba. Entonces ella les ponía una doble ración. Se encargaba de repartir los platos de eso que algún valiente llamaría comida. Todo como a Mari le gustaba.

Tocaron las cinco de la tarde. Sin niños y con Paula fregando, entró en la cocina la directora del colegio. Se dirigió a Mari y le dijo que le acompañase a su despacho. Mari sabía de rangos de mando y obedeció en el acto.
Ya en el despacho la directora le comunicó a Mari que estaba despedida.
-¿Cómo?- preguntó Mari, temblando y sorprendida.
-Hemos tenido que llamar al SAMUR. Los niños de tu turno de comida se han intoxicado. Aun no sabemos el por qué pero esto es un colegio serio y no nos podemos permitir estas cosas. ¿Sabe lo que dirán los padres? Lo mejor es que prescindamos de sus servicios muy a pesar nuestro, Mari.

A Mari le tornó el semblante pálido. Sin vida aun más si cabe. Petrificada en el despacho no reaccionaba.
- Márchese. Lo siento pero no vuelva por aquí jamás.

Mari salió llorando del despacho. No entendía nada. Había vigilado como siempre a sus trabajadores. Cada patata, cada puñado de sal. Todo en su correcta medida. Todo había pasado por sus manos. Nada fuera de lo normal.

Pasaron dos días y Mari recibió una carta del colegio. La abrió y en ella había un informe de toxicología.
Motivo de la intoxicación: Falta de amor en el trabajo.

"Mari Madalenas" - Platero y Tú

Profesión: Malabarista

2010-06-15T16:05:00.002+02:00

Hago malabares para poder llegar a fin de mes. Se me acabó el paro hace un año y tengo que cuidar de mi madre. Tiene demencia senil y la poca lucidez que le queda, la usa para llorar detestando la realidad que le toca vivir en sus carnes. La mayoría del tiempo está ausente, en su mundo soñado, prefabricado y que seguramente sea el mejor de los universos, el único en el que está verdaderamente viviendo.
Yo, sin embargo debo vivir en este. El de la hipoteca, el mocho, el carro de la compra, el insomnio y la ansiedad. El mundo real.
Ahora que se me acaba el paro he empezado a vender cosas que me sobran de la casa. Algún libro, un jarrón, un reloj de pared, una mecedora y cosas superfluas que no utilizo. Cuando tengo algún rato, que suele ser la mayor parte del tiempo, fabrico cosas con alambres o latas vacías. Bicicletas, ceniceros o monigotes. Después también lo vendo por la calle y algo saco. Por lo menos para fruta o pan del día y así poder comer mi madre y yo. Antes de que me corten la luz, que será dentro de poco, aprovecho y veo la tele. Algún cotilleo de esos, ya que las noticias me ponen nerviosa. Sobretodo al ver a los políticos esos que dicen que gobiernan y no paran de robar y engañarnos. A esos les ponía yo a fregar suelos. No se como no se les cae la cara de vergüenza al hablar de la gente. ¡Que sabrán ellos de la gente! Lo próximo que venda, la tele, antes de que me de un patatús y deje aquí a mi madre sola, la pobre. Mírala ahí tan quieta, mirando al vacío. A veces me pregunto si entenderá algo de lo que pasa, aunque se que no.
Tengo una idea que me ronda la cabeza desde hace tiempo y es que he pensado en prostituirme. No se lo diría a mi madre, claro. ¿Para qué?, si no se iba a enterar. Le contaré que por fin me han contratado en alguna oficina de cualquier bufete de abogados como secretaria. A ver si así me lo creo yo también.
No se como me iría el asunto este del puterío y es que me miro al espejo y sólo veo arrugas, ojeras y michelines. Reflejo de la vida de mierda que llevo, he llevado y si no me toca la lotería, llevaré.
Irina, una amiga me pondría en contacto con alguien del mundillo para poder empezar. La verdad es que prefiero no pensarlo. Ya tengo el corazón como un estropajo usado aunque no me lo quito de la cabeza y siento un miedo terrible, más que al presente, al futuro.
Vuelvo a mirar a mi madre y quisiera cambiarme por ella, para no sufrir, ni ver, ni comprender. Pero así me han tocado las cosas, que le voy a hacer. Al verla, siento que debo seguir adelante, continuar hasta que me salga el último aliento. Volver a casa, darle un beso y decirle, como cada día, aunque para ella sea el único, que la quiero.

Cojo el teléfono, marco decidida un número tras otro.
- Hola, ¿Irina?...

"Juegos Malabares" - Doctor Deseo

"Islero, Shirlero o ladrón" - Extremoduro

"La Noyée" - Yan Tiersen

Mi Secreto

2010-06-04T08:56:00.002+02:00

Acabamos de llegar. Mi madre aparca el coche, abre la puerta y saca a mi hermano pequeño de su silla. Abre la otra puerta y salgo yo. Parece más triste que otros días. Yo también lo estoy. Hemos llegado a este pueblo desconocido para quedarnos a vivir. Hace poco que se murió papá y mamá creyó que mudándonos saldríamos mejor adelante. Ella aún no ha encontrado trabajo aquí pero dice que en este pueblo necesitan gente en la fábrica de abanicos. A mi me toca cole nuevo y no quiero. Mis amigos se quedaron allí. Aunque a pesar de estar triste, estoy tranquila. Lo llevo conmigo, debajo de la chaqueta y eso me tranquiliza. Nadie debe saberlo.

Antes de ir a la nueva casa mamá decide dar un paseo por el parque que hay enfrente. En el parque hay perros con sus dueños. No se quien pasea a quien. Césped por ambos lados y árboles que nos alcanzan a medida que avanzamos. Gente en chándal que corre de un lado a otro y gente en bici corriendo aún más rápido. Miro a un lado y a otro buscando a la tele, creyendo que es una carrera o una olimpiada. Mi madre se ríe y me dice que no, que es gente que le gusta hacer deporte por que si. No me contenta su respuesta. Mi hermano tiene sujeta a mi madre por el carrito así que aprovecho para adelantarme hacia unos arbustos. Me escondo y elijo bien lo que cojo. Sigo corriendo en busca de más. Oigo los gritos de mi madre. No me importa. Sigo adelante cruzando setos, esquivando columpios que ahora mismo no me interesan.
Hay otro árbol, no muy grande. Mi madre sigue gritando. Intento escalar el pequeño árbol pero yo soy más pequeña y con mi secreto debajo de la chaqueta me es muy complicado subir. Tengo que alcanzar la copa y lo voy a hacer con esto debajo del abrigo. No puedo soltarlo. No quiero que me lo quiten. Es lo único que quiero ahora mismo. Me encaramo a una rama y con un brazo solo no consigo nada más que caerme. Creo que lo mejor es coger la caja de debajo de la chaqueta y ponérmela encima de la cabeza. Con las dos manos consigo avanzar un poco más. Me apoyo en mis dos pies manteniendo el equilibrio para que mi caja, lo que más quiero, no se me caiga. Sigo subiendo. Llego a una rama. Tiene hojas. ¡Bien! Por fin, me digo. Cojo una, otra, otra más. Ya que estoy arriba aprovecho para coger todas las que pueda. Las sujeto con la boca.

De pronto mi madre grita desde abajo.
- ¡Irina! ¡Estás loca! ¿¡Qué haces!?

Me asusto, giro la cabeza, me caigo al suelo desde lo alto. Mi secreto se esparce por el parque. No puede ser. Me duele el golpe pero me apresuro a recoger mis gusanos de seda.

"El secreto mejor guardado" - Lori Meyers

Comunicación

2010-05-26T08:38:00.003+02:00

Hasta que decidimos volver a colgarla en la pared aprendimos a comunicarnos. Nos leímos los ojos, nos interpretamos los gestos, nos estudiamos los cuerpos. Nos conocimos. Juntos adquirimos el calor del sol y la picardía de la luna entre senderos y parques. Reíamos juntos, bailábamos juntos. Existía un mundo con el que comunicarse.
Ella pintaba lo que yo escribía. Yo escribía lo que ella pintaba. Entonces, en ese mundo, llegó el invierno. Nos marchitamos, nos caimos del árbol y volvimos a colgarla.
Nos miramos por última vez.

Empieza el telediario.

"Comunication Breakdown" - Led Zeppelin

"Comunication Breakdown" - Roy Orbison

Carta a Jorge

2010-05-20T09:57:00.003+02:00

Querido Jorge:

Debido a tus insistentes misivas pidiéndome volver, que te diese otra oportunidad, que ibas a cambiar, que no volverías a ser el rufián de antaño, me he visto obligada a contestarte.
No quería hacerlo. De hecho, me obligas a hacerlo.
Hace tiempo que dejé de quererte y gracias a tu obstinada persistencia, aun después de cinco maravillosos años sin ti, todavía no he conseguido olvidarte. Cada vez que salgo de mi casa creo verte en la esquina. Pienso que me sigues al trabajo e incluso en el gimnasio. El otro día casi me da un infarto. Hubo un apagón en mi casa y casi me caigo de culo al volver la luz pensando que aparecerías en el sofá. Estoy en tratamiento psiquiátrico por tu puñetera culpa. Me da lo mismo como estés y dónde. Es más, cuanta mayor distancia haya entre tú y yo mejor para mí.
Supongo que sabes que estoy con Paco. Él ha sabido darme lo que tú nunca supiste siquiera averiguar. Él es un hombre de verdad y no le llegas ni a la suela de los zapatos. Me quiere. No como tú, que nunca me has querido.
En la última carta que me envías me dices que no puedes más. Que la vida sin mi no tiene sentido. Que vas a suicidarte.
No juegues al chantaje emocional conmigo, querido. No te va a resultar. No me creo una palabra de lo que dices. Córtate las venas si es lo que quieres o bebe matarratas o deja el gas abierto. Hay mil maneras de quitarse la vida pero ni una sola que me haga sentir culpable. Así que ánimo, Jorge. A por ello. Será la única cosa coherente que hayas hecho en tu vida.

Aquí me despido, querido, esperando no volver a tener noticias tuyas jamás. Deseándote que desaparezcas y te pudras en el más sucio infierno.

Nunca tuya, Isabel.

"Que Te Follen" - La Cabra Mecánica

"Me Gusta Ser Una Zorra" - Vulpess

"Bailaré Sobre tu Tumba" - Siniestro Total

El Arte de Insistir

2010-05-12T08:55:00.003+02:00

Es uno que me insiste e insiste. Lleva así meses. Llama a mi teléfono por la mañana, a mediodía, por la tarde, de madrugada. Cada vez es un número distinto pero siempre el mismo. Ayer, por ejemplo, cuando salía de trabajar era la quinta vez que me llamaba en el día. Cuando ya le cogí el tranquillo al número que era, le colgaba o no se lo cogía. Después cambió de número y caí en su trampa. En seguida colgué asustada en cuanto supe que era él. Ahora ya no cojo ningún número que no conozca, con el singular trastorno que supone. Ya no doy mi teléfono en ningún sitio. En cualquier formulario en el que te piden el móvil no lo relleno. También lo he quitado de la guía. Ya no se qué hacer más. De veras, estoy desesperada. A pesar de todos mis intentos, él sigue insistiendo. Tiraré el móvil al río o alguna alcantarilla. Aunque pienso que si me deshago del teléfono me localizará en mi casa, en mi correo, en mi facebook, en mi trabajo o de ligue. Me da pavor salir de marcha con mis amigas por que se que cuando conozca algún tío, será él. No se como es y tampoco me lo imagino. Pero debe ser como Dios, que te observa allá donde estés.
De veras que odio al señor MoviStar.

"Telephone Song" - Mando Diao

"Llamando a la Tierra" - M-Clan

No Dejes Para Mañana lo que Puedas Hacer Hoy

2010-05-04T09:02:00.003+02:00

No es urgente llegar a esa cita. Es más, voy a procurar llegar lo más tarde posible. Desde siempre he sido puntual en cada asunto de mi vida. En el trabajo, por supuesto. En alguna quedada con amigos, cita con el médico o para cualquier cosa.
También he sido ordenado. Con mi ropa, mis cosas y mis papeles. A partir de hoy no. Hoy mi orden será el desorden que yo cree. Tampoco limpiaré. Dejaré que me invada la mugre y la basura. Desde luego también voy a empezar por mi salud. Y para creérmelo empezaré a fumarme un cigarrillo. Jamás he fumado ni he bebido. A partir de hoy lo haré.
Mi colección de zapatos, la tiraré a la basura. A partir de hoy llevaré siempre los mismos. Lo mando todo al carajo, a partir de hoy.
Todos mis discos, saldrán hoy por la ventana. Mi portátil lo atropellaré con el coche, que después estamparé en algún muro de la ciudad.
Desalojo todos mis prejuicios y mis modales. A partir de hoy también hablaré mal. Soltaré tacos y diré estupideces aunque no vengan a cuento. Me la suda si alguien me mira raro o me desprecia. Incluso los clientes del hostal. Si no vuelven, que les den por el culo. Total, a partir de hoy soy otro.
Me quito mi piel de oveja. Me pongo el traje de lobo. Se acabó la sumisión. Saldré adelante mejor si cabe mintiendo, con el embuste. Que más me da, si a partir de hoy soy otro.
Robaré todo lo que me de la gana. Entraré en el ultramarinos y me meteré las cosas en la chaqueta. Me llevaré la ropa más cara de las tiendas. No pagaré ni una copa en los bares. Todo eso lo haré a partir de hoy.
Si me hablan o me insultan, no contestaré. Ni siquiera me molestaré en mirarlos. O incluso les escupiré con cara de asco. Con los animales, lo mismo. Si me cruzo algún gato o perro, les pegaré una patada. A las viejecitas indefensas, les timaré para que me den todo su dinero. Pervertiré a los niños que me encuentre por el parque. Les ofreceré droga y dinero a cambio de que trabajen para mí. Los convertiré en seres despreciables como yo voy a ser a partir de hoy.
Me desharé de mis ideales. Si ayer dije blanco, hoy será negro y mañana azul. Sólo por joder. Por llevar la contraria.
Ya está bien. Tengo claro como empezar. Creo que mandar a la mierda a mi mujer y su amante será un buen atajo para poder conseguirlo. Lo haré hoy.

"The Passenger" - Iggy Pop

"El Mejor de tus Días" - Barricada

"Hoy es el Futuro" - La Polla Records

"Destruye" - Ilegales

Orejas Universitarias

2010-04-20T16:08:00.003+02:00

- Se me antoja quitarme el lóbulo. No me gusta, me llega casi hasta
su barbilla.
- No me digas. Que cosas más raras se te ocurren. A mi me gusta
este lóbulo. Sólo has de saber llevarlo.
- Pero, ¿tú has escuchado a aquellas? Siempre están cuchicheando.
- No les hagas caso, boba. A mi me encanta hacer bailar mi lóbulo.
- Ay chica, no se. No me convence. Veo a otras con su lóbulo bien
recortado o incluso pegado a la cara, que queda tan bien. Creo que
ahora se lleva así.
- Chica, que no digas chorradas. Eso sólo son modas. Pasarán. Y
luego se volverán a llevar los lóbulos grandes y carnosos. ¿Por qué no
te pones un pendiente? ¿O dos? Así lo disimularías un poco.
- Pues no lo había pensado. Tal vez sea buena idea. Aunque ¿iré yo
con pendientes y tú no? Ya no seremos iguales.
- Pues tanto mejor, así marcarás la diferencia allá donde vayamos.
- ¡Sí! Incluso puede que me pille algún sonotone. Los hay de colores
y todo.
- Bueno, tampoco te pases. Si no te hace falta, oyes muy bien.
- Ya, pero sería la envidia de todas las orejas
- Pues cógete unas orejeras.
- Mmm. No me hace mucha gracia. ¿Y en verano, qué?
- Pues en verano te las quitas y luces tus pendientes relucientes.
- Si, pero con lóbulo.

"Ay Que Gustito Pa Mis Orejas" - Raimundo Amador

"Rojitas Las Orejas" - Fito & Fitipaldis

Cómo ser Henry Chinasky y no morir en el intento

2010-01-09T13:10:00.002+01:00

Estaba a punto de terminar la poesía que debía recitar esta misma noche en aquel tugurio. A la vez acabé el vino de la botella y apuré la calada de la china de hachís que me había liado en busca de inspiración externa. Guardé la poesía en mi bolsillo, me puse la chaqueta, mi bufanda roja, miré mi penoso aspecto en el espejo y salí a la calle.
Era ya de noche y llevaba un día entero sin dormir. Aparte de mi chaqueta y mi bufanda roja llevaba unas ojeras que llegaban a los pies haciendo juego con mi barba de rastrojo y mi no-peinado. Me pasé el día bebiendo vino y vodka procurándome la calidez que necesitaba.
Ya en el patio rebusqué por mis bolsillos y vi que no había cogido las llaves del coche, así que por no subir de nuevo, decidí ir a pie.
El sitio donde tenía que ir a recitar estaba relativamente en el centro y además era pronto, así que decidí pasear tranquilamente sin saber que esa decisión condicionaría toda la maldita noche.

Me crucé con Kahmir por la Gran Vía y le pedí unos cuantos porros. No llevaba pasta pero mi aspecto le acojonó y optó por regalármelos. Me dijo textualmente: “toma, que tú los necesitas más que yo”. Eso me jodió y aunque le sonreí amablemente decidí no volverle a comprar jamás.
Como aun me sobraba tiempo me metí en “El Matador”, mi bar favorito. No tiene nada de especial, simplemente ponen buen rock. Por lo demás huele a pescado podrido mezclado con vómito, es extremadamente oscuro y habitualmente concurren gente sin escrúpulos que esperarán cualquier debilidad para clavártela por la espalda (si, estáis en lo cierto, como yo) y alguna fulana que otra con las cuales a veces puedes pasar un buen rato.

Una vez allí me pedí un vodka y miré alrededor. Me encontraba en una posición privilegiada apoyado en la barra. Sólo tenía que girarme ligeramente y veía a todos y cada uno de los energúmenos que habitaban aquel antro. La situación que percibí no era habitual. Si lo eran el olor a putrefacción piscícola y vomitiva pero las personas, salvo alguno que otro que si me sonaba su cara ligeramente (como uno que me debía pasta y que supo esquivar mí mirada cual atleta de reflejos) el resto eran nuevos para mí.
No le di importancia al hecho ya que hacía por lo menos dos semanas que no iba por allí y debido al trapicheo que se organizaba era posible que alguna gente nueva se cruzara por el matador. Apuré mi vodka y me pedí otro. Afuera hacía frío y en mi cuerpo también.
De pronto alguien me golpea la espalda con el dedo, como llamándome. Me giro y es el capullo que me debe pasta. Me dice que no puede pagarme pero que le acepte una pastilla. Es de las buenas, me dice, que la tome como compensación. No me parece mala idea de primeras y además voy demasiado bebido como para decir que no a semejante ofrenda, así que me la tomo y le digo al notas que se aleje de mi vista. Al instante después se me acerca una rubia despampanante de la cual yo sólo me fijo en sus tetas.
- Me ha gustado como has despachado al pringado ese.- me dice.
- ¿Ah, si? Cuando quieras te doy a ti lo que te mereces – le contesto, mirándola a sus ojos de abajo.
- ¿Para qué esperar? Vamos a tu casa ¿no, tipo duro?
- Lo siento cariño pero tengo un recital de poesía dentro de poco y no puedo faltar. Si quieres quedamos después. - le suelto haciéndome el interesante.
- ¿Un recital de poesía? ¿Qué eres? ¿marica? – me contesta la muy puta.
No hay cosa que más me joda en este mundo y es que me llamen marica. Ya puedes pegar a mi madre, robarme el coche, quitarme la pasta. Todo eso lo puedo entender, pero llamarme marica, por ahí si que no paso.
- Mira a ti lo que te pasa es que te apetece una buena polla y la gente sensata te desprecia porque das asco y yo, no soy sensato pero no voy tan borracho como para follar contigo. Así que lárgate que piso mierda.
Dicho esto con el subidón de la pastilla mi ego ya estaba por las nubes así que me levanté para irme a mi cita poética de hoy. Voy a cruzar la puerta cuando de pronto entran de golpe unos cuantos guripas gritando.
- ¡Quietos escoria! ¡Esto es una redada!- grita el primero, con bigote bien arreglado y armado con metralleta.
Vamos, no me jodas, pienso. Lo que me faltaba.
- Verá señor agente, yo no tengo nada que ver en este asunto. Yo sólo he venido aquí a tomarme una copa y ya me iba. Tengo una cita muy importante y…- le intento explicar.
- ¿¡Crees que me importa pedazo de mierda!? ¡Contra la pared todo el mundo! ¡Vamos maricón, tú el primero!
La has jodido y no lo sabes, cabrón de mierda, pienso para mis adentros. Mientras rápidamente cojo un taburete y se lo estampo en pleno bigote. Al microsegundo empiezan a volar sillas y mesas en dirección a los pasmarotes mientras estos intentan zafarse esquivando y a la vez golpean con las porras a todo lo que se mueve, disparan al aire y gritan tratando de calmar el asunto. El del bigote me trinca e intento zafarme como puedo revolcándome en el suelo pero el cabrón me tiene bien pillado. En plena ebullición de éxtasis lanzo patadas a diestro y siniestro, escupo y si algún brazo se arrima, también muerdo. Ya llegaba tarde a mi recital así que no tenía nada que perder. Me sigo revolcando mientras los demás pelean. Me llega un porrazo en toda la crisma. Pierdo el conocimiento.

Un par de hostias me devolvieron a la realidad. No se cuanto tiempo habrá pasado pero ya ni estaba en el matador y mucho menos en el recital. Había una mesa no muy grande y yo estaba apoyado en ella sentado en una silla. La sala era oscura y las paredes blancas no tenían nada colgado. Conmigo estaban tres maderos más haciéndome preguntas sin sentido. No entendía ni papa y estaba completamente mareado. Me preguntaban por nosequé alijo de nosedónde y yo sólo articulaba a decirles que no sabía de que coño me hablaban, que yo era escritor y que estaba borracho (aquello era evidente).
Cuchichearon entre ellos y a mi me hizo gracia. Pensaba en dos porteras cotillas contándose chismes la una a la otra pero creo que para ellos no tuvo la misma gracia después de la leche que me pegaron cuando me obligaron a contarles el por que de mi risa.
- Dormirás en el calabozo hoy y mañana te largas a tu casa, ¿de acuerdo?
Asentí y levanté el dedo.
- Una última cosa os quiero decir amigos- les solté mientras me levantaba y me arrimaba a la oreja del mas cercano. Entonces le vomité encima y después me caí. Pude oír las quejas del susodicho y las risas de los presentes.
- ¡Llevaros de aquí a este engendro ya, coño!

Al día siguiente con un dolor de cabeza enorme y casi sin voz, llamé al bar donde debía recitar ayer noche.
- Hola, esto… soy Henry… ayer tenía que recitar poesía y no pude ir, me surgió un imprevisto. Un cúmulo de despropósitos más bien.
- Lo siento, pero no se quien es usted. Ayer no esperábamos a ningún Henry. A Henry lo esperamos hoy.

Colgué y sonreí aliviado.

"Too Drunk To Fuck" - Dead Kennedys

"Bronka en el Bar" - Parabellum

"I Fought the Law" - The Clash

Autoestima

2010-01-09T10:46:00.002+01:00

no creo en mí y la frase va subiendo en tamaño y en intensidad, como si al escribirla, al trazar cada letra, estuviese más convencido de ello.

Sin embargo lucharé para que esa frase poco a poco o de golpe se iguale, se alinee y al fin se destruya y se transforme en su contraria. Por que, ¿qué es la vida sino lucha constante?

El Curro Nuevo del Emperador

2009-11-03T23:10:00.002+01:00

Amanece un nuevo día, soleado y dichoso en el imperio. Al emperador, de nueve años de edad, lo levantan temprano las sirvientas de palacio. Lo visten con telas de seda amarilla, zapatos dorados y lo embadurnan en polvos de maquillaje. Esas mismas sirvientas lo acompañan al ala oeste donde le espera un siervo encargado de su adiestramiento intelectual. A media mañana tiene un descanso para que otra criada le traiga un suculento almuerzo compuesto por un cuenco de arroz, setas y demás hortalizas de sus tierras, expresamente traídas para él. Continúa sus clases, esta vez de estrategias militares. El hombre de mayor rango de su ejército es encargado de enseñarle los mejores planes para la buena salud de su imperio.
A la tarde, al acabar sus diversos platos de comida (toda traída de su dominante extensión) y echar una cabezadita, el siervo encargado de su distracción le hace reír con diversos juegos malabares y trucos de magia. El criado más de una vez acaba derrotado de tanto repetir aquellos juegos a las órdenes del niño.
Al anochecer, un buen baño caliente, un gran plato de sopa y a la cama. Así pasaba la mayor parte del tiempo el emperador mientras los que realmente dirigían el imperio llevaban a cabo su política de expansión y saqueo.

Y pasaban los años y el emperador creció feliz en su palacio con todos a su alrededor. Ya con doce estaba preparado para tomar él las propias decisiones sobre los asuntos que concernía al imperio. Y el imperio cada vez más grande, pues había tenido buenos maestros. Si tenía que mandar tropas, las mandaba. Si tenía que subir los impuestos, los subía. Todo con rigor y convicción.

A poco tiempo, en palacio había rumores de que unos hombres venidos desde la otra parte del río, avanzaban hacia la gran ciudad. Se les consideraba ladrones y también secuestradores pues por ahí se decía que se llevaban consigo a los campesinos en su camino hacia la delincuencia. Siempre hay algún rumor que otro y el emperador, que confiaba en sus hombres, no le dio importancia alguna.

Pasaron los meses y una noche silenciosa como la muerte y fría como el acero el palacio sufrió una emboscada. Lenguas de fuego inundaban la fortaleza. Cortinas y muebles ardían sin cesar. La sala del trono se convirtió en un campo de batalla. Los siervos huían mientras los guerreros del emperador intentaban, sin éxito, reprimir el ataque. Los hombres de las antorchas amordazaron al emperador y se lo llevaron entre el miedo y la confusión de éste. El palacio quedó reducido a ruinas y cenizas.

Los rebeldes tomaron el poder y al emperador lo encerraron pero no en un palacio sino en una prisión. Le daban de comer regularmente y también lo instruían y le daban clases. No era el tipo de clases a las que él estaba acostumbrado, sino otras bien distintas. Le enseñaron ciencia, filosofía y sobretodo historia, la historia de su pueblo. El oprimido, el hambriento. De cómo su política y la de los que antes estuvieron explotaba a la gran mayoría de la gente para que él y los de su linaje crecieran en poder y riquezas. Aun estando aprisionado el emperador perdió su miedo hacia los revolucionarios e incluso hizo amistad con el hombre que le enseñaba, ya que le trataba como un igual a diferencia de los siervos de palacio siempre sumisos y reprimidos.
Pero todavía no podía creer que él fuese el culpable de tan enormes injusticias, así que los liberadores del pueblo decidieron llevárselo a que lo viese con sus propios ojos.

Pasaron días y días de camino en los que vio familias que apenas tenían un chusco de pan a repartir. Hombres que trabajaban de sol a sol para poder alimentar a sus hijos mientras una parte de la cosecha se la daban a los dueños de las tierras en las que ellos trabajaban. Gente enferma y débil a causa de las fábricas que nunca cerraban. Apatía y cansancio, hambre y miseria era lo que el emperador veía en los pueblos en donde todavía no había llegado la revolución.

- Nosotros también somos trabajadores como esas personas y sabemos que esta gente, que el pueblo se merece controlar su destino, ¿no crees, chico?- le dijo el maestro, que al girarse a mirarlo lo vio llorando.
Era la primera vez que lloraba de verdad, de pura tristeza y se pasó así varias noches.
Un día le dijo a su maestro que él pagará por sus pecados, que merecía morir, que lo matase allí mismo.
- Matarte sería muy fácil y además inútil. Eres un chico inteligente y has aprendido de lo que es justo. Ahora te toca practicarlo.

El maestro paró el vehículo y se bajó. Se dirigió a un hombre que en sus tierras trabajaba y habló con él. Volvió hacia el chico. Le explicó que su sitio ahora era éste. Debía trabajar con sus propias manos ayudando a ese hombre con sus tierras. El chico comprendió, volvió a llorar pero no de tristeza, miró al cielo y vio al sol radiante con otros ojos, abrazó a su maestro y se dirigió al hombre.

- Dígame, buen hombre, ¿qué tengo que hacer?

"Valientes" La Cabra Mecánica - Carne de Canción

"Little Miss Emperor" - Iggy Pop - Blah Blah Blah

"Revolution Rock" - Los Fabulosos Cadillacs (Versión de The Clash)

Tiempo Atrás

2009-10-20T21:59:00.003+02:00

Me encuentro en mitad de una larga carretera que parece no llevar a ninguna parte. Mis ropas son harapientas, huelo a estiércol y en mi zapato izquierdo se adivina a ver un dedo. Parezco un campesino del siglo XVIII. A un lado se ven unos campos semiáridos que antiguamente pudieron ser fértiles. Al otro lado, un callejón solitario pero con casas viejas alrededor. Me dirijo hacia allí con la esperanza de encontrar lo que estoy buscando. Rodeo un muro de piedra del cual sobresale, entre los rayos del sol, recién salido después de la lluvia, lo que creo que es una gran morera. Húmeda y brillante por el agua y la luz, se me antoja coger una mora.

-Continúa…

Entro al callejón, el cual es mucho más pequeño de lo que en realidad parecía. Debe haber únicamente tres o cuatro casas a lo sumo. Todas iguales. De madera, con puntales de hierro que intentan sujetar la pobre estructura y tejados de pizarra agujereados. El sitio sería mucho más tétrico si no fuera por el sol que lo llena todo.

De pronto, sale una señora de una de las casas. Tiene el pelo rojo como el azafrán, la piel blanca en contraste con sus uñas, negras como la suela de mis zapatos. Viste camisa ancha y sucia con una falda a rayas grises y negras. Se dirige hacia el fondo del callejón a toda prisa. No me ve así que la sigo a ver dónde se dirige.

-¿A dónde llegas?

Al final de la callejuela, la veo atravesar una verja de hierro que da lugar a un jardín no muy extenso. El jardín está rodeado de hierba fresca que llega a los tobillos. La mujer, decidida, se levanta un poco la falda para no tocar la hierba. Ese gesto me hace gracia. Como si le preocupase ensuciar la prenda. Con los ojos salidos de sus órbitas y la respiración acelerada, llega hasta un grupito de niños sucios como ella. Agarra del brazo al que parece mayor de todos, lo gira enfrente suyo y le arrea un sopapo que el pobre niño se cae de culo a la hierba. Los otros niños callan y agachan la cabeza. La señora sucia levanta al mayor y le grita que no ha dado de comer a las gallinas, que es un vago, que está siempre igual. Medio arrastras y agarrado del brazo se lleva al niño que tiene los ojos cristalinos. A punto de romper a llorar y la cara como un tomate, trata de aliviarse con la mano en su mejilla.
¡Si tu padre, estuviese vivo verías lo que es bueno! ¿Cuántos disgustos piensas darme, Baptiste?, gritaba la mujer enfurecida. Se fueron sin verme.

-¿Eso dijo?

Si, es curioso, porque a mi me llama la atención. Mi nombre también es Baptiste. Me quedo pensativo y miro a mi alrededor. Los otros niños también se fueron. Estoy solo en el jardín y veo que queda un niño, de rodillas enfrente de una losa de piedra. Ahora me doy cuenta de que este jardín no es tal. Es un cementerio. Cojo una pera del árbol retorcido que se encuentra a unos pasos. Me siento con el niño. Me mira y me sonríe. Tiene la cara llena de hollín, pantalones cortos con los bolsillos por fuera y le falta un diente.

- Te pareces a mi hermano mayor, pero más feo y viejo- me dice el niño.
Le digo que no debe perder el respeto a los mayores y le pregunto qué hace.
El niño mira al frente, a la lápida y me contesta que está hablando con su padre, que está en el cielo. Le sonrío y miro la lápida.
Jean-Paul Dubois. No puede ser, mi apellido es Dubois y Baptiste entonces soy…

…

- ¡Baptiste!, ¡Baptiste despierta! Despierta, ya está bien. Casi te da algo.

Baptiste se despierta sudoroso. Está sentado en un sofá y enfrente esta sentado Sigmund, su mejor amigo y psicoanalista.

* Basado en la descripción del ejido de San Mittre, de la novela "La Fortuna de los Roguon" de Émile Zola.

"Dead Souls" - Joy Division - Video de la película Control

"Houses of the Holy" - Led Zeppelin - Physical Graffiti

Nunca te olvidaré

2009-10-08T13:13:00.002+02:00

Quizá te sorprenda el hecho de que haya venido a verte después de tanto tiempo. Tampoco yo se muy bien qué hago aquí. Sólo sé que necesitaba venir a hablar contigo, a desahogarme.
Me acuerdo como si fuese ayer de los primeros años que pasamos juntos. De los paseos por la playa en invierno cogidos de la mano, intentando que el agua tan fría no nos mojase los pies. De las tardes de lluvia en tu casa, con sesión de cine francés y palomitas. O de aquel paseo en barca por la ría, ¿te acuerdas? Probablemente no.

Después vino tu ascenso en la empresa, que tanta ilusión te hizo y yo compartí contigo la alegría. Así que te empeñaste, ya ves tú, en comprar una casita en las afueras. Porque te mereces lo mejor, me decías. Y lo mejor aun estaba por venir. La presión en tu trabajo, donde cada vez te exigían más. Que si informes de esto, estadísticas de aquello. Tú no lo entiendes, me decías. Luego estaba la casita, que había que pagarla, claro. Pero lo que más te quemó el orgullo y tu hombría fue tu problema de impotencia. Por eso no tuvimos críos y por eso también empezaste a beber.

También me acuerdo como si fuese ayer cuando me pegaste la primera paliza. Volviste borracho y te lo recriminé y me saliste con la historia del trabajo, tus problemas y que no te entendía. Me dejaste llorando, amoratada y llena de miedo en mi propia casa. Te perdoné. Pensé que sería un hecho puntual. Que no lo volverías a hacer. Te creí. Fue un error mío el perdonarte porque lo volviste a hacer una y otra vez aunque ya no necesitases ni motivos. Pero también fue un error tuyo, no ya el pegarme, sino el dejar que te perdonase una y otra vez. Hasta que al fin, me harté y aquí estás.
He tenido tiempo de pensar en estos cinco años en la cárcel y si te digo la verdad no me arrepiento de nada y por supuesto nunca te olvidaré.

(Dicho esto, la mujer dejó una rosa en la lápida de su marido y se marchó)

"Un Ramito de Violetas" - Manzanita

"Vive la Vida Hoy" - Rakel Winchester - Tributo a Los Amaya

El Lobo del Pantano

2009-10-02T08:58:00.002+02:00

Era semana santa y nos encontrábamos de vacaciones del colegio. Mis amigos y yo siempre pasábamos nuestras vacaciones juntos en el mismo sitio. De ahí nos conocimos.
Yo personalmente estaba con mi abuela, que a pesar de que la pobre sufría mucho y se preocupaba exageradamente, siempre me dejaba hacer lo que quisiera. Tenía el pelo lacado, dos ojos azules detrás de unas gafas de montura semimetálica, cara redonda terminada en una no muy pronunciada papada y dentadura postiza. Vestía siempre una bata o babi, como le decía ella, y unas sandalias que le oprimían el pie. Yo me quedaba alucinado cuando, después de comer, se ponía el culebrón a todo volumen en la tele, se sentaba en una mecedora de madera antigua y a los dos minutos de reloj se quedaba roncando con la cabeza en dirección al techo, la boca abierta, los dedos de las manos entrelazados y apoyados en su vientre y los pies cruzados uno sobre el otro. Yo, a veces le gritaba: ¡Yaya, que te duermes y te pierdes el culebrón! Entonces ella bajaba la cabeza, me miraba, me sonreía con los ojos medio abiertos detrás de sus gafas y me decía que no con la cabeza. Nunca entendí para qué se ponía la tele tan alta para dormir.

Una tarde me contó que no muy lejos de allí, en el barranco donde antes había un pantano, hacía tiempo que se oían aullidos por la noche pero nunca se había visto lobo alguno. Que por supuesto ni se ocurriese acercarme por allí. Le dije que estuviese tranquila y me fui corriendo a contárselo a mis amigos. Uno de ellos, Dri, el más fantasioso, nos dijo que se trataba de un hombre lobo, que se lo había contado su abuelo también. Nos quedamos toda la tarde pensando en voz alta qué deberíamos hacer, si ir a buscarlo o no, pero en nuestras miradas cómplices ya lo teníamos todo planeado así que a la tarde siguiente nos dirigimos al barranco.

Al final sólo fuimos Dri y yo. Los demás no sé que excusa pusieron esta vez. La cuestión es que nos sentimos los más valientes del lugar. Al barranco se accedía por detrás de la casa de Dri, así que como íbamos en misión secreta, empezamos por agacharnos por un sendero de tierra pedregosa con mala hierba por ambos lados. Íbamos con sumo sigilo cuando llegamos a una explanada donde ya pudimos erguirnos y caminar más a gusto. Por nuestro lado pasaban infinidad de bichitos voladores y únicamente se veía barranco hasta el infinito. Tierra grisácea y piedrecitas minúsculas a nuestro paso se juntaban con otras bastante más grandes y montículos rocosos que teníamos que escalar o bajar, según el caso, para poder continuar nuestra expedición. Los hierbajos del principio eran finas hojitas que cosquilleaban tu pierna al pasar. De vez en cuando también se nos cruzaba alguna serpiente que seguía su camino.

De pronto, abajo del montículo en el que estábamos pudimos ver un caserón. Parecía abandonado. Estaba lleno de malas hierbas y arbustos por alrededor. En el techo, que era lo único que podíamos ver desde allí, había ropa tirada y tan sucia que parecía que llevase ahí desde que construyeron la casa. Notamos un olor fuerte, no sé si decir que a muerto pero si que a podrido, de carne o alimento en mal estado. Mi amigo y yo nos miramos, pensamos que allí estaba la casa del hombre lobo y decidimos bajar. No había que bajar mucho así que si había que huir lo teníamos fácil.

Una vez bajo, el olor a podrido se hizo más intenso y se juntó con otro olor pero este era de excrementos, mierda pura. El olor era casi insoportable pero allí nos quedamos un rato observando aquel lugar. Las dos ventanas situadas en la parte central de la casa, no tenían cristales aunque si los tuvo alguna vez. Se veían restos de vidrio por el marco de la ventana y por el suelo también. En el suelo habían gatos comiendo restos de algo que no se distinguía. La puerta sólo pendía de una bisagra, completamente descolgada y por la parte de abajo estaba medio astillada, como arrancada o mordida. Aquello estaba completamente alejado de cualquier sitio e inmerso en un absoluto silencio. Con resignación nos miramos, pensando que aquello estaba abandonado cuando de pronto oímos los dos algo moverse por la parte de atrás de la casa, por las malezas. Nos quedamos quietos, sin hacer ruido, sin decir nada. Nos quedamos mirando fijamente las malezas y ¡otra vez se movieron!
De pronto, de un salto apareció aquel ser, peludo, desnudo y flaco se plantó en el techo. Un escalofrío nos recorrió la espalda. Nuestros ojos eran platos. El hombre lobo olfateó en el aire y de golpe giró la vista hacia nosotros. Únicamente nos dio tiempo a saber que en su cara tenía sólo un ojo, quizá de alguna pelea con algún otro animal, su barba era extremadamente larga y sus ojos, lejos de ser amenazantes parecían que pidiesen comprensión y que se le dejase vivir. Y eso hicimos. Corrimos como alma que lleva el diablo y gritando como posesos y yo al llegar exhausto y blanco a casa mi abuela me preguntó que si es que acaso había visto a un lobo.

"A Wolf At The Door" - Radiohead

"Long Nights" - Eddie Vedder - BSO Hacia Rutas Salvajes (Into The Wild)

La Gota de Lluvia

2009-09-29T08:50:00.003+02:00

La gota de lluvia no está ahí por su voluntad.
A la gota de lluvia la obligan a caer y ella sólo quiere que la dejen en paz.
En su viaje, conoce muchas otras gotas de lluvia.
Iguales que ella, cayendo en misma dirección.
Pero a pesar de eso, la gota de lluvia se siente sola, incomprendida rodeada de otras gotas.
A veces ni ella misma se comprende.
Trata de huir de su caida dejándose llevar por el viento, volando un poco.
Pero siempre vuelve a su caida, su dirección, su realidad impuesta.
A la gota de lluvia no le gusta este mundo de hormigón y tratos de sobremesa.
Pero para la gota de lluvia su única salida será, con un poco de suerte, acabar en una alcantarilla y fundirse con el agua.
O quizá acabar estampada en el cristal de un viejo coche.

"Riders On The Storm" - The Doors

El Silbato y el Anarquista

2009-09-16T23:34:00.003+02:00

Era domingo y Jacinto estaba cansado. Derrotado y deprimido sentado en la barra del bar, sólo acompañado por sus pensamientos regados en güisqui. Hacía dos horas que ya había acabado el partido y como siempre él había sido el culpable de todo. Cada semana lo mismo: abucheos, insultos, malas caras, botellas y demás objetos que intentaban alcanzarle. Hoy lo consiguieron. Al pitar Jacinto el final del partido, un mechero impactó en su coronilla, abriéndole una brecha de cinco puntos que después le curaron. Llevaba en regional así más de doce años.
Su faceta personal no tenía nada que envidiar a la profesional. Su mujer lo abandonó por otro que manejaba mejor el pito. No tenía hijos y sus padres murieron cuando todavía era un crío. Era el pequeño de cuatro hermanos que sólo iban a verle en algún partido y de paso recordarle lo ridículo de su profesión.
Todos estos pensamientos le rondaban la cabeza mezclados y acelerados por el alcohol. La rabia y la desesperación hicieron el resto y Jacinto lanzó el vaso contra el suelo, el cristal se rompió en mil pedazos, gritó y explotó a llorar.
El bar estaba vacío a excepción del camarero y un hombre de pelo largo, cara enjuta y huesudas manos. El hombre se hallaba al final de una mesa del rincón, únicamente acompañado por un libro de Kropotkin, “la moral anarquista”.
El hombre se levantó hacia Jacinto, le cogió de una mano y con el otro brazo le rodeó por la espalda poniendo la cabeza de Jacinto sobre su hombro.
- Tranquilo – le dijo el hombre con voz grave pero calmada.
Jacinto levantó la cabeza, paró de llorar, soltó su mano, se sorbió los mocos y con ojos rojos dijo:
- Y tú, ¿quién eres?
- Eso ahora no importa. Pero yo se quien eres tú y tú eres el que importas ahora. Se que eres árbitro. Te he visto algún domingo pitar. No lo haces mal. Pones mucho interés a pesar de las críticas, que por cierto, no son pocas.
Jacinto se apartó un poco más.
- ¿Tú también vienes a reírte de mi? Ya te puedes ir largando si no quieres que te parta la boca. No estoy de humor, o ¿es que no lo ves?
- No te equivoques. No quiero molestarte. Simplemente he venido a ayudarte, si es que me dejas.
El semblante de Jacinto, ya más calmado y habiéndose sonado la nariz, se tornó desconfiado. Lo miró de arriba abajo desconcertado por el hecho de que un desconocido quisiera ayudarle cuando lo habitual es que quieran apedrearle.
- No necesito de tu ayuda. Se cuidarme solo, pero gracias.
Y dejó de mirarle, llenándose de orgullo. El hombre insistió.
- Venga, vente conmigo y nos divertiremos un rato. Total, ¿qué tienes que perder?
De nuevo Jacinto giró la cara hacia él sabiendo que tenía razón y se fijó en su libro.
- Y tú, ¿qué eres? ¿Un anarquista?
- Se podría decir que si – contestó con ligera sonrisa- Venga, vámonos.
Con la desconfianza vencida por la curiosidad, Jacinto se levantó y los dos desaparecieron del bar. Durante toda la noche rieron, pasearon, bebieron, fumaron y recorrieron los más oscuros lugares de mano del anarquista. Hablaron de mujeres, de tristeza, de la gente y como no, de fútbol, la pasión de Jacinto. Le encantaba escuchar al anarquista. Se embobaba oyéndolo hablar. Derrochaba inteligencia en sus palabras. A Jacinto le gustaba y se encontraba cómodo con él pero debía marcharse ya.
- Mañana tengo otro partido aunque ya no se si quiero ir después de lo de hoy.
- Debes de ir. No les tengas miedo. No debes imponerte como si fueses un juez. Debes convencer.
Jacinto escuchaba atentamente. El anarquista prosiguió:
- Harás una cosa. Irás sin silbato.
- Pero, ¿estás loco? ¿Cómo me harán caso si no llevo mi silbato?
- No me escuchas. Debes convencer. Los demás no te ven. No eres una persona. Sólo eres el que toca el silbato para imponer su criterio y ahí se equivocan. Y tú también. No eres el que impone las reglas. Únicamente estás para ayudar al buen funcionamiento del partido. Si convences y confían en ti no te hará falta el silbato. Sin él es como si te sinceraras, como si te desnudases. ¡Escuchadme! Soy Jacinto y soy una persona que quiere disfrutar de un buen partido de fútbol. ¡Ayudadme a lograrlo! ¿Lo entiendes ahora?
Jacinto asentía con cara de incredulidad. No podía creer lo que le estaba pidiendo pero bien mirado hasta tenía su lógica.
- Así que, si quieres, dame tu silbato y aquí nos despedimos.
- ¿No volveré a verte? – preguntó Jacinto extrañado.
- No puedo quedarme mucho más tiempo por aquí, ya sabes por que
- Ah si, lo del policía aquel. Vaya putada.
Se fundieron en un abrazo como si la amistad que salió de una noche la hubiesen tenido toda la vida. Después se fue cada uno por su lado.

Día de partido. Jacinto no había dormido dándole vueltas a las frases del anarquista pero no estaba nervioso. Caminó decidido hacia el campo y cuando llegó se escabulló de los gritos y se fue directo a los vestuarios de los equipos. Jugaban A contra Z y les habló como a él le habían hablado justo la noche anterior. Se sinceró y se hizo entender más fácilmente de lo que él pensaba en un primer momento.
De nuevo pitos e insultos al saltar al césped y cuando Jacinto dio dos palmadas para que sacaran de centro más de uno se quedó extrañado y mirándose entre si preguntándose qué demonios pasaba.
La cosa funcionaba. El mediocentro de Z derribó de un puntapié la escapada del mediapunta de A, al que ayudó a levantarse para que pudiese sacar la falta.
¡Plas, plas! Fuera de juego del delantero A cuya infracción reconoció enseguida levantando el pulgar.
Entre jugadas rápidas y fluidas transcurría el partido sin ningún incidente. El público disfrutaba del espectáculo atónito al ver la limpieza del juego que allí se desarrollaba.
Corría el minuto 90. Atacan Z y el central de A derriba a su delantero dentro del área. Se oyen pitos en la grada y gritos de penalty pero no se escuchan las palmas del árbitro. Al instante, el defensa levantó al delantero caído y entonó el mea culpa a Jacinto, a lo que este señaló penalty. Los Z marcaron.
Algo inaudito había ocurrido. El propio defensa señaló su falta aun a consecuencia de perder el partido. Todo el mundo estaba asombrado a la par que extrañado. Nadie del público supo que hacer, si pitar o aplaudir. Jacinto palmeó el final del encuentro y los dos equipos aplaudieron al colegiado. El público pues, se sumó a la ovación y Jacinto salió a hombros del campo.
Fue el partido más limpio de los que muchos hayan visto y por supuesto fue sin duda el mejor para Jacinto. Lloraba y lloraba de alegría.
Era el héroe del pueblo. Había hecho historia. Incluso la tele local le hizo una entrevista y recibió varias llamadas de felicitación. Le llamaron hasta del colegio de árbitros. Le despidieron y no pudo volver a pitar un partido oficial en su vida.

"The Penalty" - Beirut - The Flying Club Cup

"La del Fútbol" - Los Porretas

"La Gamberra" - La Polla Records - Toda la Puta Vida Igual

"Anarkia y Cerveza Fría" - Disidencia - Apología de lo Evidente

"Ni Dios Ni Amo" - Los Muertos de Cristo - Los Olvidados

Tecnologías

2009-09-16T23:32:00.002+02:00

Hoy estoy la mar de contento. Aunque ya hace más de tres años que me jubilé. Después de trabajar desde los doce de capataz, camionero, leñador o carnicero creo que me merezco un descanso. Y eso que no he parado desde entonces. Desde mi jubilación he visto las cataratas de Iguazú (me gustaron más que las del Niagra), he visitado Tokyo, he subido un globo y hasta me he hecho un piercing entre otras muchas cosas.
Gracias a Dios, el negocio de la carnicería no iba mal y yo tenía unos ahorrillos en el banco, además de la pensión que me quedó después de que muriera mi preciosa habichuela. Espero que esté bien. Todavía la sigo echando de menos después de cinco años. Era tan guapa como esas manzanas tan rojas, frescas y brillantes que su brillo y olor te dejan saciados. Me quería mucho y yo a ella también. Lo que más le molestaba era que fumase. Llevaba fumando toda la vida. Me conoció de muy joven y entonces ya fumaba. Siempre me pidió que lo dejara y alguna vez estuve casi una semana entera sin fumar, por lo menos delante de ella, claro. Siempre me pillaba y yo lo negaba hasta la saciedad. Que no, habichuelita, que no. Que son imaginaciones tuyas, le decía. Y entonces torcía el morro de una manera que sólo se lo he visto hacer a ella y a su madre. Al final, entre carantoñas y mimos por mi parte, me decía que hiciera lo que quisiera. Y así no había manera de dejarlo.
Siempre iba a la última. No sólo en ropa sino que sabía hacer de todo. Le gustaba la cocina y hasta el fútbol. Nos encantaba ver el partido los domingos los dos juntos en el sofá. O bien en el bar, con sendas cervezas bien frías y una tapita de lo que fuese. También se le daban bien los cacharros, que le digo yo. Para eso siempre he sido un inútil. Ella sintonizaba la tele, programaba el video y esas cosas. Cuando nuestros hijos nos regalaron un móvil ella me enseñó a usarlo. Llamar, mandar mensajes de esos e incluso a hacer fotos.
Ahora que ella ya no está, para no perder la costumbre, me he apuntado a un curso de informática para gente mayor.
Y por eso estoy tan contento. Mis hijos me consiguieron un ordenador de segunda mano para que vaya practicando lo que voy aprendiendo en el curso.
Así que aquí estoy dándole a la tecla. Con un ratón peculiar y bastante incómodo que me regaló mi nieto que es un manitas. Resulta que le ha acoplado encima un cenicero. Para que dejes de fumar como quería la abuela, me dice. Y es que al coger el ratón tapas el cenicero y así se supone que ya no fumas. No lo acabo de entender ya que me suelo sujetar el pitillo entre los lab… ¡¡Redios!!
Joder que quemazo me he pegado. ¡Como duele! No me he dado cuenta y me he apagado el cigarro en la mano. ¡Me cago en el ratón este del demonio!
En fin, no se si sabré adaptarme a las nuevas tecnologías.

"Perfect Day" - Lou Reed

"Entrando Cruzado" - Platero y Tú

Lost In Bilbo

2009-08-29T17:36:00.003+02:00

Corría la tarde de un 12 de agosto del año pasado si no recuerdo mal. Nos encontrábamos mis amigos y yo de viaje por Bilbao. Desde siempre me había gustado la idea de viajar a Euskal Herria, así que les sugerí la idea de pasar las vacaciones de verano por aquellos maravillosos lugares. Esa misma tarde era la segunda que nos encontrábamos en la ciudad de las calles torcidas. Habíamos paseado a lo largo de la ría, tomado unos cuantos pinchos regados con cerveza, vimos el Guggenheim y en ese instante nos hallábamos en un parque del cual no recuerdo el nombre. El parque era inmenso, casi más que la propia ciudad en la que se encontraba. Bien cuidado y limpio, verde y olía a fresco. Incluso tenía un pequeño estanque con unos patos graciosísimos.

Era todo tan bucólico que me fastidió el hecho de que me entrasen unas ganas de mear de esas que ya no aguantas más y te da igual hasta el hacerlo en medio de un seto. Cosa que intenté no hacer debido a lo bonito que aquello era. Como para llegar yo y empezar a faltar el respeto de los que allí disfrutaban del bello paisaje. Así que pensamos que quizá hubiese unos baños por ahí cerca. Anduvimos por el parque buscándolos y yo tratando de aguantar como buenamente podía. Juntando las piernas, dando saltitos, agarrándome la entrepierna. “¡Uf!” decía mientras ya tenía el semblante agonizante.
De pronto, a unos cincuenta metros de nosotros vimos una especie de cubículo de color metálico y nos acercamos para cerciorarnos de qué se trataba. Tenían una puerta, también metálica y arriba de ella se podía leer “KOMUNAK”.
Uno de mis amigos abrió y cerró la puerta y nos comentó que si, que realmente se trataba de un baño público.

Acto seguido y sin perder más tiempo entré yo antes de que mi vejiga explotase en mi interior. Al entrar me di cuenta de que sonaba un pitido ensordecedor dentro del baño, parecido a una especie de alarma pero mi hinchazón saturaba todas las líneas de mi cerebro como para que yo le prestase la más mínima atención.
Se cerró la puerta pero la alarma no cesó y ya casi con los pantalones bajados, situado delante del inodoro, empezó a salir de éste un chorro de agua hacia arriba con la potencia de un géiser de Yellowstone, impidiéndome todo acto de desahogo. Me asusté, pegué un salto hacia atrás y corrí hacia la puerta como una exhalación. Traté de abrir girando el pomo, arriba y abajo. ¡Estaba encerrado! Y la alarma seguía. ¡Pii, pii, pii! Y al instante, más chorros que salían de las esquinas del baño. Gritando a mis amigos que estaban fuera. ¡Que estoy encerrado!
Ellos intentando abrir. Estaba aturdido, nervioso. Por mi cabeza empezaban a pasear pensamientos de quedarse encerrado allí para siempre. Seguía intentando abrir. Arriba y abajo la manivela. Empujo la puerta, nada. El agua seguía a chorros intermitentes. El baño y yo completamente mojados. Sigo empujando mientras pienso en cuánto tardarán los bomberos en llegar al rescate. Y la alarma, ¡Pii, pii! Y el agua seguía. Dentro de poco me ahogaría dentro de un baño. No quería morir así.

De pronto, el agua cesó. Tal como vino, se fue, como si de pronto bajase la marea. Esta todo yo empapado. La alarma también paró. Ahora sólo estaba yo y, “click” la puerta se abrió.

Volví a ver el sol, el suelo seco, el césped, la gente, mis amigos. Todo estaba como antes menos yo, que estaba más pálido que el yeso y mojado entre agua y sudor. Apenas transcurrieron un par de minutos pero a mi me parecieron dos años. Evidentemente, no volví a entrar a mear. Lo hice en una esquina.

Ahora cuando lo cuento me entra la risa. Pero cada vez que voy al baño, sea el que sea, esté donde esté, jamás cierro la puerta del todo.

"Rock & Roll Batzokian" - Platero y Tú - Vamos Tirando

"Llueve en Bilbao" - Doctor Deseo - Tan Cerca del Cielo

"Bilbao" - Doctor Deseo - Doctor Deseo

...Atardecer...

2009-08-21T13:26:00.006+02:00

La estrella de fuego y la diosa de agua se fundirán en un amor profundo y fugaz como cada noche en que la luna será de nuevo testigo de lo furtivo.
Tal acontecimiento no debe pasar desapercibido para nadie pues es tal su grandeza que únicamente en ese instante nada más importa y tú eres lo más insignificante del mundo.
La felicidad al contemplar la belleza y la inmensidad frente a ti y la nostalgia de los que no están y del volver algún dia, se juntan tambien en un abrazo eterno.
A la vez, el viento golpea tu cara y te sientes en ese mismo instante un hombre libre...

...Respira, respira profundamente...

Isla de Ons - Galicia - 06/08/2009

"Close Your Eyes" - Micah P. Hinson...An The Gospel Of Progress

"Respira" - Ojos de Brujo - Techarí

"Al respirar" - Vetusta Morla - Un dia en el Mundo

"La Viajera" - Muchachito Bombo Infierno - Visto Lo Visto

Échale Un Par

2009-06-13T12:33:00.003+02:00

- ¿Qué es esto?
- Pues que va a ser, un huevo.
- Es una gallina.
- Ahí te equivocas de todas todas. Es un huevo que quizás algún día llegue a ser gallina.
- Estoy embarazada.
- ¿Qué me dices? ¿Y qué vas a hacer?
- Como que qué voy a hacer. Pues tenerlo, vaya pregunta.
- Pues no está tan claro. Puedes abortar y no dejar que tu huevo llegue a ser una gallina.
- No, no pienso hacer eso.
- Pero, ¿te lo has planteado siquiera? Tienes toda tu vida por delante, millones de cosas por hacer y además aun no has acabado el bachillerato.
- Ya, bueno, pero es algo que tengo que asumir.
- Ya te he dicho que no tienes porqué. Y a todo esto, ¿quién es el padre?
- Si te digo la verdad, no lo se. Tampoco importa mucho. Lo quiero criar yo. Y mis padres me apoyarían.
- ¿Lo saben?
- Todavía no, pero estoy segura de que respetarían mi decisión.
- Y si tu decisión fuese abortar, ¿también te apoyarían?
- No lo se. Quizá no sería igual.
- O sea que respetan tu decisión sólo cuando moralmente la comparten. Que bonito.
- Tía, no seas tan dura. Es mi decisión de tenerlo. Las cosas han venido así y hay que asumirlas.
- ¿Ves? A eso me refiero. Realmente no lo quieres. Te sientes culpable y crees que debes pagar por ello teniendo al crío. Y no es un error lo que enmiendas, ¡es un puñetero crío joder!
¿No te das cuenta de que vas a hacer pagar al chiquillo toda tu culpa? Cuando te des cuenta de que no debiste tenerlo ya no habrá vuelta atrás. Y esa culpa jamás la expiarás. Además tendrá nombre y apellidos.
- ¿No estás siendo un poco exagerada?
- Tal vez, pero yo en tu situación no tendría tan claro el tenerlo.
- Es que no lo tengo nada claro. Estoy cagada de miedo.
- Tranquila tía, yo estaré contigo decidas lo que decidas.
- Eso me tranquiliza un poco. Gracias. Eres mi mejor amiga.
- Venga vale ya de sentimentalismos. ¿Nos hacemos unos fetos escalfados?
- Hay que ver que boba eres.

"Nada Que Explicar" - Soziedad Alkoholika - No intente hacer esto en su casa

Ni Lo Sueñes

2009-05-28T20:07:00.008+02:00

Tan sólo pasaron siete horas pero a mi me parecieron cientos de años. Y es que anoche soñé. Hacía tiempo que no soñaba. Por lo menos yo no me acordaba. Dicen que siempre sueñas aunque luego no lo recuerdes, ¿no es así?

Yo era yo, con mis rasgos y mi edad actual. Tenía un coche que no es el mio actualmente. Era un coche un poco antiguo, de esos grandes, robusto y plateado. El coche tenía los rasgos muy marcados, las lineas rectas, faros cuadrados y las ruedas bastante separadas del chasis. El interior era negro, de plástico y muy ancho. La marca no la recuerdo, tal vez fuese un Volvo.

Con mi estupendo coche no me dirigía al trabajo sino a una especie de Universidad o centro de estudios. No se que estudiaba, pero se que lo hacía. La Universidad era muy grande. Largos pasillos y puertas metálicas verdes. La grandiosidad de aquel edificio contrastaba con lo poco transitado que estaba. En el aula donde entré todos tenían caras alegres, conocidas, o por lo menos a mi me lo parecía. Debí de llegar tarde porque el aula estaba llena.
La clase estaba organizada en tres grandes filas y en cada fila pupitres unidos a taburetes. Al fondo, una pared blanca sostenía una pizarra. El profesor enfrente, calvo y con barba extremadamente canosa hizo caso omiso de mi presencia.
Fui directo a la fila de en medio. En uno de esos pupitres vi sentados a dos personas. Dos personas que no se conocían entre si y son distintas temporalmente hablando. En la realidad ella iba a mi instituto, cuando tendría unos 17. Era morena con pelo largo y rizado, ojos azules saltones, labios redondos y una sonrisa encantadora. Él iba conmigo a FP, al segundo año de estar allí. Era muy alto, tan alto como delgado. Los ojos hundidos debajo de una frente recta y una mandíbula que de pegarle un puñetazo hubiese sido tu mano la perdedora en aquel duelo.
En mi sueño si se conocían. Llegué al pupitre, los miré, me miraron y sonrieron. Les devolví la sonrisa. Hicieron ademán de dejarme sitio, pero ella (que estaba sentada por el lado del pasillo en el que yo me encontraba plantado) hizo más estrecho el pupitre sentándose más hacia la esquina. Me dio la espalda impidiéndome el asiento. No lo entendí en el sueño y tampoco lo entiendo ahora.

Me largué de allí. Cogí mi fantástico coche (me encantaba mi coche) y me fui lejos. Era un viaje solo y con un destino que no conocía ni conozco. Recuerdo paisajes verdes a ambos lados de carreteras largas sin coches en ellas.
No se cuánto tiempo pasa (ni real, ni soñado) desde que cojo mi coche hasta que paro en la cuneta. Es una carretera secundaria y sin arcén. Me arrimo al lado izquierdo. Realmente no se si es de dos sentidos. Hace sol y hay vegetación. Algún que otro árbol y muchos matorrales. Me encuentro sentado en la parte de atrás de mi Volvo bebiendo latas de cerveza "Adlerbrau" tipo pilsen que saco de una neverita portátil.

Me habría bebido tres o cuatro (las borracheras no sientan igual en sueños) cuando se acercan dos personas. Son dos hombres. A uno de ellos lo conozco, es el vecino de abajo de mi casa. Nos saludamos cordialmente y me pide que le de una cerveza. Le digo que si, que la coja y salgo del coche para que él pueda entrar. Se mete dentro, coge una lata y la vacía por toda la parte de atrás de mi coche. Asientos, puertas, ventanas, alfombrillas, suelo. Todo pringado de cerveza. Yo me quedo atónito ante semejante actitud desaprensiva y deliberada.
Cuando sale del coche se ríe como si no fuese para tanto. Pero para mi si que lo es y siento unas ganas de matarlo increíbles. Primero me niegan el asiento en clase y ahora esto. Le toca a él pagar el pato. Le lanzo mi lata de cerveza. No le doy así que voy a por él. Le agarro de la camiseta y lo zarandeo. En alguno de esos zarandeos, la persona que venía con él ya no está y mi vecino ya no es mi vecino. Se ha transformado en otra persona.

Es una chica. Morena y de piel blanca. Creo recordar que tenía pecas y ojos negros. Es guapa pero yo no la conozco. Por lo menos mi consciente no la conoce. Sólo mi subconsciente debe de saber quién es. Sino, ¿por qué aparece en mi sueño alguien que no se quién es?

En el sueño no me importa no conocerla y la sigo zarandeando como si de mi vecino el gracioso se tratase, con la misma rabia. Le digo que la voy a tirar al suelo. Consigo ponerle mi pierna por detrás, la empujo sujetándola con las manos en la ropa y la tiro al asfalto.
En ese momento me despierto y muy poco a poco me doy cuenta de donde estoy y de que ha pasado.

- Entiendo, tomo nota - dijo la voz, al fin.
Me levanté del diván y me puse frente a él. Estaba sentado y anotando vete tu a saber qué en una libreta con anillas en la parte superior. Llevaba un suéter de pico azul marino y unos pantalones chinos color caqui. Las piernas cruzadas una sobre otra dejando entrever un calcetín caído, debajo de uno de sus dos zapatos de gamuza azul.
- Son 10.000, ya lo sabes - me dijo mientras terminaba de escribir.
Le tiré dos billetes de cinco en el diván. Sólo entonces levantó la cabeza, se colocó bien las gafas y con semblante amistoso me dijo:
- No te dejes el tratamiento. Continúa como hasta ahora. Nos vemos el próximo jueves, ¿de acuerdo?
Acto seguido mi cara de imbécil y yo nos marchamos de allí dando un portazo y con unas ganas de matar que ni en sueños.

"Enamorado de una botella" - Piperrak

"Soñando" - Albert Pla - La diferencia

"El coche no" - Def Con Dos

"Good People" - Jack Johnson - In Between Dreams

Otro Punto De Vista

2009-05-18T07:41:00.001+02:00

Me parece que fue la semana pasada cuando Raúl llamó a la puerta de mi casa para preguntarme si le acompañaba a pasear al perro. Vivimos en frente uno de otro, así que no supone mayor esfuerzo que bajar al descampado de la calle de atrás con un buen amigo a echarse un cigarrito. Y los días que estábamos con ganas, una cervecita a medias. Ese día, Raúl cogió dos latas. Así que no tuve más remedio que acceder.

A Raúl lo conozco de toda la vida, aunque viviendo en el mismo rellano llevamos relativamente poco tiempo. No llegará a un año. El caso es que lo vi alteradísimo. Raúl habitualmente es un chico optimista y alegre, salvo cuando algún energúmeno le toca la fibra. Al principio creí que era alguno del trabajo, que ya se sabe que siempre hay roces. Es irremediable.

Me soltó que estaba harto de Lucía. Que de un tiempo a esta parte siempre estaba dudando de él. De si él realmente la quería. Si ella era lo más importante en su vida. Que si él pasaba demasiado tiempo con sus amigos y a ella la dejaba de lado y cosas por el estilo. Yo escuchaba atentamente lo que Raúl trataba de contarme entre tragos de cerveza, caladas y algún que otro ¡Es que no lo entiendo!

Bueno, dije yo, quitándole hierro al asunto.
Lo de que pases más tiempo con tus amigos no es del todo cierto, continué, dándole la razón.
Y era la verdad. A pesar de vivir cerca apenas lo había visto y sus amigos también son los míos. Así que en esa parte, Lucía se equivocaba.

Continuó hablando él. Me dijo que a él muchas veces le apetecía hacer unas cosas que a ella no. Que ella nunca estaba dispuesta a ver una película o salir a tomar algo cuando tenían un poco de tiempo libre. Se ponía el pijama y se iba a dormir. Así llevaban un tiempo, me contó. Y claro, ese día explotó. Estaba ya más calmado y yo había conseguido creerme que iba en serio la cosa.

Cuando ya me lo imaginé con la maleta en la puerta de mi casa, le aconsejé que lo hablasen. Que la cogiese otro día y se sentasen los dos a hablarlo seriamente. Que llevaban casi diez años juntos y viviendo apenas unos meses. Que no era fácil convivir con alguien a quien quieres como a tu vida pero que realmente esa vida no la has compartido. Que tenían que tener paciencia al fin y al cabo.
Yo no era quién para andar dando consejitos de esta índole pero ahí estaba Raúl asintiendo embobado lo que le decía. Creo que estaba surtiendo efecto. Mañana hablo con Lucía, pensé.

Se acabaron las latas y los cigarros. El perro ya hizo lo suyo. Nos subimos al piso. Hazme caso, con paciencia, le dije antes de entrar cada uno en su puerta.
No tardé ni diez minutos en oírlos gritar. Ya sabía yo que no tenía que haber dicho nada. Y eso que mi consejo era precisamente lo contrario.
En fin, que se le va hacer. Ya me veía a mi amigo instalado en mi casa por tiempo indeterminado. Me fui a la cama a intentar pensar en otra cosa. Estos asuntos siempre me ponen de mal humor. Ellos también se fueron a la cama, porque les oí quererse salvajemente un buen rato. Menos mal, así ya no tuve que pensar en nada. Ni tampoco tuve que hablar con Lucía.

Basado en el relato "La fe" de Quim Monzó.
De "El porqué de las cosas". Ed. Anagrama Barcelona, 2003.

Aquí teneis transcrito el relato.

"Como Yo A Ti" - Barricada - DVD Latidos

"Canción Del No Amor" - Canteca De Macao - Camino de la vida Entera

De bien nacido es ser agradecido

2009-04-30T20:11:00.004+02:00

Llegué del trabajo como cualquier día, aunque no lo era para mí. En la fábrica de lámparas dónde trabajaba, las cosas no iban bien. A mí, desde luego poco me importaba, ya que me habían despedido ese mismo día. En casa, con mis padres, tampoco la economía era muy favorable. Mi madre no trabajaba y mi padre cobraba una mísera pensión de jubilación. Debía hacer algo si no quería que me echasen de casa, sin estudios y ahora sin trabajo. Menos mal que ya lo tenía todo pensado desde hace tiempo, así que entré en casa y lo solté:

- Papá, mamá. He de deciros una cosa – comenté dando un aire de suspense para captar sus atenciones.
- Dinos, hijo. ¿Te ha pasado algo? – dijo mi madre a la vez que venía corriendo desde la cocina, secándose las manos con un trapo.
Mi padre no dijo nada. Tan sólo le dio una calada a la pipa, se reincorporó en el sofá y me miró con los ojos hacia arriba y con la cabeza ligeramente agachada para que su mirada de “ves al grano” no se tropezase con sus gafas.
- Me voy a alistar en el ejército – solté sin más preámbulos.
Mi madre se escandalizó al oírlo y empezó a gritar y a decirme que estaba loco, que a qué santo me iba yo ahora a alistar. Increpó a mi padre para que me convenciese de que aquello era una locura. Él, que al principio no se lo creía, insinuó que era otra chaladura de las mías, que ya se me pasaría. Traté de demostrarles que se equivocaban, que jamás había estado tan seguro, pero hasta que no vieron a los dos meses mi equipaje en la puerta, no se convencieron.

Mi madre lloró como si ya me hubiese muerto y mi padre me abrazó y me dijo lo orgulloso que estaba de mí por ser un hombre de provecho y poder servir a la patria. Me fui con miedo pero sabiendo que hacía lo correcto.

Al principio, como en todo, fue duro. Aunque me adapté rápido a la instrucción y pronto hice migas con mis compañeros. Con unos más que con otros. Pero con el que mejor me llevaba era con Mike.
Mike era más alto que la mayoría. Era flaco y blanco como lo que rodea al iris en un ojo. Tenía las extremidades exageradamente largas, manos huesudas, miope y tartamudo. Huérfano de padre y madre borracha, se alistó porque no le quedaba más remedio. La mayoría se metían con él. Le llamaban “el Triplete” porque repetía las sílabas tres veces. Conmigo, a pesar de su timidez, cogió confianza ya que procuraba tratarle con un mínimo de respeto. Y poco a poco, pero sólo cuando se dirigía a mí, ya casi ni se le notaba su tartamudeo. Procuraba apoyarle en lo que podía a cambio de una reconfortante admiración. Se podía decir que era como su hermano mayor.

A los tres meses de reclutamiento, los entrenamientos cambiaron. Se volvieron mucho más duros. Nos hacían correr el doble, con mucho más peso y practicábamos bastantes más maniobras de combate. Todos en el cuartel sospechábamos que nos estaban preparando para algo gordo.

Nuestras sospechas se volvieron hechos cuando al cabo de otros tres meses, aterrizamos en Vietnam. Al llegar, estábamos confusos y quizá un poco asustados ante lo desconocido aunque teníamos bastante confianza en nosotros y en el ejército de los Estados Unidos. Estábamos en buenas manos.

Acampamos en medio de la selva. Un lugar húmedo, cubierto por las plantas y difícilmente visible desde prácticamente cualquier lado. Pasamos días de coordinación de unidades y estrategias militares, preparados para recibir cualquier orden superior.

Una noche, que se aparentaba tranquila, a pesar de la lluvia, oímos una explosión demasiado cercana. Nos despertó a todos los que podíamos dormir. Tomamos nuestros puestos debajo de las trincheras. Otra explosión. Más cerca. Empezamos a disparar no se sabe muy bien a dónde. Ráfagas y ráfagas de tiros se perdían en la lluvia inmensa. Alguno adelantaba posiciones. Seguían los disparos. Explosiones. Respondíamos con granadas, bazookas, más tiros. Nunca temí tanto a la oscuridad como en esa noche. La muerte rondaba en aquel infierno. Arrastrándonos por el barro algo conseguíamos avanzar. Los prismáticos nocturnos completamente sucios y mojados. Otra ofensiva. Cada vez oíamos los disparos más cercanos. Veía a compañeros caer en el lodo abatidos por la guerrilla. Seguíamos disparando, clavados en el barro del miedo. Bomba. La tierra se movió y un ruido ensordecedor me avisó que aquello era el final. La metralla me quemó todo el cuerpo y la onda expansiva me hizo volar. En ese instante me creí muerto.

-¡Joh-Joh-Johnny!...¡Johnny!...¡Con-con-con-contesta Johnny, por lo que más quieras, contes-tes-contesta! – fue lo primero que oí, aún sin abrir los ojos. No sabía qué me pasaba. ¿Dónde estaba? No podía moverme. Me dolía todo el cuerpo. Abrí los ojos. No había más que compañeros muertos, carbonizados, miembros separados de sus cuerpos. Me miré como pude y comprobé que conservaba los dos brazos.
-¡Joh-Joh-Johnny! ... ¡Johnny, jo-jo-joder! ... ¡No me dejes a-a-aquí Johnny! – volví a oír, ahora más claramente.
-¡Triplete! ... ¿Eres tú? ... ¿Triplete? – articulé como pude, casi sin aire.
-¡Oh, Joh-Joh-Johnny, tío! ¡Me-me-menos mal que estás vivo! ¡Ve-ve-ven a-a-ayúdame! ¡No puedo moverme! ¡Estoy sa-sa-sangrando Johnny!
Traté de incorporarme suavemente y jadeando pude apoyar los codos en el suelo y comprobé que me faltaba una pierna. Vi a Mike. Era el único de los que estaban en el suelo que temblaba. Entre cadáveres y ceniza intenté desplazarme hacia él arrastrándome con los brazos.

- Ya estoy aquí, Mike… - dije para tranquilizarlo mientras observé su cuerpo desmembrado. Sus dos piernas se perdieron en la nada y de Mike sólo quedaba el tronco unido a su cabeza y sus dos manos agarradas al fusil.
- No pu-pu-puedo mo-mo-moverme, Johnny…
- Tranquilo hermano, todo va a salir bien.

Apenas le dije eso, Mike dejó de temblar, dejándome solo ante su mirada apresada por el terror.

Todavía hoy tengo pesadillas con aquello. Pero hoy es el gran día. El día en el que mostraré mi agradecimiento al país. El día de hoy será recordado para siempre igual que yo recuerdo aquellos días hasta el resto de mi vida.
Con mi traje de combate, mi pintura de camuflaje, mis galones y mi medalla al valor, me encuentro subido en lo alto de un edificio céntrico de Manhattan. Me sitúo al borde de la cornisa, apunto hacia la gente y me dispongo a apretar el gatillo.

"One" - Metallica - ...And Justice For All

"Yesterday's Tomorrow" - Tindersticks - The Hungry Saw

El día que mataron a Salvador

2009-04-20T23:15:00.003+02:00

El día que mataron a Salvador Puig Antich, Joan había quedado de nuevo con Ángela. Era una tarde a principios de marzo. Aún invierno pero el sol lucía como si de agosto se tratase. Ángela y él llevaban un par de años saliendo. Les gustaba pasear, ir al cine y conversar tomando café en los bares de la ciudad, cosas que hacían bastante a menudo. Esa semana Joan no supo nada de Ángela hasta ese día. Ella lo llamó a casa. Normalmente era la madre de Joan la que cogía el teléfono excepto esa vez en la que Joan no dejó sonar ni dos tonos.

La conversación apenas duró tres minutos, cosa que la madre de Joan agradeció, ya que habitualmente las charlas telefónicas de los dos enamorados solían alargarse alrededor de una hora. Esta vez se limitaron a quedar. Bueno, ella quedó. Le dijo el donde y el cuando. Joan únicamente asintió obediente y sorprendido, pues siempre era él el que proponía lo que hacer.

Cuando quedaban, él solía pedir un café con leche y ella un té verde con hierbabuena y si había suerte compartían un curasán. Esta vez ella pidió un zumo de piña, cosa que a Joan le extrañó. Y ante tanta actitud rara últimamente, no dudó en preguntar.

- Este es el motivo por el que no nos hemos visto en toda esta semana. No sabía cómo decírtelo. Estoy embarazada. – Contestó ella con voz temblorosa.
Los dos lloraron, se abrazaron y se dieron cuenta de que sus vidas cambiarían por completo.

Cuando Joan volvió a casa aún pálido y con los ojos rojos de tanta emoción en tan poco tiempo, su madre ya estaba terminando de hacer la cena. Era sábado y cuando Joan cenaba en casa un sábado su madre solía preparar huevos fritos con patatas. “Las mejores patatas fritas del mundo las hace tu madre” solía decir el padre de Joan, que esa noche le tocaba turno de taxi. Ahora tenía que decirle a su madre la noticia.

- Hola Joan, ya casi están las patatas ¿Acabas de poner la mesa? Hoy sólo somos dos. – Dijo su madre mientras sacaba de la sartén el segundo huevo frito.
- Hola… - contestó con un nudo en la garganta.
- ¿Ya te has enterado? – le preguntó mientras se giraba hacia él limpiándose las manos con el delantal. Joan se desconcertó ante esa pregunta.
- ¿Cómo? ¿Tú lo sabías? – preguntó frunciendo el ceño. Cómo era posible que su madre lo supiese antes que él y peor aún, que no se lo hubiese dicho. Se sentó antes de que pudiese caer al suelo.
- Me he enterado hace un momento. Lo han dicho en las noticias.
- ¿Estas de broma? ¿Cómo va a salir en las noticias que Ángela está embarazada?
- ¡¿Qué Ángela qué?! – gritó la madre llevándose las manos a la cara.
- ¿Me acabas de preguntar si ya me había enterado y te haces la sorprendida ahora? – replicó Joan, que ya no entendía nada de nada. - Que si te habías enterado de que ya han ejecutado a este pobre chico, cómo se llamaba, Salvador, ¿no? – le explicó nerviosa.

Ambos callaron, ella se sentó a su lado. Se miraron, respiraron profundamente. Sonrieron. Joan dijo:
- Pobre chico…
- Voy a ser abuela – dijo ella.

Entre tanta noticia se olvidaron de las patatas hasta que el olor a chamusquina les despertó la atención.
Ya más tranquilos y en la mesa:
- Menos mal que no está aquí tu padre. Si llega a ver estas patatas, me quita el título de mejor freidora de patatas.
- Tranquila mamá, de eso no le diremos nada – le dijo Joan, guiñando el ojo izquierdo. Su madre sonrió pues ya sabía que ese gesto solía hacerlo Joan cuando bromeaba. Bebió un sorbo de agua y le preguntó:
- ¿Y qué es lo qué “no le diremos”?
El la miró sorprendido.
- Que si no lo dejamos claro, una se pega unos sustos…- le dijo guiñándole el ojo izquierdo.

"El año que mataron a Salvador" - Loquillo - Mujeres en pie de guerra.

"I si canto trist" - Lluis Llach

Lucky

2009-04-02T00:52:00.003+02:00

¡Ah! ¡Ah! ¡Ah! ¡Ah! ¡Ah! ¡Joder! Una ya no esta para estos trotes. Creo que les he dado esquinazo esta vez. Malditos neonazis cabezas rapadas. No sé por qué coño tienen que joderme. Esta vez he tenido suerte y he podido escapar. Aún tiemblo al pensar en la última vez que me cogieron. Me dejaron llena de marcas y heridas por todo el cuerpo. No salí de casa en un mes.

A estas horas de la madrugada ya no hay ni un alma por la calle. No sé dónde estoy. He corrido tanto que me he perdido. Creo que mi pensión está en esa dirección, así que allá voy. El asfalto está mojado. Ha llovido durante un buen rato y muy de vez en cuando pasa algún coche por la carretera haciendo sonar el agua de la calle.
Tengo la sensación de tambalearme mientras camino y no se si es por lo borracha que estoy o por estos tacones enormes que me están matando. Debo de tener los pies sangrando hasta por las uñas después del carrerón que me ha tocado echar. Y encima perdida en esta maldita ciudad.

Sigo caminando, sola y perdida. Tengo frío y estoy empapada pero decido quitarme estos tacones inventados por el diablo. Mal hecho, porque al rato va y piso unos cristales de alguna botella rota en medio de la acera. Si mis pies no sangraban, ahora si lo hacen. El dolor de las heridas me recuerda cuando le dije a mi padre que quería ser mujer. Si es que hasta en eso tuve mala suerte. La naturaleza, la muy cabrona, va y me pone polla cuando lo que tenia que haber hecho es ponerme un buen par de tetas. Me acuerdo de la paliza que me arreó. “Con que quieres ser mujer, ¿eh?, maricón de mierda, eso es lo que eres.” Y vi las estrellas del patadón en los cojones que me soltó. Mi madre se limitaba a mirarme con desprecio. En fin, en cuanto a familia, tampoco tuve mucha suerte.

Debo de llevar tres cuartos de hora caminando y no vislumbro nada que me sea familiar pero algo me dice que voy bien encaminada. Total, dar la vuelta no serviría de nada ahora.
Un gato negro se me cruza por delante, corriendo, buscando un lugar para cubrirse y casi me tropiezo. Cuando era el niño raro del colegio también vi un gato negro callejero y recuerdo que un profesor “mala sangre” me dijo que ese sería mi destino. No le hice mucho caso entonces pero en este momento lo odio aún más si cabe.

Se me cierran los ojos, del cansancio, del ciego. Piso una mierda. Dicen que trae buena suerte. Ya no se si creérmelo. Huele fatal. Huelo fatal y ahora más después de esto. Los que creía que eran mis amigos, los perdí ya hace tiempo. No sabían si llamarme Luis o Belinda y claro, al final no me llamaron. Maldigo mi suerte.

Más de una hora caminando. No puedo más. ¿Ha sido buena o mala suerte el que no me hallan cogido aquellos hijos de puta? Ahora lo se. ¡Mierda! Empieza a llover.

"Fuck Me Pumps" - Amy Winehouse - Frank

"Do You Want To" - Franz Ferdinand

"Que Mala Suerte La Mia" - Muchachito Bombo Infierno (Versión de Los Amaya)

"Maldita Sea Mi Suerte" - Los Suaves

Ya es primavera...

2009-03-25T22:27:00.003+01:00

¿Qué que tal las fallas? Mira, me alegra que me hagas esa pregunta. Si por mí fuera las suprimiría de la faz de la Tierra. Bueno, deja que matice. Suprimiría a todos los falleros incordiosos y que se creen los señores de la calle durante todo un mes.
Si, yo ya se que las fallas únicamente duran cuatro días. Los que parece que no se han enterado son ellos. O más bien, no se quieren enterar.

Desde mediados de febrero ya están tirando petarditos. Ahí da igual que seas fallero o no. El requisito es tener un hijito consentido para que pueda dar la murga a gusto. Y tú pasear tranquilamente y ¡pum! ¡Joder!, que susto. Ahí, si no te das cuenta. Si te enteras de que van a tirar un petardo, ya tienes que pararte (porque generalmente te lo ponen por tu camino) y esperar a que el susodicho provoque tan esperada explosión por los imbéciles de turno. Tal vez pienses que exagero. Deja que continúe con la respuesta a tu pregunta.

Luego está el tema del corte de calles. ¡Ay, el corte de calles! Si las fallas empiezan el día 15 de marzo y no tardan mas de dos días en montarlas, ¡no os preocupéis, falleros míos!, aquí esta vuestro fiel gobierno para dejaros cortar las calles desde el día 5. Impidiendo así a trabajadores y/o vecinos acceder con la facilidad que se desearía a los lugares precisos. Eso si puedes acceder, porque hay sitios en los que es absolutamente imposible. Y ahí no queda eso. No se conforman con cortar la calle en la que se va a plantar la falla. No, que va. También tienen derecho a cortar otras porque van a montar una barraca rudimentaria para poder hacer sus fiestas en la semana fallera. Si sólo fuera en la semana fallera, me callaba.

Esa especie de barracas las ponen también el día 5 con la consiguiente molestia para la circulación y no digamos ya, el aparcamiento. El gobierno les dice que para poder montarlas tan pronto deben justificar que van a realizar cualquier tipo de actividad en ella. ¿Y qué es lo que hacen? Realizan disco-móviles todas las malditas noches de no-fallas. Aunque sólo haya dos personas en la barraca. Únicamente para que no les cierren el chiringuito. El límite de hora son las cuatro de la mañana. Y tú, pobre trabajador, madre, jubilado o enfermo que vives encima de esa maldita falla te toca joderte. Ellos son la ley.

Ahí no acaba todo. También están las mascletás. Que las tiran desde la plaza del Ayuntamiento desde el día uno de marzo hasta el día 19. Aunque no vayas a verlas te afectan considerablemente, ya que tú sales de trabajar a mediodía dispuesto a comer en tu casa aprovechando el máximo tiempo posible porque después te toca volver y ¡zas!, control policial para organizar una cola de tres pares de lo que ya sabemos.

Y por último (que ya estoy a punto de cortarme las venas) llega el día de la cremà. Es el día 19 y es cuando queman los monumentos falleros. Que dicho sea de paso, es lo único bonito de esta fiesta de “interés” mundial. Verdaderas obras de arte que acaban en cenizas. Si tienes la suerte de vivir encima de donde plantan una, ya puedes cerrar puertas y ventanas para que no se te ahume la casa.

Así que la próxima vez te piensas mejor qué preguntar. Menos mal que ya es primavera.

"Odio" - La Cabra Mecánica - Cabrón

"Odio" - El Último Ke Zierre - Senderos de Este Infierno

"Sin Compasión" - Lori Meyers - Cronolánea

Obedece

2009-03-12T07:44:00.004+01:00

Desde pequeño siempre había hecho lo correcto. Era obediente tanto en el colegio como con mis padres. Jamás me había metido con nadie y además creía en la bondad de la gente por naturaleza. Aunque al principio me iba bien en la escuela, nunca fui un buen estudiante. A pesar de que la mayoría de las veces, con esfuerzo lograba sacarlo adelante. Lo malo fue en la universidad, cuando el resultado ya llegó a ser penoso. Así que lo dejé. Como nunca se me dio del todo mal la gimnasia y además era alto, decidí ser policía. Y lo conseguí.
Si, policía. Madero, guripa, pitufo, polizonte, cachaco, guindilla, pasmarote y un sinfín de adjetivos más. Tranquilos, uno se acostumbra a oírlos después de tanto tiempo. Cuando entré en el cuerpo, mi intención era la de ayudar al ciudadano. Poder servir con integridad y con todas las fuerzas de la ley al inocente. Al principio fue más o menos así. Detenciones de ladronzuelos y algún control de tráfico que ayudaban a mantener el orden de la ciudad. Después, estuve con un compañero vigilando las entradas de los partidos de fútbol “calientes”. Ultras borrachos que no cesaban de increpar. Nuestro deber era mantenerlos a raya.
Pero dentro del cuerpo era otra cosa.
Lo primero fue la novatada, que acepté con rigor como todo nuevo que entra, aunque los testículos me dolieron durante un par de días. Al tiempo, cuando ya estaba totalmente integrado con mis compañeros, vi como algunos chantajeaban a los inmigrantes sin papeles, obligándoles a pagar una tasa mensual a cambio de no denunciarlos a inmigración. Si había un retraso en el pago, paliza al canto. Vi como mis compañeros disfrutaban de los placeres sexuales de las prostitutas a cambio de silencio. Vi como se ponían hasta arriba en horas de servicio. Yo procuraba mantenerme al margen. Callado, obediente, como siempre había hecho. También estuve en manifestaciones de todo tipo. Sindicales, de protesta, a favor del aborto, en contra de alguna guerra, etcétera. Siempre nos mandaban hacer el típico cordón para controlar el buen funcionamiento de la misma. Si ocurrían altercados, teníamos orden directa de utilizar la fuerza. La última que tuve jamás se me olvidará. Y es la culpable de que yo me encuentre aquí ahora. Fue hace una semana. Era una manifestación antiglobalización, organizada por algunos sectores radicales de izquierdas.
Y allí estábamos, dispuestos a contener a la muchedumbre. Nos dijeron que a la mínima intención de violencia, atacásemos sin miramientos. Cumplimos órdenes. Comenzaron a gritar sus consignas y sus lemas pero al vernos, empezaron a llovernos piedras. Nosotros contrarrestamos con pelotas de goma y botes de humo, que dicho sea de paso, hacen un daño importante. Hicieron barricadas con contenedores y lanzaban cócteles molotov. Algunos radicales que se acercaban demasiado, les dábamos con las porras hasta dejarlos completamente inservibles. Entonces los arrastrábamos por el suelo hasta apartarlos del lugar. Ese era el proceder habitual.

De repente vino uno directo hacia mí dispuesto a golpearme. Al principio dudé pero enseguida lo reconocí. Era mi hijo. No lo veía desde hacia cinco años. Desde que se fue de casa. A vivir su vida, nos dijo. Supe que era él a pesar de que ahora llevaba más pendientes y el pelo verde. Quizá también algún tatuaje más. Él no supo quien era yo, ya que con el casco y el pasamontañas apenas se te ve. Me quedé inmóvil al verlo, como esperando que me abrazase o algo así y aprovechó para pegarme una cuantas ostias. No queráis saber cuanto duelen unas patadas en el cuerpo con unas botas de bola de acero. Más aun si es tu hijo el que golpea. Se que si me hubiese conocido no me habría pegado. Era y es un buen chico. Luchaba por lo que creía y no se detenía ante nada, aunque eso me parece que queda bastante claro.

Así que aquí estoy, postrado en la cama de un hospital pensando que tal vez callé y obedecí demasiado durante toda la vida.

"New York City Cops" - The Strokes

"Era un hombre" - La Polla Records - Revolución

"Policia si" - Lendakaris Muertos

"Underdog" - The Kagas

"Botes de Humo" - Cicatriz - Inadaptados

..y como no...

"Mucha Policia, Poca Diversión" - Eskorbuto - Eskizofrenia

Fe

2009-03-03T20:21:00.004+01:00

Miguel, a sus 55 años, llevaba ya cinco ejerciendo de párroco en un pequeño pueblecito del norte de la península. Un pueblecito en donde todos se conocían y se saludaban al verse por las calles o en el mercado. A Miguel le gustaba vivir allí porque encontraba la paz que necesitaba para con Dios y para sus estudios e investigaciones. También estaba a gusto porque podía conversar y enseñar a la gente del pueblo. Se sentía cercano, como una especie de Mesías de pueblo. Era licenciado en Historia y Teología y también aficionado a la filosofía. Veía en toda la cultura, la mano de Dios. Y le gustaba mostrarla a su pequeño mundo.
Por las mañanas daba misa y por las tardes, daba clases particulares a los niños que se veían obligados por sus padres a acudir.

Debido a su entusiasmo por los libros, siempre aderezaba sus misas con datos o anécdotas curiosas sobre la gente, el pueblo o las costumbres de aquella época. La gente se quedaba embobada escuchándole hablar y en ocasiones tenia que hacer doble sesión para la gente que no había podido acudir a la primera.
Da gusto oírle, decían. Y a el le gustaba oírse aun mas. Así que siempre trataba de encontrar algo nuevo que contar. Bien las costumbres gastronómicas de un territorio o la fauna y flora de otro. Se pasaba las horas muertas leyendo, contrastando datos de aquí y de allá. Manuscritos, libros antiguos, literatura, etcétera. Apreciaba en cada libro su gran fe hacia Dios. Pensaba que el hombre y su gran sabiduría provenían de un toque divino. Tenia la parroquia llena de libros y ya había empezado a guardarlos debajo del altar por la falta de sitio.

Una noche, leyendo un libro anónimo de teología de 1239 descubrió una cosa que le hizo temblar. Se puso a sudar. La cabeza, las manos, el cuerpo entero le sudaba a la vez que le entro un frió invernal por la espalda, presa de un miedo revelador. El texto demostraba la inexistencia de Dios. Todas sus creencias y su vida dedicada a la oración eran mentira. Habían resultado inútiles todos esos años de estudio y meditación. Ya nada tenía sentido. Se sintió despreciado, confuso, asustado, engañado. Todos los motivos por los que adquiría conocimientos y los enseñaba, eran puras patrañas.

Ahora que Miguel sabía la respuesta, no le gustó. Cogió la cuerda de la sotana, se subió al altar. Serio, triste, mas calmado, ató un extremo a un lado del crucifijo y al otro lado su cuello. Balanceó la silla en la que se había subido y se colgó.

"Crisis de Fe" - Ktulu

"What Your Soul Sings" - Massive Attack

"Salve" - La Polla Records

"Tu Dios de Madera" - Narco

"Trabajando Para Dios" - Def Con Dos

Duerme

2009-02-23T21:48:00.004+01:00

Era una mañana radiante. El sol se dejaba ver por los huecos de luz de la acogedora cueva donde vivía la familia marmota. Los niños estaban en el colegio y papá marmota había ido al trabajo como cada día. En casa sólo estaba mamá marmota que intentaba disfrutar de aquella paz que reinaba en casa en ese momento. Se esforzaba en escuchar el silencio pero le era imposible ya que sus llantos inundaban la cocina, la sala de estar, el comedor y el baño. Todo limpio, impecable, menos el corazón de mamá. La casa estaba reluciente ya que se había levantado muy temprano para limpiar, preparar los desayunos, el almuerzo de los chiquillos y el de su marido, fregar y quitar el polvo. Un sin fin de tareas para que todo pareciese en orden.
Mamá marmota se casó muy joven, embarazada, con la marmota que creía que quería. Una marmota que le hacía reír y lo pasaban en grande. Apenas se acordaba de aquellos momentos. Después vinieron los gritos, los golpes, los mordiscos, las palizas, el asco. Cada noche, mamá marmota suplicaba al cielo que no volviese borracho. Que todo estuviese perfecto para él. Jamás ocurría. Siempre había alguna buena excusa para la zurra diaria. Mamá marmota se sentía culpable. No lograba nunca contentar a su marido.
¡Eres una inútil! Este plato esta salado. No sabes ni cocinar. Se han acabado las cervezas y ni siquiera has comprado. ¿Qué haces con el dinero que traigo a casa? Así es como me lo pagas, zorra. Y demás dulzuras por el estilo.
Mamá marmota aguantaba estoicamente cada día de su vida intentando buscar una razón para seguir adelante. Llevaba varios inviernos sin dormir, presa de un miedo enorme del que no podía escapar. El dormir al lado de una completa y desagradable marmota hacían del descanso algo utópico.

Esa misma noche, no se sabe si por el sueño acumulado o por una venganza deseada, se levantó de madrugada y fue directa a la cocina haciendo el mínimo ruido. Cogió el mas grande de los cuchillos, aquel con el que troceaba la comida y fue directa al dormitorio. El señor marmota ni se había percatado. Seguía roncando en su ignorancia. Mamá marmota juntó todo el valor y lo transformó en veinticinco puñaladas. Tantas como años de infierno había sufrido. Papá marmota dejo de roncar.
Al día siguiente le contó a los niños marmota que papá se había muerto de repente. Ese día empezaba un nuevo invierno y mamá marmota, tranquila, sin miedo y con la nevera repleta de comida durmió hasta la llegada de la primavera en la que el sol también le alumbró a ella.

"Obsesión" - Barricada - Rojo

"Everyday I Love You Less and Less" - Kaiser Chiefs

"Are You Alright" - Lucinda Williams

"Rebel Rebel" - David Bowie

Greguerías

2009-02-23T21:33:00.003+01:00

Las greguerías son dichos o textos cortos, generalmente acuñados en una frase que intentas expresar una verdad o pensamiento filosófico en forma de metáfora. Su inventor fue Ramón Gómez de la Serna. Aquí hay un poco más de información al respecto. Y aquí hay unas cuantas gregerias. A mi, se me han ocurrido algunas. Ahi van:

El puercoespín es una rata punk.
Santa Claus es la menstruación de la Virgen Maria.
Si abres demasiado tu corazón, le pueden dar un portazo.
El colmo de un ecologista es que lo pongan verde.
Los escarabajos peloteros son los cotillas de la naturaleza. Remueven la mierda ajena.
Al sentar la cabeza es muy probable que pienses con el culo.
Lo peor para una marmota es tener problemas de conciencia.
Chuparse los dedos es el aplauso a una gran obra gastronómica.
La babosa es un caracol desahuciado.

Se las dedico a mi abuelo, que le encantan estas cosas. Espero sea de vuestro agrado señores...

Paja Mental

2009-02-12T00:43:00.005+01:00

Martín vivía solo por decisión propia. Le gustaban el cine, el teatro, la música clásica y el buen comer. No tenia afinidad por ningún deporte especial. Apenas veía la tele a no ser que fuese para ver alguna película. También le gustaba mucho viajar aunque jamás había salido de su barrio. Se podía decir que Martín era un chico sencillo.

Lo que no sabia la gente es que a Martín también le gustaban los paisajes. Las fotos de paisajes, los cuadros de paisajes, los documentales de paisajes y los paisajes reales que jamás había visto. Pero no le gustaban como te pueden gustar a ti o a mi. No, Martín no era de esos. Martín sentía verdadero placer al contemplar paisajes. Tenia la casa empapelada de imágenes de lugares. De montañas nevadas, cielos claros, cascadas enormes, bosques oscuros, acantilados infinitos u horizontes inalcanzables. Casi a diario se masturbaba viendo esas imágenes. Martín se corría en atardeceres en una playa o en lo alto de un cañón. No se podía decir que fuese un chico sencillo.

Un día que volvía de su trabajo en la agencia de viajes del barrio, se puso el último documental que se había descargado de internet pero resulto ser un película porno. Esto le fastidió en gran medida pero como no tenía otra cosa que hacer pues se dispuso a verla. Nunca había visto ninguna película de este género pero le estaba gustando. Cuando la película llegó la acción mas trepidante, Martín ya la tenia dura, así que se dispuso a trabajar. En cuanto estuvo a punto de tirarlo todo por la borda, del orgasmo, apareció en pleno desierto del Sahara. La confusión fue enorme pero enseguida comprendió. Del puro placer había conseguido viajar. Se había trasladado a otro lugar por medio de una paja. Era lo mejor que le había ocurrido jamás. Solo tendría que repetirlo y así viajar a los lugares que siempre había soñado. Se sentía relajado y feliz en el desierto, disfrutando del paisaje. así que se durmió. Despertó en su casa con el DVD encendido pero supo que lo que le ocurrió era verdad.

Al día siguiente lo repitió y llego hasta la cima del Everest y el pobre casi se ahoga por la falta de oxigeno a esas alturas. Viajó al Amazonas, a Groenlandia, Australia, Madagascar, Finlandia, Asturias, Tarifa… Infinidad de sitios recorrió y cantidad de lugares visitó a base de sacarle brillo a la entrepierna.

En uno de esos viajes, apareció en un lugar desconocido, donde no encontró nada alrededor salvo aquella mujer. Los dos se encontraron y se enamoraron.

Aquella mujer tenia los ojos como un eclipse solar. La cara, de lluvia sobre un río en una noche de verano. El pelo como enredaderas de un bosque. Los pechos como dunas en un desierto. La espalda, como un ligero y sinuoso camino a lo desconocido. Las rodillas como colinas rocosas. Y un mar entre dos islas de piernas. Ella era el mejor paisaje que había visto nunca y decidió quedarse allí para siempre. Y casi cada día, viajaban juntos.

"Carita de Lluvia" - Doctor Deseo - Suspira...y conspira

"Buscando" - Albert Pla - La diferencia

"Isla de Cielo" - Doctor Deseo - Gotas de dolor... un charco de olvido

"The Sun Smells Too Loud" - Mogwai

El Botiquín Paralelo

2009-01-27T23:19:00.003+01:00

Hace poco, fregando, me corté con un vaso que estaba medio roto y no me había dado cuenta. Aquello empezó a chorrear sangre como si mi sangre tuviese una necesidad imperiosa de salir de mi cuerpo. Me lavé y me tapé la herida como pude y fue entonces cuando caí en la cuenta de que soy un desastre. No tengo botiquín. No tenía ni una miserable tirita para ponerme.

El espectáculo me ocurrió sobre las diez de la noche. Digo espectáculo porque es todo un show el intentar cocinar la cena de uno tratando de taparte la herida con un papel de cocina, ya que el corte no estaba en un sitio fácil. Justo en el nudillo del dedo índice de la mano derecha. A ver cómo te tapas la herida ahí. Tarea ardua.

Me enfadé conmigo mismo y con razón por no tener un botiquín en casa, así que al día siguiente fui a enmendar mi error para que mi otro yo me perdonase.
Lo primero que compré fueron tiritas, claro. También algodón, gasas, esparadrapo, alcohol, agua oxigenada, etcétera.

Después de comprarlo, pensé que esto del botiquín resultaba demasiado superficial. ¿Qué pasaba con las otras heridas, las de dentro?

Me decidí y fui un momento al universo paralelo. Me pilla justo enfrente de la calle. Entré en la farmacia y le pedí al farmacéutico, que era clavadito al otro. Eso si, este era zurdo en vez de diestro y la raya del peinado le caía hacia el lado contrario.

Algodón para las pesadillas y los malos sueños.
Cicatrizante para el rencor y el odio.
Tiritas para la tristeza y la depresión.
Píldoras para la envidia.
Pomada que viene bien para tratar la ira.
Chicles para la despreocupación y el pasotismo.
Batidos para la prepotencia.
Piruletas para la soledad.
Caramelos de fresa para la mentira.
Caramelos de menta para la verdad.

Pagué y me fui a trabajar, más contento, ya que por fin estaba a salvo, de todo.

"Heroin" - The Velvet Underground

"Roads" - Portishead - New York Live

In

2009-01-11T14:41:00.005+01:00

Se conocieron gracias al hermano de ella. Estudiaban la misma carrera. Filología árabe. Un día cualquiera quedaron en su casa para estudiar y allí la conoció. Hola, yo soy Grata, que tal, le dijo ella. Él respondió igual de cortés pero cortado. Hola, yo soy Sulso. Se cruzaron las miradas por un instante antes de que Sulso apartase la vista.
Volvieron a quedar otro día gracias a que ella le pidió a su hermano que le diese su teléfono. Por una vez Sulso se atrevió a llamar.
Fueron quedando mas veces, en plan amigos. Cine, café y poco más. Ambos sentían una tensión muy fuerte. Como un yunque en el pecho, que no te deja ni casi fuerzas para respirar lo justo antes de ahogarte.
Un día Grata besó a Sulso. Si no llega a darle ese beso, posiblemente se hubiesen quedado estancados de por vida. Ese beso lo cambió todo. Empezaron lo que se suele llamar "una relación seria", que es el nombre que se le suele poner a las ataduras conyugales.

Sulso era un chico normal, de barrio. De esas personas que si no te chocas por la calle con ellas no te percatas que existen. Le gustaba pasear, leer cómics y de cuando en cuando tomarse unas cervezas con sus amigos. No se le ha conocido novia ni amigas anteriores a Grata lo que hizo que se volcase y se dejase la piel en complacer a la chica.
Grata provenía de una familia con dinero. Su padre era un empresario de renombre y su madre gran conocedora de los martinis. Grata si había gozado de alguna relación anterior que fracasó debido a alguna cornamenta, no se si en su cabeza o en la del otro. Grata siempre había tenido lo que había querido. Lo mismo pasaba con Sulso. Ella lo eligió y ahí lo tenia. Era una chica con carácter.
Pasó el tiempo...
Sulso, cielo, no me gusta que hagas el bobo. Sulso, podrías masajearme los pies. Cariño, podrías bajar la basura. Hoy no me apetece salir, mejor nos quedamos en casa, ¿vale amor? Hoy me duele la cabeza, lo dejamos para otro día.
Sulso siempre respondía sin levantar el tono de la voz. Si, claro, cariño, lo que tu quieras. Ya podría Sulso tener un mal día que no le importaba complacer a su enamorada. Para eso estaba. Esa era su razón de ser. Su propia cuerda de reloj eran las ordenes de Grata. Dejó de tener aficiones y de tener amigos para dedicarse en cuerpo y alma a su chica.

Hacia tiempo que ella ya no era como antes. No le propiciaba esos mimos y caricias de antaño. Se tornó distante, callada, más seria aun. Todo bajo un telón de normalidad.
Un día mientras iban con el coche a comer a casa de los suegros de Sulso, discutieron.
Ella empezó a decirle que ya no lo quería. Se dio cuenta que era estar con un peluche. A todo le obedecía. No le replicaba en nada. Estoy harta de que no me discutas absolutamente nada.
Y yo estoy harto de complacerte en todo. De que no me dejes ir con mis amigos. He cambiado mi vida por hacerte caso y ahora me dices que no me quieres. Sulso explotó.

La siguiente curva, de la tensión del momento, no la hicieron.

En su lapida (los enterraron juntos), algún gracioso, visionario o quizá sólo un listillo escribió delante de sus nombres el prefijo "in".

"Aquí yacen los cuerpos de inSulso y inGrata. Vuestros seres queridos no os olvidan."

"Txoria Txori" - Mikel Laboa

Letra y Traduccion - Txoria Txori

Hegoak ebaki banizkio
nerea izango zen,
ez zuen aldegingo.
Bainan, honela
ez zen gehiago txoria izango
eta nik...
txoria nuen maite.

Si le hubiera cortado las alas
habría sido mío,
no habria escapado.

Pero así,
habría dejado de ser pájaro.

Y yo...
yo lo que amaba era un pájaro.

"A la sombra de una mentira" - Rosendo y Luz Casal

...Malaria...

2008-12-16T23:21:00.001+01:00

Hoy me he enterado de que un multimillonario tenista y un archiconocido futbolista han decidido quedar. Para jugar al fútbol. Que entretenido es siempre un partido entre amigos. Un amistoso. No se juegan nada. Y de paso, ya que no van a jugar en el polideportivo del pueblo, han decidido que los beneficios de ese partidillo de colegas vayan a parar a la lucha contra la malaria. Que gran solidaridad, pensaran unos. Es un acto altruista, pensaran otros. El partido fue todo un espectáculo de grandes del deporte rey y además hubo conciertos de grandes artistas conocidos en las radios.
Todos se unieron por una noble causa. La malaria.
La malaria es como muchos sabréis una enfermedad causada por un parásito alojado en el mosquito infectado. Esta enfermedad afecta a millones de personas en el mundo, sobre todo en África donde los recursos y las infraestructuras necesarias para la salubridad son mínimas. Esta enfermedad se puede combatir o mas bien prevenir con una vacuna aunque hay lugares en los que ya el parásito forma parte de los humanos. Los síntomas son muy variopintos pero nada agradables. Para no enrollarme mas y seguir con el partidillo que se esta poniendo emocionante, tenéis todo lo que queráis saber aquí.

Vaya que si esta emocionante....paradón de Casillas. Si es que es bueno este cabronazo. ¡Que emocionante!!

Atención, mira, mira, mira....
¡¡¡¡GOOOOOOOOOOOOOOOOL!!!!

¿Quien ha marcado?, ¿Etoo?...

No, no ha marcado Etoo. Y el portero no era Casillas. Nos la han colado a todos nosotros otra vez.
No ha marcado ningún deportista famoso. Nos ha marcado el gol la empresa farmacéutica que se va a forrar a costa de los pobres y su asquerosa enfermedad. Que gran jugada. Se ha desmarcado por la izquierda dejando sentado en el terreno de juego a la ética, driblando a verdad y rematando un pepinazo por toda la escuadra a la inteligencia. ¡Si señor! Un gol de bandera.

Mientras todos lo celebran, sobre todo el autor del tanto, a millones de kilómetros de distancia se siguen muriendo. Y para que nuestro delantero siga con su racha goleadora y otros tantos amiguitos puedan seguir quedando para jugar, se seguirán muriendo.

"Malaria" - L.A. Guns

Sueños Capitales

2008-12-03T21:23:00.001+01:00

Nuestro héroe se levantó como cada lunes a las 6 AM. Rutinariamente se dispuso a sus quehaceres matinales y partió hacia el trabajo, no sin antes darle un beso a su esposa, que aguardaba calentita en la cama remoloneando un poco mas a ver si pillaba ese sueñecito mañanero que tanto nos gusta.
Al cabo de unos cuantos pitos y atascos con el murmullo de las noticias de fondo, llego a la fábrica de tejas donde trabajaba.
-¡Hola compañeros!-decía siempre al entrar. Hoy no recibió respuesta de ninguno.
El ambiente estaba tenso hacia ya muchos días. Las cosas no marchaban bien en la fábrica. Habían bajado los pedidos pero nuestro héroe seguía sin parar de trabajar.
Un camión con material pesado. Allí estaba el primero para descargarlo. ¡Como está "mandao"!
Al cabo de unos cuantos pinchazos en los riñones ya tocaba la hora de almorzar. Un par de mandarinas para empezar la semana. No es gran cosa pero ya se sabe que a esta edad el colesterol ataca sin piedad.
Por la megafonía se oye una voz como si de una revelación se tratase.
-Señor Latente, preséntese en mi despacho inmediatamente, por favor.
Dejó las mandarinas para después y se dirigió a las alturas.

-La situación es extremadamente grave -dijo la voz, ahora ya, dentro de un cuerpo mas bien gordo.
-Usted ha sido una inestimable ayuda para la compañía. Sabe que siempre le hemos tenido en cuenta. No hemos recibido una sola queja sobre usted. Ni una sola falta de puntualidad. En mi humilde opinión creo que la empresa siempre le ha correspondido.- Mientras decía todo esto el gordo ojeaba unos papeles como si mirase a la ventana.
Todo esto esta muy bien, pero ¿por que hablara en pasado este mequetrefe?- se preguntaba a si mismo el Sr. Latente.
-Me temo- continuaba el "mequetrejefe"- que debido a esta crisis, que nos afecta tanto a usted como a mi, me veo obligado a prescindir de sus valiosos servicios. Según mis analistas económicos, - que cobran el triple que usted, pensó el gordo mequetrejefe, aunque no lo dijo- debemos hacer un expediente de regulación de empleo para sanear la economía de esta gran empresa. Quizá sea algo temporal, aunque nunca se sabe. Hay que apretarse el cinturón. Sintiéndolo mucho, desde mañana no vuelva usted por aquí.

Había silencio pero la cabeza del Sr. Latente gritaba a pleno pulmón.
-¡Apretarse el cinturón, gordo cabrón! A ti no te hace falta con lo hinchado de opulencia que estas maldito hijo de puta! ¿Ahora que voy a hacer? Tengo deudas con el banco y unas bocas que mantener. Mi mujer esta en el paro por otros hijos de puta como tu, cerdo asqueroso.- La cabecita del Sr. Latente iba a mil por hora pero su cuerpo seguía sentado en la silla sin articular una sola palabra. Notó la piel rugosa de una de sus mandarinas en el bolsillo del mono de trabajo, pero ya no tenia hambre aunque pensó en aprovecharlas.
-Disculpe, cerdo- dijo con una tranquilidad igualable al mar muerto.
-¿Como dice?- contesto el cerdo.
-¡No tengo hambre, para usted!- Paso del mar muerto al tsunami de la ira en milésimas de centésima.
La mandarina cual proyectil de insurgente lanzado contra la policía se estampo en plena cara del cerdo.
El cerdo sangrando por la nariz cuando de repente le llega la otra.

¡Plaaaaaassss!
El golpe, sin embargo le dolió al Sr. Latente, que despertaba en el suelo sin saber muy bien donde estaba. Hacia mucho frió, en la calle, ahora desierta. Se levanta como puede y se vuelve a sentar en el banco del que se había caído mientras soñaba. Culpa del vino, piensa, ya que esta empapado de él. Tiene hambre, esta solo. Busca en sus bolsillos con las manos temblorosas y solo encuentra dos mandarinas.

"Capitalismo" - La Polla Records - Negro

"Patience" - Micah P. Hinson ...and the gospel of progress

"Los Pobres No Tienen Patria" - Los Muertos De Cristo

"Nothing Else Matters" - Metallica - Black Album

"Never Seen The Light Of Day" - Mando Diao

...Un Fin De Semana...

2008-11-24T20:05:00.001+01:00

El fin de semana empezó antes de lo habitual. Estaba planeado. Aun así hubo confusión. No importaba. Jugaríamos con el tiempo mientras tanto. Valió la pena equivocarse. Una Voll-Damm rasgaba la garganta mientras en mis oídos llegaban sus historias. Interesantes como siempre pero felices en el final. Sus ojos brillaban de incredulidad ante lo que el mismo contaba. Mi corazón escuchaba y sentía un envidioso cambio de rumbo repentino. Cañonazos de deseos.
Con unas pocas nubes en el cerebro fuimos a la cita esperada. Era algo nuevo ya vivido.
Ya vivido, por lo que era realmente fácil.
Encontramos a alguien conocido y compartimos risas y nubes cerebrales durante toda la noche.
Luces fuera. Sonido exacto. No esta mal para empezar. Luces de neón nos acompañan con guitarras crudas y jersey de lana.
Mientras yo me entretengo en la gente continúan las guitarras, esta vez con mariposas. Noto yo también esas mariposas.
Entre mas nubes y antiguos recuerdos de antaños amigos obligados por horario, esperamos a la bestia. Solo unos pocos sabían lo que nos esperaba.
Sobre el suelo botamos un ultimo tiempo sin presión ninguna la txusma incrédula. La electricidad nos ayudo volar. Era también la juerga hecha música.
...La alegría amaneció conmigo transformada en un sol que aparto las nubes de anoche a pesar de que era día laborable.
Paso rápido para dar lugar a otro estado parecido al del día anterior. Un ambiente cargado de humo y latidos que esperaban el espectáculo.
Esta vez no hubo tantas nubes cuando irrumpió una escenografía glam, bohemia y americana de los años 50. Todo junto y sin estorbarse. La música iba por otro lado totalmente distinto pero no por ello peor.
Pistolas cargadas de notas. Cuando descargaron las pistolas no hubo mucho mas que hacer.
...Sábado tranquilo sin muchos esfuerzos se plantaba ante mi. Otra vez esperando que el sol nos dejara para dar paso a la luna.
La luna nos acompaño al mismo lugar de siempre pero con gente distinta de lo habitual.
Después del vino fuimos a buscar la mala vida para encontrarla igual que siempre.
Enroscados cual tornillo continuamos unos pocos para al final ser solo dos.
No hubo mas que rascar así que deshicimos lo andado, no sin hacer un alto en el camino culpa de un mareo repentino de un amigo y vecino. Toma ya!!
...El domingo para que nombrarlo...

...Solo fue un fin de semana...

"Last Time" - We Are Standard

"Luciernagas Y Mariposas" - Lori Meyers

"On The Floor" - We Are Standard

"Luces de Neón" - Lori Meyers

"Summer Road" - Krakovia

"We're Born In The City" - Krakovia

El Lago

2008-11-15T09:23:00.001+01:00

Hasvik, Noruega, 22 de Enero. Todo es azul. Es inmenso, no consigo ver el horizonte. Quizá no exista ese horizonte donde yo me encuentro. Hay un silencio que enloquece. Miro hacia arriba. Un ondular infinito me vislumbra que hay luz mas allá. Es el sol. Calienta nuestro gélido mar. O por lo menos lo intenta. Hay otros compañeros por aquí cerca. Están los salmones, tan fríos por fuera, pero tan rositas por dentro. También están los lucios, con esa cara tan larga, tan seriotes que parece que siempre estén de mala leche. La mayoría no habla con ellos, por miedo, son tan grandes...
Pero yo se que en realidad tienen su corazoncito. Algún que otro esturión suele haber, aunque su sitio es el río. Allí se lo pasan en grande.
Vamos al suelo, que allí también hay gente interesante. Están mis amigos los chupones, hay que ver que limpios son, aunque siempre se estén comiendo la mierda.
Y luego yo, una carpa. También grande pero bonachona.
Amaneció aparentemente todo tranquilo pero una serie de ruidos atronadores suenan cerca de la superficie. Luego se paran. No me atrevo a mirar. Casi prefiero el silencio enloquecedor a estos sustos mañaneros.
Parece que han cesado.
Tengo hambre. Según el reflejo del sol en el agua serán mas o menos las ocho de la mañana y aun no he probado bocado. Le digo a mi amigo chupón si me acompaña a por algo de desayuno pero esta enfrascado en su roca y de ahí no lo sacas. Que tenaz que es.
Ya que no quiere venir pues iré solo. Mi papi ya me deja ir solo a cazar desde hace unos días. Me dice que ya soy lo suficientemente grande como para saber arreglármelas yo solo. Además este lago es muy tranquilo.
Deslizo mi rugoso cuerpo por el suelo. Muevo los bigotes, que me sirven para detectar movimientos a lo lejos de presas descuidadas y por lo tanto, comida para mi. Mis ojos están alerta a cualquier cambio. Me sigo deslizando pero ahora mucho más despacio. Tanto que apenas se note, para no levantar sospechas. Espero pacientemente. Así me lo ha enseñado mi padre.
Aquí el tiempo pasa muy despacio pero no hay que desesperarse.
De pronto, a lo lejos, cerca de las rocas del lago vislumbro algo brillante, destellos que no distingo muy bien. No se que clase de pez sera, así que me acerco todo lo deprisa y silencioso que puedo hasta estar lo bastante cerca como para tenderle una emboscada.
No me precipito. Espero al momento adecuado agazapado entre unos matorrales de algas. Después de tanta espera no puedo perder esta oportunidad.
La presa sigue moviendose, aletea feliz sin pensar en el destino que le espera. Pobre infeliz. En realidad me da hasta pena. El pobre, tan pequeñito, jugando, ajeno a todo. Pero el hambre es mas fuerte y no hay concesiones. Yo soy así y me lo voy a comer, cueste lo que cueste.
Me lanzo al ataque como una exhalacion y en menos de un segundo ya lo tengo en la boca.
La primera sensación es de dureza pero le resto importancia y estiro para intentar llevármelo y tragármelo tranquilamente.
No puedo, la presa, con su insignificancia esta tirando de mi con una fuerza sobrehumana, algo exagerado para su escaso tamaño.
No me rindo y tiro hacia el lado contrario. Me hago daño al estirar. Tengo algo clavado dentro de mi. Me revuelvo. Estoy nervioso. Aleteo, chapoteo , estiro. Cuanta mas fuerza hago mas me duele y mas me clavo.
Cada vez estoy mas cerca de la superficie. Sigo moviendome. Me resisto a pensar que algo así me pueda estar pasando a mi. No puede ser.
Por mucho que niegue, el dolor esta ahí. Sigue ahí. Sangro y me duele.
Tengo medio cuerpo fuera del agua, moviéndome, retorciéndome. Dejo caer mi peso, pero no consigo mas que lastimarme. Creo que esta todo perdido. Aun no entiendo lo que pasa y los nervios se apoderan de mi. Me ahogo. Estoy fuera del agua.
La presa me ha sacado de mi lago y ha estirado tan fuerte que he salido volando y he caído sobre un sitio aterrador. Sigue sin haber agua.
Me retuerzo cada vez menos. Grito, pero me da la sensación de que nadie me oye.
La presa sigue doliendo en mi interior. Respiro fuerte. Se me acaba el aire. Aleteo. Salto. Busco el agua con desesperación. No la veo. Esta muy lejos.
Dolor y confusión. Me ahogo. Me ahogo...
Solo iba a por el desayuno.
No entiendo nada.....
...Me ahogo...

"Banquet" - Bloc Party - Silent Alarm

"The End" - The Doors

...

2008-11-13T22:04:00.001+01:00

Las palabras se me olvidan.
Doy una calada.
Suena música.
Ya no se me olvidan las palabras.
Simplemente ya no están.
Doy una calada.
La bitxa llama, nubla mi atención.
Sigue sonando música, en el ordenador y en mi desordenada cabeza.
Riff de guitarra espeluznante.
Atronadoras notas eléctricas.
Estruendo bateril.
Cantos melancólicos.
Ritmos azucarados.
Se me vuelven a olvidar las palabras.
Releo.
Una calada más.
Me da la risa.
Ah! Si, ya recuerdo, sonaban ritmos azucarados.
Ahora son mas amargos.
Otra calada mas.
Ritmo al fin y al cabo.
Ritmo arrítmico que golpea.

...El ultimo tiento...
Apago...

"No estoy loco" - Platero y Tú - Vamos Tirando

Soledades, Utopías y otros problemas...(II)

2008-11-02T13:58:00.001+01:00

Es una tarde cenicienta y mustia,
destartalada, como el alma mía;
y es esta vieja angustia
que habita mi usual hipocondría.
La causa de esta angustia no consigo
ni vagamente comprender siquiera;
pero recuerdo y, recordando, digo:
-Sí, yo era niño, y tú, mi compañera.

Y no es verdad, dolor, yo te conozco,
tu eres la nostalgia de la vida buena
y soledad de corazón sombrío,
de barco sin naufragio y sin estrella.
Como perro olvidado que no tiene
huella ni olfato y yerra
por los caminos sin camino, como
el niño que en la noche de una fiesta
se pierde entre el gentío
y el aire polvoriento y las candelas
chispeantes, atónito y asombra
su corazón de música y de pena,
así voy yo, borracho melancólico
guitarrista lunático, poeta,
y pobre hombre en sueños,
siempre buscando a Dios entre la niebla.

Extraido de Galerías de Antonio Machado.

Cuantos deseos en el aire se respiran y se quedan ahi...en el aire...
¿Que pasaria si todo lo que desasemos se hiciera realidad, al instante?
Los deseos moririan aplastados por un consumismo caprichoso y voraz. No existirian los sueños. Todo se limitaria a una inaguantable realidad llena de deseos reales de todos. Las utopias no tendrian razon de ser y los amores platonicos ya no serian ni amores ni platonicos.

Algun dia inventaran un chisme que lo haga. Y fijo que es japonés.
"¿Harto ya de ser un pobre infeliz? ¿Cansado de esos deseos de mas que le sobran?...Descubra ya la maquina de los sueños. Haga sus sueños realidad por un módico precio. Con simplemente apretar un boton usted dejara de desear y soñar y pasara ipso-facto a disfrutar!!! No se lo piense mas. Ya no tendra que calentarse la cabeza para saber lo que su mujer realmente desea. Hágala feliz destruyendo sus sueños y convirtiendolos en vana realidad en un pis-pas. Si llama ahora le regalaremos un kit destruye-deseos-ajenos. Mientras usted hace realidad los suyos, destruya los de sus amigos y familiares. Sera el centro de atencion en todos los guateques y reuniones. Animese imbecil y comprelo!!!"

Betagarri - Aske naizela amestu dut. Disco Hamaika Gara.
Os dejo la letra y la traduccion (gracies Vicent)

Aske naizela amestu dut
eta ametsa ez zait jada joaten
baina ez dut nahi berriz
ez begiak itxi
berriro ez badut amesten.
Barruan daramat oraindik
bihotzetik gertu taupaka
eta nola adierazi
ezin bada ikusi
aske sentitzen naizela.
Uoooh! ahotsak altxatuz.
Uoo! aske gara.
Uoooh! ametsak askatuz, uoo!
Askatasunaz mintzatzen
barruan den zerbaiten lez
inork ezingo du
ez eman eta ez kendu
aske bagara sentitzen.
Uoooh! ahotsak altxatuz.
Uoo! aske gara.
Uoooh! ametsak askatuz, uoo!
Ametsak erre egingo ditugu
eta kearekin seinaleak egin
guregana gertura zaitezten
eta amets gehiago bildu dezagun
eta amets gehiago erreko ditugu
eta kearekin seinaleak egin
guregana gertura daitezen
eta amets gehiago bildu dezagun.

He soñado que soy libre
y el sueño ya no se va
pero no quiero cerrar los ojos de
nuevo
si no he de soñar otra vez.
Todavía lo llevo dentro
latiendo cerca del corazón
¿y cómo explicar
si no se puede ver
que me siento libre?
Alzando la voz
somos libres
liberando los sueños.
Hablando de libertad
como algo que está dentro
nadie podrá dárnosla ni quitárnosla
si nos sentimos libres.
Alzando la voz
somos libres
liberando los sueños.
Quemaremos los sueños
y con el humo haremos señales
para que os acerquéis a nosotros
y así juntaremos más sueños
y quemaremos más sueños
y con el humo haremos señales
para que se acerquen a nosotros
y así juntaremos más sueños.

"Vienes detrás" - Reincidentes - ¡Te lo dije!

Retomando la soledad, el otro dia se me paso este (mila esker por tu colaboracion xiqueta!!):

"Soledad" - Luke

No dejeis de soñar...Yo lo intento cada noche...

Soledades, Utopías y otros problemas...

2008-10-25T18:31:00.001+02:00

La calle en sombra. Ocultan los altos caserones
el sol que muere; hay ecos de luz en los balcones.
¿No ves, en el encanto del mirador florido,
el óvalo rosado de un rostro conocido?
La imagen, tras el vidrio de equívoco reflejo,
surge o se apaga como daguerrotipo viejo.
Suena en la calle sólo el ruido de tu paso;
se extinguen lentamente los ecos del ocaso.
¡ Oh angustia! Pesa y duele el corazón... ¿Es ella?
No puede ser.. Camina... En el azul, la estrella.

-Extraído de "Soledades". Antonio Machado-

Soledad, del latín solitas-solitatis. Carencia voluntaria o involuntaria de compañía.
Esta es la definición de la RAE respecto a soledad.

Algunos están solos aun queriendo tener compañía.
Otros, teniendo compañía desearían estar algo solos.
Otros muchos se ganan a pulso el quedarse solos.
Otros más, si están solos, se mueren.
Otros tantos luchan por no estar solos un segundo y jamas lo consiguen mientras los otros no paran de estar acompañados aunque ni siquiera lo deseen.

Y tú... ¿en qué equipo juegas?

Una gran paradoja es la soledad...

"Soledad" - Mano Negra.

"Volando solo" - Extremoduro - Deltoya

"Ola de Frio" - El Ultimo Ke Zierre

Perdedores

2008-10-18T19:07:00.001+02:00

En estos tiempos de crisis, de subidas y bajadas de las bolsas (yo creía que las bolsas o estaban llenas o vacías, pero se ve que estaba equivocado), la piara empresarial y bancaria parece un poco acojonada por que ven que se les puede acabar el chollo de chupar y chupar. "El año bancario ha sido catastrófico, solo hemos ganado 500.000 millones..." Van a perder su posición privilegiada. Desde aquí se huele su miedo (huele bastante mal, por cierto). Están poniendo el grito en el cielo.
Nadie se acuerda de los que realmente pierden. Los que nunca han ganado nada.
Perdedores...
Perdedores de salud.
Perdedores en el juego.
Perdedores en el amor.
Perdedores de dignidad.
Perdedores de compañía.
Perdedores de vergüenza.
Perdedores de sonrisas.
Perdedores de orgullo.
Perdedores de papeles.
Perdedores de cabeza.
Perdedores de sueños.
Perdedores de apetito.
Perdedores de sangre.
Perdedores de dinero.
Perdedores de libertad.
Perdedores de líbido.
Perdedores de aguante.
Perdedores de familia.
Perdedores de nervios.
Perdedores de drogas.
Perdedores de dientes.
Perdedores de vida.
Perdedores...

Los que no tienen trabajo o el que tienen es una mierda, los que no llegan a fin de mes y tienen que dar de comer a sus hijos, los chavales sin opciones en el barrio, los inmigrantes, los ancianos abandonados en asilos, las putas, los yonkis, los "duendes del parque", los encarcelados, las mujeres casadas con violentos, los torturados, las víctimas de atentados... la inmensa mayoría...

También existe gente que su destino al nacer ya ha sido escrito para bien o para mal. Gente despojada de toda oportunidad de salir adelante. Gente realmente perdedora. Los que nacen "estrellaos".

El mundo de la música esta lleno de referencias a todo este tipo de gente. Pondré algunos ejemplos...

"Hay quien nace rey" - El Ultimo Ke Zierre. Extraido del DVD "Senderos de este infierno".

"Me llaman Calle" - Manu Chao. B. S. O. "Princesas"

"Corre Lola, Corre" - Ojos de Brujo - Techarí.

Esto no es un video pero le dais al play y se escucha la cancion que es lo que importa.

"Como has perdido tú" - Platero y Tú - Burrock & Roll

"El Perdedor" - Doctor Deseo.

"Los Hijos Del Hambre" - Canteca De Macao

Y para terminar ...

"Fugitivos Del Paraiso" - Doctor Deseo - Concierto en Bilbao, año 98.

Alguna vez todos perdemos... ¿Y tu, te has perdido, por aqui?...

El Dia De Las Fuerzas Armadas

2008-10-12T13:43:00.001+02:00

Ultimamente hay muchas fechas señaladas en el calendario. Que si el dia de los animales (ya hice una reseña al respecto), nosotros los valencianos tenemos el 9 de octubre y para todo el estado español hoy es el dia de las fuerzas armadas. Asi que ¡Felicidades militares y militaras! Hoy es vuestro dia.
Hoy tenemos que estar orgullosos de los que defienden nuestra patria a golpe de fusil de algun hipotético enemigo que quiera atacarnos vilmente. Porque todos sabemos lo necesario que es el ejercito para poder desarrollarse uno agusto, comerciar con armas o mas bien usarlas en algun plan de paz de algun pais pobre que necesite vuestra desconsiderada ayuda.

"Morireis como imbéciles" - La Polla Records

Ya que hoy tambien es el dia de la virgen del pilar pues me marcare una jotica aragonesa, que no es mia pero me gusta. Dice asi (al leerla, procurar cantarla como si fueseis mañicos):
"Quiero decir lo que siento
No tengo ninguna duda
Si no lo digo reviento,
policia hija de puta"
"Y aunque la jota es la misma
con la misma melodia
anda y rompete la crisma
hijo puta, policia"

Y del 9 de octubre que puedo decir, mas que es un recuerdo de cuando el cristiano Jaume 1 y su ejercito de salvajes "salvaron" a Valencia a golpe de espada contra los infieles musulmanes.
Tambien el 9 de octubre se ensalza la bandera de la comunidad, aqui conocida como "senyera".

"Odio a los partidos" - La Polla Records.

He de reconocer que los desfiles de moros y cristianos son dignos de ver, tanto por la musica y el paseo como por los trajes que usan, todos engalonados. Personalmente me quedo con el bando moro, con mucha mas clase y elegancia que el cristiano.

Desfile de Moros y Cristianos en Valencia

Que paseis buen dia muñequitos...

Feliz Cumpleaños Mama!!!

2008-10-09T13:51:00.001+02:00

En un mundo donde día a día se mata o se muere, donde se explota o se es explotado, donde se encierra o se es encerrado, donde se maltrata o se es maltratado a uno le entran ganas de desaparecer, convertirse en un feto y volver al vientre de nuestra madre. Allí donde no hay problemas ni injusticias, calentito y a gusto dentro de ti, mama.

Sincera, alegre, sonriente, amable, simpática, sociable, inteligente, espabilada, lista, natural, golosa, valiente, tenaz, responsable, trabajadora, sacrificada, confidente, sufridora, pensativa, habladora, discreta, locuaz, bella, luchadora, republicana, roja, sabia, madre, mujer...

Todo corazón...

Felicidades mama!!

Genesis. Canción "Mama". Ex-grupo de Phil Collins.

Y esta otra que se que te gusta mucho:

Marvin Gaye & Tammi Terrell "Ain't no Mountain High Enough"

El Dia De Los Animales

2008-10-06T20:51:00.001+02:00

Me he enterado que el día 4 de Octubre fue el día de los animales, así que se supone que todos los que tenemos mascota debemos de estar contentos porque esta gran sociedad del bienestar se acuerda de ellos, que majos, joder!!
Este día se conmemoro gracias a San Francisco de Asís, que aparte de santo, entrego su vida y sus riquezas a ayudar al prójimo y a los animalitos (no es que yo sea un listo, que lo soy xD, simplemente he googleado por ahí un poco).
Así que a alguna Organización Mundial de yoquese instauró este gran día para que los dulces animalitos no se sientan desplazados en nuestro pequeño mundo.
Muchos católicos acostumbran este día a bendecir a sus mascotas. Yo no lo voy a hacer porque aunque si tengo mascota, la fe no la encuentro por ningún lado.
A cambio me tomo la libertad que me da este blog para poneros unos vídeos musicales sobre unos animales no tan cariñosos como vuestros perritos o gatitos, pero animales al fin.

Doctor Krápula - Tauricida. El sonido no es muy bueno, pero es lo que hay.

Barricada - Rojo. Del Directo "Latidos". Personalmente, la mejor canción anti-taurina.

Soziedad Alkoholika. "Motxalo". Versión del grupo
Fischer-Z de la canción "Pick Up / Slip Up".

Y para acabar...

Reincidentes. "Grana Y Oro" Del Disco ¡Te Lo Dije!

Se que aparte de los toros, muchos otros animales sufren a diario maltratos y abandonos pero hoy me apetecía dedicárselo a los toros. Así que, como decían los Siniestro Total: "Alégrame el día, torero, alégrame el día..."

Introduccion

2008-10-05T13:34:00.001+02:00

Esta es mi humilde manera de pasar el resacoso domingo que cada 7 días retorna el muy cabrón. Anoche, un amigo, que creo que iba borracho porque yo tambien lo iba, me dijo que crease un blog para vomitar toda la sabiduría y tontería que llevo dentro. Así que, como me he acordado (milagrosamente) de esa conversación pues voy y lo hago.
Este blog no pretende hacer carrera ni enseñar nada a nadie. Aquí pondré lo que me venga en gana en cualquier momento. Espero que por lo menos alguien lo lea alguna vez, ya que sino ¿para que carajo escribo si no es para que lo lean?
Vosotros no os cortéis y hacer comentarios y si queréis, insultáis, gritáis, o rompéis vuestro monitor con la cabeza, así le damos un poco mas de vidilla a esto.

El barco ha de zarpar...

Y como esto es una introduccion, aqui va otra:

"Dulce Introducción al Caos" Extremoduro. Del nuevo disco. "La ley Innata"